Trong khoảnh khắc này, tôi chợt hiểu ra.
Dù ngây thơ đến đâu, người mẹ vẫn là một người mẹ.
Trái tim người mẹ dành cho con cái luôn tỉ mỉ như tơ lụa.
Tôi không nói gì, mở rộng vòng tay ôm lấy bà.
20
Trình Dã ngủ thiếp đi trên máy bay rất nhanh.
Đầu gục gặc, đôi khi tự đá/nh thức mình dậy.
Không thể chịu nổi, tôi thẳng người đỡ đầu anh dựa vào vai mình.
Bà lão ngồi cạnh đang đọc sách, thấy động tác của tôi mỉm cười.
Tôi bỗng ngượng ngùng.
Sau đó không hiểu sao tôi cũng ngủ quên, bị đá/nh thức bởi thông báo thì phát hiện mình đang dựa vào vai Trình Dã, trên người khoác thêm áo khoác của anh.
Tôi dụi mắt, anh liền phát hiện tôi đã tỉnh, cúi xuống cười tủm tỉm: "Tỉnh rồi à? Em vừa nói mớ đấy."
Tôi nghi ngờ: "Thật ư? Ngủ nông mà còn nói mớ?"
Anh nghiêm túc: "Ừ, em nói rất rõ ràng."
"Em nói gì?"
Trình Dã đột nhiên áp sát, mắt lấp lánh: "Em nói: Trình Dã ơi, chúng ta quay lại với nhau đi."
21
Hành khách lần lượt rời máy bay.
Tôi định đứng dậy lấy hành lý thì bị Trình Dã nắm cổ tay.
Anh nhìn tôi chăm chú: "Thừa nhận đi Trân Trân, em cũng thích anh mà."
Ưu điểm lớn nhất của Trình Dã là không bao giờ biết ngượng.
Dù lúc này vài hành khách đang ngoái lại nhìn.
Tôi gỡ tay anh, lẩm bẩm: "Anh đang diễn cảnh tổng tài cổ trang à?"
Trình Dã không buông tha: "Em không nghe thấy tiếng lòng mình sao?"
Chưa kịp trả lời, bà lão ngồi cạnh đứng dậy cười hiền hậu: "Tuổi trẻ đẹp quá."
Mặt tôi đỏ bừng, cố bịt miệng anh: "Anh im đi!"
Anh nhân cơ hội hôn lên lòng bàn tay tôi một cái đá/nh chụt: "Vậy anh coi như em mặc nhận rồi nhé!"
Trong khoang máy bay vang lên tiếng hò reo, tôi chỉ muốn chui vào vali, Trình Dã lại vênh mặt vẫy tay: "Mọi người nhớ đến dự tiệc cưới nhé!"
Chúng tôi quay lại với nhau.
Lý do rất đơn giản: suốt tháng hè, những điều dịu dàng chân thành của Trình Dã mà tôi chưa kịp thấy, đã dần lộ rõ.
Ở bên chàng trai tỏa sáng như mặt trời này, bóng tối nào cũng sẽ tan biến.
Tôi nghĩ vậy.
22
Trước kỳ nghỉ đông, Trình Dã hẹn tôi đi ăn.
Đồ ăn ngon, mùa đông ăn kem càng thú vị.
Không khí đang êm đẹp thì tôi nhận được tin nhắn từ bạn cấp ba:
"Trân Trân ơi, đây là mẹ bạn à?"
Kèm tấm ảnh mẹ tôi bị xô ngã bên đường, gương mặt g/ầy guộc lấm lem nước mắt, trước mặt là mấy người đang chỉ trỏ.
Tôi vội trả lời: "Đúng rồi, đang ở đâu vậy? Chuyện gì xảy ra?"
Bạn ấy nói: "Ngay đường Bắc Phủ, hình như nghe họ nhắc đến n/ợ nần..."
N/ợ?
Tôi gọi điện cho mẹ.
Hai cuộc gọi đầu không ai bắt máy, đến lần thứ ba mới thông.
Giọng mẹ bình thản lạ thường: "Trân Trân, mẹ đang làm, sếp kiểm tra rồi, nói sau nhé."
Đột nhiên có giọng đàn ông lạ cư/ớp điện thoại: "Trân Trân à, nhà cháu định trả n/ợ không?"
Tôi nghe tiếng mẹ hét: "Đừng nói với con bé! Tôi sẽ trả!"
Cuộc gọi đ/ứt quãng.
Tôi nắm ch/ặt điện thoại, nhìn mâm cơm trước mặt mà thấy xót xa.
Trình Dã đã nghe hết nhưng không hỏi, chỉ nhẹ nhàng: "Ăn nữa không?"
Tôi lắc đầu: "Em phải về nhà ngay."
Anh xoa đầu tôi: "M/ua vé không kịp đâu, anh sẽ lái xe đưa em về."
23
Trên xe, tôi gọi lại cho mẹ.
Giọng bà mệt mỏi: "Về làm gì vậy? Không phải thực tập à?"
Tôi nuốt nước mắt: "Con nhớ mẹ."
Mẹ cười: "Lớn rồi còn trẻ con thế."
Cúp máy, tôi nức nở.
Trình Dã lặng lẽ đưa khăn giấy.
Che mặt bằng tờ giấy ướt, ký ức ùa về.
Bố tôi từng kinh doanh, vỡ n/ợ vì chính sách thay đổi.
Ông suy sụp, lái xe lao xuống vực trong trời tuyết.
Mẹ gạt nước mắt, đi rửa bát thuê nuôi tôi ăn học.
Đến khi tôi vào đại học, tưởng đã trả hết n/ợ, sao giờ lại có thêm?
Mẹ giải thích: Đây là khoản bố v/ay trả lương công nhân.
Khi phá sản không tính đến, nay họ mới tìm đến.
"Nhà họ cũng khổ lắm. Con trai út bị liệt cần tiền chữa trị. Mẹ hứa sẽ trả, họ gặp mẹ đi chợ nên..."
Toàn người khốn khó.
Tôi hỏi: "Còn thiếu bao nhiêu?"
Mẹ gượng cười: "Hơn tám triệu."
Tôi lục hết tài khoản: tiền gia sư, trợ cấp...
Chỉ được sáu triệu.
Trình Dã xoa vai tôi: "Tiền gia sư cho Quý Tinh còn thiếu, cả tiền th/uốc men em ứng nữa, anh trả em nhé."
