Căn hộ hai phòng ngủ trang trí đơn giản nhưng ấm cúng. Trong phòng khách có cây đại dương cầm đồ sộ - nhạc cụ chính tôi từng theo học ở đại học.
Cận Tranh dễ dàng bế tôi đặt lên những phím đàn đen trắng. Tôi nhắm mắt lại. Anh ngoan ngoãn cúi đầu hôn tôi, nụ hôn nhẹ nhàng kéo tay tôi đặt lên phím đàn, tạo ra những âm thanh rời rạc. Tiếng thở gấp không kiềm chế của anh hòa lẫn tiếng đàn. Những phím đàn lạnh giá dần ấm lên bởi hơi ấm của anh.
Cận Tranh là nghệ sĩ dương cầm vụng về, nhưng thái độ phục vụ rất tận tình. Tôi thoải mái dựa vào lòng anh. Cơ bắp anh căng cứng, hôn lên tai tôi để trấn an hơi thở: 'Đồ ngốc, thật sự không muốn sao?' - Tôi trêu chọc. Anh lắc đầu, gượng gạo gỡ tay tôi: 'Em còn phải đi học. Đợi đến lúc kết hôn.'
Đồ cổ hủ! Dù sao thiệt hại cũng không phải tôi. Tôi lục ra chiếc hộp sắt nhỏ - thứ Cận Tranh không nỡ vứt dù chuyển nhà nhiều lần. Tôi trừng mắt: 'Sức mạnh tình đầu thật gh/ê g/ớm, kẹo Từ Văn Tĩnh tặng giữ mấy chục năm không nỡ vứt à?'
Cận Tranh nhíu mày: 'Từ Văn Tĩnh? Đây không phải đồ cô ấy tặng.' Ánh mắt anh dịu dàng nhìn tôi hồi lâu rồi thở dài: 'Lâm Hiên, đây là đồ của em.'
...
Anh nhắc tôi nhớ về ký ức tuổi thơ đã lãng quên từ lâu. Vì làm từ thiện, mẹ thường đưa tôi đến trại trẻ mồ côi, tôi hay chia kẹo cho các em. Lần này đến lượt tôi x/ấu hổ. Cận Tranh rộng lượng không so đo.
Tối đó tập đàn xong, anh như thường lệ hâm sữa cho tôi: 'Anh chưa từng qua lại với Từ Văn Tĩnh.' Vừa nói vừa nhìn tôi uống sữa, cổ anh ửng hồng dưới ánh đèn: 'Lâm Hiên, anh chưa từng nghĩ đến ai khác.'
Tôi khịt mũi không đáp. Rõ ràng là có. Hôm anh nghỉ việc, đã nói với bảo mẫu Vương về quê lấy vợ sinh con. Nhưng ngoài chuyện đó, Cận Tranh thật sự rất bao dung.
Sau khi tốt nghiệp được bảo lưu nghiên c/ứu sinh, anh cất chiếc nhẫn cầu hôn đã chuẩn bị sẵn: 'Không sao, anh có thể đợi.' Những lúc bị tôi trêu đến mức không chịu nổi, anh chỉ biết vào nhà tắm xối nước lạnh.
Không đành lòng, tôi ép anh đi đăng ký kết hôn. Đêm đó tôi nhận ra mình đã sai. Cận Tranh không phải chú cừu non hiền lành như tôi tưởng. Anh vẫn bị tôi làm cho khóc, nhưng ngay sau đó lại ôm tôi vào lòng, mắt đỏ hoe hôn môi tôi nài nỉ: 'Hiên Hiên, thêm lần nữa đi. Lần cuối.'
...
Cuối cùng được nghỉ ngơi, anh nhất định đan tay với tôi. Ánh mắt lấp lánh hôn mu bàn tay tôi không biết mệt. Tôi không nhịn được: 'Cận Tranh, anh thuộc loài chó sao?' Anh ngừng quấy rối, hôn lên tóc mai: 'Ngủ đi, sáng mai anh đưa em đi học muộn.'
Chợp mắt được lát, anh lại siết ch/ặt vòng tay: 'Hiên Hiên, em còn nhớ Chu Khang không?' 'Không.' Tôi bực bội tìm vị trí thoải mái trong lòng anh. Sáng hôm sau mới gi/ật mình nhớ lời anh - hóa ra anh còn gh/en cả với Chu Khang. Tôi đã lầm, Cận Tranh thật ra rất nhỏ mọn!
[Ngoại truyện: Tiền kiếp]
Cận Tranh không biết mình để ý Lâm Hiên từ khi nào. Phu nhân họ Lâm từng dặn con gái: 'Gia thế không quan trọng, con phải tìm người thương con cả đời.' Anh khắc ghi lời ấy, nỗ lực học tập ki/ếm tiền để đến gần cô hơn, dù biết hy vọng mong manh.
Tâm tư bị Từ Văn Tĩnh phát hiện khi cô thấy tấm ảnh trong sách chuyên ngành của anh. 'Cận Tranh, đừng mơ tưởng công chúa nhà giàu!' - cô bạn cùng trại mồ côi chế nhạo. Anh rút ảnh, lạnh lùng: 'Tôi biết.'
Hôn nhân môn đăng hộ đối của Lâm Hiên diễn ra nhanh chóng. Trình Giá Dịch - thiếu gia hào phóng, học thức, cưng chiều cô hết mực. Cận Tranh không dám gh/en nhưng lòng đ/au như c/ắt, nên xin nghỉ việc.
Khi đồng nghiệp hỏi kế hoạch tương lai, Lâm Hiên đang đứng trên cầu thang nhìn xuống - khoảng cách vĩnh viễn anh không với tới. Anh mỉm cười: 'Về quê lấy vợ.' Anh ước được như vậy, nhưng số phận trớ trêu.
Yêu vầng trăng, dành cả đời ngắm nhìn từ xa. Khi họ Lâm phá sản, Lâm tổng đ/á/nh bạc n/ợ ngập đầu, định gả con gái. Cận Tranh dốc hết 5 triệu tích cóp đưa cho hắn, nào ngờ bị lừa.
Nhận điện thoại cầu c/ứu của Lâm Hiên, anh vội đón cô về. Khi cô tỏ tình, anh không dám tin mình xứng đáng. Lâm Hiên gi/ận dỗi, Trình Giá Dịch xuất hiện. Cận Tranh lặng lẽ đưa số tiền dành dụm khi cô định ra nước ngoài.
Nghe tin Lâm tổng ch*t, cảnh sát thông báo nhưng Lâm Hiên không về nhận th* th/ể. Anh sang nước ngoài thì hay tin cô qu/a đ/ời do Trình Giá Dịch - kẻ t/âm th/ần, không chịu trách nhiệm hình sự.
Cận Tranh m/ua sú/ng b/ắn ch*t Trình Giá Dịch tại viện dưỡng lão. Trước khi đầu thú, anh đến nghĩa trang lau sạch bia m/ộ Lâm Hiên, nhìn ảnh đen trắng mà không dám chạm vào: 'Xin lỗi, lẽ ra anh nên giữ em lại.'
Trong lao tù, anh ước kiếp sau được tham lam hơn: Từ đứng sau lưng đến trước mặt nàng.
