Tống Uyên Uyên lại ngủ thiếp đi, tôi lau nước mắt cho Trình An An rồi làm nũng: "Chị ơi em đói."
Cô ấy vội vã chạy ra ngoài chuẩn bị đồ ăn, không quên dặn dò: "Em đợi chút, chị về ngay."
Thực ra tôi gần như không còn cảm giác thèm ăn. Trong phòng giờ chỉ còn tôi, Tống Uyên Uyên và mẹ cô ấy.
Bà tiến lại gần tôi lần đầu tiên với chút áy náy: "Lúc nãy vội quá, quên mang phần của cháu."
"Không sao ạ, bác đã trả tiền rồi."
"Cứ phải nói chuyện với ta như thế sao?"
Bầu không khí đóng băng. Bà đột nhiên lấy từ túi ra một thẻ ngân hàng.
Về tình cảm tôi nên từ chối, nhưng lý trí mách bảo số tiền này có thể giúp An An sống tốt hơn.
Bà đưa tấm thẻ với giọng đầy tâm sự: "Giai đoạn đầu vẫn còn hy vọng."
Tôi nhận lấy, cảm kích: "Dù không đáng để nhận nhưng giờ em thực sự không thể từ chối."
Bà tránh ánh mắt tôi, quay sang lau mặt cho Tống Uyên Uyên. Tôi cất thẻ vào gối, liếc nhìn dáng vẻ dịu dàng của bà rồi thốt lên: "Xin lỗi! Lẽ ra cháu không nên xuất hiện trong cuộc đời bác."
Bà khựng lại nhưng không đáp.
"Lời cảm ơn cuối cùng của cháu là sẽ không làm phiền bác nữa. Nếu có kiếp sau, cháu nguyện không dính líu gì tới bác."
"Đừng nói kiếp sau, sống tốt kiếp này đi đã!" Giọng bà lạnh lùng vẫn không quay đầu.
Cảm xúc trong tôi dâng trào - h/ận ý, áy náy, và cả nỗi đ/au khi thấy bà vì Tống Uyên Uyên mà tìm tới. Nhưng trên hết vẫn là lòng biết ơn, ít nhất tôi đã có tiền chữa trị cho An An.
Số phận trêu đùa, chà đạp tôi, nhưng cũng cho tôi gặp được Trình An An. Một người không cùng huyết thống nhưng xem tôi là quan trọng nhất. Thế là đủ cho một kiếp người.
Khi bà định lên tiếng điều gì đó, vợ của cha ruột tôi xông vào. Bà ta đặt giỏ trái cây xuống với vẻ đắc thắng: "Cảm ơn mày đã chăm sóc cha mày chu đáo." Rồi bỏ đi.
Tôi hiểu ý đồ của bà ta, nhưng cho dù trăm lần nữa tôi vẫn sẽ làm thế. Mẹ tôi mặt lạnh tanh, sau khi người phụ nữ đó đi, y tá tới dời giường tôi đi. Bà quay mặt làm ngơ với vẻ chán gh/ét.
Có lẽ hình ảnh đó khiến bà nhớ lại quá khứ không vui. Tôi muốn nói gì đó nhưng nghẹn lại. Những lời như d/ao đ/âm vào tim, đẫm m/áu và tanh tưởi.
Bà quắc mắt nhìn tôi: "Giống hệt đồ s/úc si/nh đó, đưa tiền là nhận ngay."
Bà nói không sai. Tôi đang b/án dần từng mảnh đời mình. Vết mổ còn âm ỉ, nếu không gấp gáp quá còn có thể b/án thêm. Nhưng nghe từ miệng bà, tim tôi thắt lại. Tôi nắm ch/ặt tay dưới chăn - đôi tay tưởng có thể dẫn An An ra ánh sáng, giờ chỉ còn biết đ/á/nh cược lần cuối.
Trình An An bỏ học, bị chê không bằng cấp, gần ba mươi đời đã định đoạt. Ngay cả cô ấy cũng nói: "Lỡ làng rồi không sửa được nữa đâu."
Nhưng tôi không chấp nhận. Tôi muốn cô ấy có cơ hội làm lại. Tôi đặt cược tất cả những gì còn lại cho điều đó.
Y tá đẩy giường tôi đi, khuỷu tay chạm vào mẹ. Bà né tránh như tránh thứ gì ô uế. Cử chỉ đó suýt làm tôi vỡ oà. Tôi gh/ét bản thân yếu đuối này.
Cơn buồn nôn trào lên cổ họng - vừa do bệ/nh, vừa vì tôi gh/ê t/ởm chính mình. Tôi đang ăn xin, sao còn dám mơ về nhân phẩm? Nhân phẩm là thứ xa xỉ mà tôi đã đ/á/nh mất từ lâu.
Nằm viện một thời gian, tóc tôi rụng nhiều. Trình An An lo lắng thức trắng đêm. Tôi lừa cô ấy đã khám đủ rồi, sợ lỡ thời gian nên xin về sớm.
Về nhà, cô ấy vẫn giả vờ đi công tác xong để ở bên tôi. Ngày ngày nấu ăn, đẩy xe đưa tôi đi dạo. Trời đông lạnh giá, cô ấy quấn chăn kín mít cho tôi.
Tôi nắm tay cô: "Chị ơi, mùa đông rồi cũng qua thôi."
"Chị là người em trân quý nhất trên đời."
Cô ấy ho khan, cố kìm nén trước mặt tôi. "Sao tự nhiên mủi lòng thế?" - giọng cô nhẹ như gió.
Đêm đó, tôi dọn dẹp phòng ốc. Ngoài cửa sổ tuyết rơi. Tôi uống lượng th/uốc ngủ đã tính toán từ trước, lặng lẽ khép cửa phòng bên.
