Kết hôn chớp nhoáng với bác sĩ thanh mai trúc mã khắc kỷ.
Đêm nào anh cũng nói mệt, bảo tôi đi ngủ sớm.
Tôi live stream thở dài: "Giá như em có hai ông chồng, anh đâu phải vất vả thế này."
Fan hùng h/ồn comment: [Yêu là luôn cảm thấy có lỗi, đúng là phụ nữ chúng ta lúc nào cũng mềm lòng trước!]
Tối hôm đó, vị bác sĩ Bùi lạnh lùng bất ngờ gõ cửa phòng tôi.
Nửa đêm, tôi khóc đến nghẹn lời.
Anh áp sát tai tôi, giọng khàn đặc hỏi:
"Hai chồng? Sao phu nhân không ki/ếm luôn bảy ông? Ai yếu sinh lý thì xuống giường, đ/á/nh giá cuối kỳ, đỡ đàn ông lười nhác."
1
Tôi, Thịnh Duy, tiểu hoa đang lực.
Trước khi vào giới giải trí, là công chúa đài các sinh ra trong nhung lụa Bắc Kinh.
Sau khi vào nghề, trở thành 'đèn đen' ngành giải trí - hợp tác với ai người đó sự cố.
Nhìn lại nửa đời trước, chưa từng thua cuộc.
Cho đến năm 26 tuổi, gặp một thầy bói.
Liếc tôi một cái, phán như đinh đóng cột:
"Mệnh mỏng, không kết hôn với người hợp tuổi thì khó qua khỏi nửa năm."
Tôi không tin.
Nhưng mẹ tôi tin.
Lập tức lùng sục khắp thành phố tìm trai hợp tuổi.
Ai ngờ tìm ra anh chàng cựu học sinh trường cũ, thanh mai ngày xưa - Bùi Thanh Hoài, hiện đang công tác tại bệ/nh viện quân đội.
Bà dắt tôi đi gặp anh.
Tôi miễn cưỡng, suốt đường lẩm bẩm:
"Bao năm không gặp, biết giờ mặt mũi ra sao? Nếu anh ta biến thành hà mã thì mẹ cũng bắt con cưới sao..."
Vừa dứt lời.
Bùi Thanh Hoài theo nhân viên bước qua bình phong giấy, mở cửa bước vào:
"Xin lỗi, tôi đến muộn."
Gió lướt qua tai.
Giọng trầm phát ra từ chiếc loa bass khiến tôi đờ đẫn ba giây mới ngẩng đầu.
Rồi chìm đắm vào đôi mắt nâu hổ phách chứa đầy vực thẳm.
Anh khẽ gật đầu: "Chào bác, chào Duy."
Tôi nín thở.
Mấy năm không gặp, dường như Bùi Thanh Hoài còn cao hơn trước.
Anh đến vội, chưa kịp thay đồ.
Áo khoác phi công đen phủ lên bộ quân phục xanh lục.
Dáng người thẳng tắp như thông, khí chất quân nhân, đôi chân dài ngồng ngộng.
Mẹ tôi xã giao: "Lâu lắm mới gặp Tiểu Bùi, chắc cháu đã nghe chuyện Duy này rồi...
Nó...
Mê cháu từ cái nhìn đầu tiên."
Tôi nhấn từng tiếng, nhìn thẳng vào anh:
"Chúng ta kết hôn đi, bác sĩ Bùi."
Căn phòng ch*t lặng.
Cả mẹ tôi và Bùi Thanh Hoài đều choáng váng trước cú tỏ tình thẳng thừng.
Trong không khí tĩnh lặng, tôi liếc nhìn anh, đắn đo mãi vẫn không kìm được.
Hỏi dò:
"Bác sĩ Bùi, sau khi đăng ký kết hôn, em có được sờ cơ bụng tám múi của anh không?"
Bùi Thanh Hoài: "..."
Bùi Thanh Hoài: ?
2
Thế là... chúng tôi nhanh chóng làm đám cưới.
Bùi Thanh Hoài hơn tôi nửa tuổi.
Hai nhà vốn thân thiết, hồi mẫu giáo từng là hàng xóm, cùng nhau đi học.
Nhưng từ khi vào tiểu học, nhà tôi chuyển đi.
Đến cấp ba gặp lại, anh chẳng thèm nói chuyện.
Anh ta vốn dĩ:
Đẹp trai, học giỏi, nhà giàu nứt đố đổ vách, ông nội là tướng quân, bà nội là nghệ sĩ dương cầm.
Mẫu nam chính hoàn hảo sách giáo khoa.
Nhưng có một khuyết điểm chí mạng -
Tính cách cực kỳ lạnh lùng, toát ra khí chất 'kẻ phàm tránh xa'.
Không giao thiệp với ai.
Hồi đó hoa khôi lớp thích anh, đỏ mặt xin cô giáo:
"Em muốn làm đôi bạn cùng tiến với Bùi Thanh Hoài."
Bùi Thanh Hoài không ngẩng đầu, lạnh nhạt:
"Chỉ số IQ thấp có tính lây lan, tôi không chơi với người học dốt."
Một câu ch/ém đôi trái tim.
Hoa khôi khóc thét bỏ chạy.
Nên khi tiếp xúc với anh, tôi luôn cẩn trọng, triết lý sống là:
Anh không hỏi - tôi không nói, anh hỏi - tôi giả ngơ.
Anh hỏi: "Thấy bài tập tôi đâu không?"
Tôi: "Hả?"
Anh nói: "Em để cây xươ/ng rồng của tôi ch*t rồi?"
Tôi cũng: "Hả?"
...
Dần dà, anh cũng chẳng hỏi nữa.
Nhưng vì ít lời, tôi trở thành người ngồi cùng bàn lâu nhất với anh.
Ai ngờ, khi trưởng thành, anh ta lại có vẻ... 'năng lực sinh sản' cực khủng.
Lạy Chúa.
Tôi thầm vẽ thánh giá.
Cảm ơn người đã ban cho tôi một người đàn ông cơ bụng tám múi.
Rời khỏi cục dân chính, Bùi Thanh Hoài lái xe.
Tôi ngồi ghế phụ, lén chụp cánh tay gân guốc của anh gửi cho bạn thân:
[Vé số 500k, mỗi ngày livestream tay phó chủ nhiệm ngoại khoa bệ/nh viện hạng nhất cho mày xem.]
Bạn thân: [Ồ, cẩn thận kẻo anh ta phát hiện đấy.]
[Chênh lệch thể hình thế kia, một tay anh ta bế em trong phòng tắm cả tiếng. Nếu nổi đi/ên đ/è em ra 'xào nấu' thì khóc cũng không kịp.]
Tôi: [...]
Xe dừng trước siêu thị.
Bùi Thanh Hoài thấy tôi nhìn điện thoại mắt sáng rực, dừng lại hỏi:
"Cùng vào m/ua đồ không?"
"Hả?"
"Mấy món đồ dùng nhỏ."
Tôi suy nghĩ: "Được."
Hôm nay ngày thường, đường vắng.
Đề phòng, tôi vẫn đeo khẩu trang và mũ.
Đến kệ đồ dùng vệ sinh, Bùi Thanh Hoài cầm hai bộ cốc đ/á/nh răng hỏi: "Thích đôi nào?"
Ngón tay anh thon dài.
Trông rất hợp để thắt caravat.
Tôi chọn: "Cái có hình tai thỏ kia."
Bùi Thanh Hoài gật đầu, lặng lẽ bỏ vào xe đẩy.
Qua khu dép, lại hỏi: "Thích đôi nào?"
Tôi vẫn chọn: "Hình thỏ."
Rồi anh tiếp tục m/ua cho tôi.
Khăn mặt, gối cổ, bàn chải...
Chẳng mấy chốc xe đẩy đầy những hình thỏ.
Cuối cùng, dừng ở quầy chăn ga gối đệm.
Tôi: [...]
Nhìn chiếc giường lớn, vòng suy nghĩ của tôi đi ba vòng Trái Đất mới nhận ra:
"M/ua mấy thứ này là để về sống chung?"
Bùi Thanh Hoài nhướn mày: "Không thì sao?"
Anh hỏi: "Lẽ nào thầy bói bảo chỉ cần đăng ký kết hôn là trường thọ, không cần chung phòng, không cần dương khí đàn ông?"
Tôi x/ấu hổ xoa mũi: "Ừa... anh biết rồi cơ à."
"Ừ, bác nói rồi."
"Thế anh..."
"Không sao, nhà tôi cũng thúc hôn, cần một phu nhân đối phó."
Dừng lại, Bùi Thanh Hoài nói: "Hoặc ta lập hợp đồng."
"Hả?"
"Tôi cho mượn dương khí, em đóng vai vợ chồng mật ngọt trước gia đình tôi."
Anh nhìn tôi, giọng trầm đều:
"Nửa năm sau, khi có quyết định tu nghiệp nước ngoài, chúng ta ly hôn, đường ai nấy đi."
3
Anh ta thật lạnh lùng.
Y như hồi đi học.
Nhưng tôi vẫn đồng ý.
Có sao đâu, anh vốn chẳng có tình cảm với tôi.
Do dự mấy ngày, tôi dọn về biệt thự ven sông của anh.
Một tòa nhà nhỏ bên bờ sông...
