Chị gái vừa nói vừa pha cho tôi một gói mì hải sản, "Ôi, quên không hỏi, em có ăn được hải sản không? Nếu không ăn được thì ăn gói của chị đi, vị bò sốt vàng."
"Em ăn được hải sản ạ, cảm ơn chị."
Vì trời mưa to, cửa hàng không có khách, tôi và chị gái dựa vào quầy thu ngân ăn mì. Tôi hơi ngại ngùng, có lẽ chị nhận ra sự lúng túng của tôi nên bắt chuyện để xua tan căng thẳng.
"Em học lớp mấy rồi? Nghỉ hè còn đến thư viện, chăm chỉ thế."
"Em chuẩn bị vào cấp ba, một tuần nữa là khai giảng."
"Thi đậu trường nào thế?"
"Trường THPT số 1 thành phố ạ."
"Giỏi quá! Chị thưởng cho em một quả trứng."
Chưa kịp từ chối, chị đã nhanh tay lấy trứng muối bóc vỏ bỏ vào tô mì của tôi: "Ăn đi, trứng muối này ngon lắm đấy."
Chị gái cúi đầu ăn mì, mái tóc ngắn ngang tai đung đưa. Bỗng tôi nhớ đến cô gái dắt chó hôm trước, từng nói: "Nhà tôi đâu phải mở tiệm tạp hóa, cần gì siêu thị lớn, cho tôi vài chục triệu tiền mặt còn hơn."
Trong đầu tôi hiện lên hình ảnh khác: Nữ chính sau bao năm được nuôi dưỡng trong tình yêu thương của cha mẹ nuôi đã vượt qua nỗi đ/au mất cha mẹ ruột. Chưa đầy ba năm hạnh phúc, cha mẹ nuôi bị vu oan phải ngồi tù. Để bồi thường cho gia đình nạn nhân, họ buộc phải b/án rẻ mảnh đất có người ch*t và cả căn nhà. Sau khi trả tiền bồi thường, gia đình trắng tay. Một đứa trẻ 15 tuổi lang thang đầu đường, dừng chân trước cửa tiệm tạp hóa nhỏ, được người chị tốt bụng mời vào ăn tô mì nóng hổi. Biết hoàn cảnh cô bé, chị cho ở lại vài ngày rồi đưa vào trường nội trú. Nhưng vì thế mà suốt mười năm sau, cô phải chịu đựng sự ứ/c hi*p của bọn đầu cơ đất đai và du đãng. Liệu tiệm tạp hóa nhỏ này có còn tồn tại?
"Sao em khóc? Mì không ngon à?"
"Không ạ, em ăn vội quên nên nước b/ắn vào mắt."
"Đồ ngốc!" Chị đưa khăn giấy cho tôi: "Lau đi."
Lau mặt xong, tôi hỏi: "Chị ơi, nếu phải đ/á/nh đổi cửa hàng này để chịu đựng áp bức suốt mười năm, nhưng sau đó được nhận siêu thị trị giá hàng tỷ, chị có đồng ý không?"
"Đương nhiên không! Chị đâu có bệ/nh. Mười năm - quãng thời gian tươi đẹp, tràn đầy sức sống nhất đời người, sao phải chịu đựng? Trải qua mười năm như thế, nửa đời sau chị sẽ trầm cảm hoặc bi/ến th/ái mất!"
Chị nói quá đúng! Cô gái dắt chó kia dù biết cơ hội này cũng không dám tranh, chứng tỏ nó chẳng đáng giá. Chị tiếp tục:
"Mười năm đủ để làm nên chuyện. Có khi không cần mười năm, chị tự thân ki/ếm được cả tỷ đồng vui vẻ! Siêu thị vài tỷ đáng gì? Em hỏi lạ thế? Gặp kẻ lạ dụ dỗ đổi tuổi trẻ lấy tiền à? Đừng dại! Học hành tử tế! Không chị sẽ mách bố mẹ em đấy! Tự tin lên, đừng nghe lời đường mật. Những thứ rẻ tiền, miễn phí nghe hời hợt thường đắt đỏ ngầm, có khi mất mạng đấy!"
Tôi nghẹn ngào: "Vâng, em nghe lời chị. Nhất định sẽ học tốt, tự mình phấn đấu."
Tôi không cần nam chính c/ứu rỗi, như cách chị gái này không cần siêu thị tỷ đô sau mười năm. Vừa ăn xong mì thì mưa tạnh. Cơn mưa tháng Tám đến nhanh mà đi cũng vội.
Lúc ra về, chị đưa tôi chiếc ô mới: "Mang đến trường dùng. Nhớ học hành chăm chỉ, đừng mưu mẹo gì đấy!"
"Cảm ơn chị, em sẽ nhớ."
Bước đi trên con phố vừa tạnh mưa, tay nắm chiếc ô chị tặng, lòng tôi tràn ngập niềm vui. Người tốt như chị không bị tôi hại đến nỗi lận đận mười năm. Trọn vẹn quãng đời thanh xuân rực rỡ nhất, chị xứng đáng được sống hạnh phúc. Đó mới là phần thưởng xứng đáng cho tấm lòng lương thiện!
9
Khai giảng cấp ba, tôi và Yến Hiểu Tuyết đều chọn ở nội trú. Ngày đầu huấn luyện quân sự, tôi gặp một cô gái trên sân trường. Vừa nhìn thấy tôi, cô ta trợn mắt kinh hãi. Bên tai tôi văng vẳng tiếng hét:
"Trời ơi! Đây không phải nữ chính sao? Đồn đại mãi không tan! Để tránh cô, hai năm nay tôi học hành chăm chỉ từ đứa dốt thành học sinh giỏi. Sao lại cùng trường? Cô đáng lẽ phải học trường số 10 làm nhất trường chứ? Đến đây làm gì? Tha cho tôi đi, tôi đã bỏ á/c làm hiền từ lâu rồi! Tôi sẽ không b/ắt n/ạt cô đâu, đừng để nam chính b/án tôi sang Myanmar! Hu... Mẹ ơi sợ quá, phải chuyển trường thôi!"
Hả? Ác nữ phụ? B/án người sang Myanmar? Nam chính buôn người? Đó là tội phạm à?
Cô gái kia h/oảng s/ợ thật rồi. Chưa kịp chào, cô ta đã khóc thét bỏ chạy. Sau đó, tôi đi quanh sân trường mấy vòng cho đến khi tan học mà chẳng thấy bóng dáng cô ta đâu. Thậm chí cả trường, tôi không gặp lại cô ấy nữa.
Hỏi giáo viên chủ nhiệm: "Cô ơi, cô có thể kiểm tra giúp em xem có học sinh nào đăng ký rồi bỏ về không ạ?"
"Có đấy. Hai em cùng bỏ về, trường cố giữ nhưng không được. Bố mẹ đến khuyên cũng vô ích, hai đứa khóc lóc đòi đi."
"Các bạn ấy chuyển trường nào ạ?"
"Cô không rõ. Hai em đều học giỏi, trường nào cũng hoan nghênh. Nếu ở lại chắc thuộc lớp 1 hoặc lớp 2 của ta, tiếc thật."
