Vào ngày em bé sắp chào đời, tuyết rơi dày đặc, đúng dịp Tết Nguyên đán.
Mẹ tôi và bạn bè đỡ tôi xuống xe.
Một lon nước bất ngờ ném tới, không trúng chúng tôi, nhưng tiếng động thu hút ánh mắt tôi nhìn sang.
Trên chiếc ghế dài bên cạnh, một người đàn ông mặc áo khoác đen đang ngồi.
Tóc anh hơi dài, che nửa đôi mắt.
Nhưng tôi nhận ra, đó là Phó Ngự.
Lòng tôi gi/ật thót, kéo chiếc áo khoác của mình che kín bụng.
Phó Ngự chỉ sang bên trái, đêm quá tối, tôi không thấy rõ biểu cảm của anh, chỉ nghe giọng lười biếng vang lên: "Lấy số ở đằng kia."
Tôi nhịn sự khó chịu, không muốn trò chuyện với anh.
Vừa quay người định đi, anh đã đứng dậy bước tới, chau mày, đặt một tay tôi lên vai anh, bế tôi lên ngang, mặt lạnh lùng bước vào trong.
Chuyện gì thế này? Không phải định ném tôi xuống sông chứ?
"Cô bị bệ/nh gì?" anh bỗng hỏi.
Sao nghe cứ như đang ch/ửi người vậy?
Tôi kéo áo khoác, cắn môi: "Viêm... viêm ruột thừa."
Anh không nói thêm gì, đặt tôi xuống ghế ở sảnh.
Mẹ tôi chậm chạp đi lấy số sau.
Tôi đang ngại ngùng muốn chui xuống đất, bỗng nghe anh nói:
"Viêm ruột thừa, mà cho cô lấy số khoa sản?"
Giờ đây, tôi không chỉ muốn tự mình chui xuống đất, mà còn muốn kéo cả mẹ tôi cùng.
"Chắc lấy nhầm số rồi, con nhắn cho bà ấy." Tôi ngượng ngùng mím môi, lấy điện thoại giả vờ lướt vài cái trên màn hình, đ/á/nh trống lảng hỏi, "Sao anh lại ở đây?"
Phó Ngự cúi mắt: "Ba tôi, nhập viện."
Thấy anh không truy hỏi thêm, trái tim treo ngược của tôi mới yên ổn: "Ba anh không phải vẫn rất khỏe sao?"
Anh liếc nhìn tôi: "Không liên quan đến cô."
"..."
Vậy, rốt cuộc khi nào anh mới đi?
Không khí đông cứng vài giây, Phó Ngự bỗng lạnh lùng buông một câu: "Xem ra dạo này cô sống tốt đấy."
"Hả?"
Trái tim vừa hạ xuống lại nhảy lên, tôi kéo ch/ặt áo khoác.
Không phải đã phát hiện rồi chứ?
Anh khẽ mấp máy môi, nhẹ nhàng thốt ra hai từ: "M/ập rồi."
Vì phù nề th/ai kỳ, toàn thân tôi trông tròn trịa hơn trước.
Có vẻ như, anh chưa phát hiện ra.
Tôi cười gật đầu, không quên chặn họng: "Đúng vậy, tâm trạng tốt, nên ăn nhiều."
"Phải." Phó Ngự sắc mặt tối sầm, như đang nén cơn gi/ận, giọng trầm đặc: "Sống cho tốt, tốt nhất đừng hối h/ận."
Tôi cười tủm tỉm gật đầu, giọng châm biếm bắt chước: "Tốt nhất đừng hối h/ận~"
Hối h/ận vì chạy chưa đủ xa.
Anh không nói gì thêm, mặt lạnh lùng đứng dậy bỏ đi.
Chỉ vì anh làm trò này, tôi lại phải giải thích mãi với mẹ, nói rằng chúng tôi chỉ là bạn bình thường, tình cờ gặp nhau, anh thấy tôi khó chịu nên tiện giúp đỡ.
Thật khó xử.
...
Sau khi lấy số, kết quả kiểm tra đã có.
Ước chừng hai ngày nữa sẽ sinh, nên tôi phải ở lại bệ/nh viện chờ sinh.
Bạn bè về nhà một chuyến, mang đến rất nhiều sữa, quần áo, tã lót cho Bảo Bảo.
Tối đói bụng, tôi đang suy nghĩ ăn gì, bụng bỗng đ/au quặn.
Gọi y tá đến, mới biết nước ối đã vỡ, sắp sinh rồi.
Tiếp đó, tôi được đẩy vào phòng sinh.
Trải qua năm tiếng đồng hồ, cuối cùng cũng "lôi" ra được.
Y tá nói, là con trai, rồi bế đứa bé lại cho tôi xem.
Đứa bé khỏe mạnh, da trắng, tóc dày, đôi mắt to trên khuôn mặt nhỏ xíu trông vô cùng đáng yêu.
Tôi nhìn vài cái, đã có mấy y tá vây quanh.
"Lâu lắm rồi mới thấy em bé có đôi mắt to thế này."
"Cái mí mắt kép to thế này, lớn lên chắc chắn đẹp trai."
Họ nói huyên thuyên, tôi khẽ cong môi cười, đã kiệt sức không nói được nữa.
Tôi nhìn lên trần nhà, suy nghĩ đặt tên gì cho con thì tốt.
Ba ngày sau khi sinh, y tá bảo tôi xuống giường đi lại vận động.
Tôi khoác áo bông đi dạo một vòng sảnh, rồi định quay về.
Thang máy tới, tôi vừa bước vào, phía sau đã ào ào đẩy vào nhiều người.
Tôi đứng ở góc, cúi đầu, hơi bối rối.
"Vào trong đi chứ." Ai đó hô lên.
Ngay sau đó, một giọng nói quen thuộc vang lên: "Người đã đầy rồi."
Tôi ngẩng đầu nhìn, là Phó Ngự.
Đúng là oan gia ngõ hẹp.
Tôi đứng phía sau anh, thân hình cao lớn của anh che chắn gần hết những người chen vào.
"Lên tầng mấy?" anh bỗng nói.
Tôi chậm hiểu ra, anh đang hỏi tôi.
"Lên tầng mười ba."
Im lặng hai giây, trước mặt lại vang lên giọng anh: "Trung tâm hậu sản?"
Tôi ngẩng bật đầu, muốn nhảy từ trên lầu xuống.
Xong rồi, lỡ miệng nói sai.
Tôi trấn tĩnh tinh thần: "Đúng vậy, có người thân vừa ở bệ/nh viện này hậu sản, tiện ghé thăm thôi."
Phó Ngự vẫn không quay lại: "Vừa mổ ruột thừa xong, ít đi lại, đừng có ch*t."
"..." Miệng thật đ/ộc.
Biết anh h/ận tôi vì tôi bỏ rơi anh, tôi không gi/ận, không thèm đáp lại.
Đến tầng mười ba, tôi chậm rãi bước ra.
Vừa ra khỏi thang máy, mẹ tôi đã bế con đón lên: "Vận Vận, Bảo Bảo đói rồi, nhanh lên nhanh lên..."
Tôi nhìn đứa bé, rồi ngoảnh lại nhìn Phó Ngự.
Ánh mắt chạm nhau, không khí đột nhiên kỳ lạ.
Tôi ưỡn cổ quay đi, lúc cửa thang máy sắp đóng nói: "Ờ... mẹ, chị họ vẫn chưa về à? Con đi pha sữa cho Bảo Bảo..."
Cửa thang máy từ từ khép lại, tôi không quay đầu, không biết Phó Ngự biểu cảm thế nào.
Chắc là không phát hiện gì bất thường.
Theo tính cách anh, nếu phát hiện, hẳn đã nghiến răng nghiến lợi bước ra rồi.
"Chị họ nào cơ?" Mẹ bước tới, mơ hồ hỏi.
Tôi chống chế: "Lỡ miệng, lỡ miệng thôi."
Mẹ không biết cha đứa bé là ai.
Nhưng chuyện tôi chỉ muốn sinh một đứa con để thừa kế khối tài sản tỷ đô, tôi không giấu bà.
Bà thực ra không mấy đồng tình.
Bà mong tôi kết hôn bình thường, sinh con bình thường, cuộc đời hạnh phúc trọn vẹn.
Nhưng bố mẹ tôi đã ly hôn từ khi tôi còn nhỏ, cộng thêm trải nghiệm của bản thân, đều nói với tôi rằng kết hôn chưa chắc đã hạnh phúc.
Một người không thể yêu người khác cả đời.
Đó cũng là lý do tôi không muốn kết hôn.
Tôi luôn nghĩ, không phải cứ kết hôn sinh con là cuộc đời tôi mới trọn vẹn.
