Cán d/ao màu nâu gỗ sẫm khắc họa hình xăm tựa ngọn lửa đang cuộn ch/áy.
Đầu tôi bỗng đ/au như búa bổ. Căn phòng, con d/ao, bóng đàn ông mờ ảo cùng vô số x/á/c ch*t, m/áu me và tiếng thét k/inh h/oàng - tất cả ập vào óc tôi trong chớp mắt, chồng chất hỗn lo/ạn rồi lại vỡ vụn tan tành.
Trong cơn mê sảng, tôi luôn cảm thấy bóng người đàn ông ấy quen lắm. Nhưng cố nhớ lại thì đầu óc chỉ còn một mớ hỗn độn.
Tôi chống tay vào thành cầu thang, cố đứng vững không để ngã quỵ. May sao Mi Sở không nhìn thấy bộ dạng thảm hại này của tôi.
Anh lần tay dọc bức tường thô ráp. Từ từ lấy lại bình tĩnh, tôi bước đến sau lưng anh. Sự hiện diện của Mi Sở luôn tỏa ra năng lượng an nhiên kỳ lạ.
Ống tay áo xắn cao ôm lấy cánh tay rắn chắc, gân xanh nổi lên như rắn con uốn lượn dưới da. Khi khom người nhẹ, áo sơ mi căng lộ rõ bờ lưng rộng cùng eo thon săn chắc. Một thân hình cân đối đến mê hoặc.
Tôi lại như bị thôi miên, đưa tay định chạm vào anh.
"Tường hình như có gì đó." Giọng anh bỗng c/ắt ngang suy nghĩ, tôi vội rụt tay lại.
Lớp vữa tường đồng màu với xung quanh, nhưng vài chỗ nhẵn mịn hơn hẳn, như được phủ thứ gì đó. Mi Sở rút chiếc đèn laser đỏ trên chùm chìa khóa chiếu vào tường.
Ánh đèn soi rõ từng nét chữ hiện lên. Tôi kinh ngạc bịt miệng.
Theo chùm sáng đỏ di chuyển, chúng tôi đọc được dòng chữ:
Em nằm yên trước mặt anh
Nước mắt em vô nghĩa với anh
Gió gào thét bên khung cửa
Tình yêu em chẳng bao giờ trao
Nhưng anh đã dành trọn cho em
Em không xứng đáng nhận lấy
Giờ em chẳng thể làm gì...
"Cậu nghĩ bài thơ này có ý gì?" Mãi sau, Mi Sở mới cất giọng trầm đặc hỏi tôi.
"Không phải thơ. Đây là lời bài hát Thiên Thần Độc Bạch phiên bản tiếng Trung."
Giọng tôi r/un r/ẩy lúc phát hiện ra. Tôi có cảm giác kẻ đó... đã quay về.
6
Một người đàn ông đội nón lá đến tìm Mi Sở. Trông ông ta khoảng tứ tuần, quần áo sờn cũ.
"Đây chính là ngư dân phát hiện vết m/áu và báo án." Mi Sở giới thiệu với tôi rồi quay sang ông ta: "Ông nói có tình tiết mới muốn thông báo?"
Người đàn ông không đáp, mắt đảo sang tôi với ánh nhìn kỳ quặc: "Cô gái này... trông quen quen."
"Quen?" Ánh mắt Mi Sở lập tức cảnh giác.
"Cũng không hẳn... giống người làng tôi lắm. Nhưng già này nhớ không ra... Ài, chắc lẫn lộn đấy."
"Ông cố nhớ kỹ xem!"
"Nghĩ... nghĩ không ra."
"Còn cô? Cô từng gặp người này chưa?" Mi Sở quay sang tôi.
Tôi lắc đầu ngơ ngác. Ánh mắt anh chùng xuống, ngã vật ra ghế.
"Nghe nói dân làng các ông không ra ngoài? Sao ông lại đến đây?" Tôi hỏi.
"Già định vào rừng săn thú. Năm nay lười đ/á/nh cá, không ki/ếm đủ ăn nên mới liều ra ngoài... Đúng như trưởng thôn nói, bên ngoài toàn điềm gở. Ra khỏi làng lần đầu đã gặp thứ kinh t/ởm thế này..."
"Rốt cuộc ông có tin tức gì?" Mi Sở bực dọc xoa thái dương.
Người đàn ông bỗng nhe răng cười, nếp nhăn xếp lại thành nụ cười rùng rợn. Ông ta móc trong túi áo khoác ra một chiếc đồng hồ quả quýt.
"Lúc chạy ra ngoài, tôi nhặt được thứ này."
"Sao lúc đó không giao ngay cho cảnh sát?!" Mi Sở giậm chân tức gi/ận.
Người đàn ông khoanh tay, bĩu môi im lặng.
"Giờ sao lại đem nộp?" Tôi hỏi.
Ông ta cười hềnh hệch: "B/án không được. Cả làng sợ thứ này mang xui xẻo."
Chiếc đồng hồ quả quýt đã cũ, kim ngừng chạy, mặt kính vỡ nát. Nhưng chất liệu vàng cùng đường nét tinh xảo cho thấy giá trị không hề rẻ.
Bên trong lồng một tấm ảnh nhỏ. Người phụ nữ trong ảnh có gò má cao, môi mỏng, gương mặt lai Âu nhưng thoáng nét Á Đông. Trang phục cho thấy bà sống vào thập niên 50-60 thế kỷ trước.
Điểm đáng chú ý nhất: mái tóc bà uốn cong tự nhiên, pha chút màu hoe vàng.
7
Vụ án có bước đột phá.
Tất cả nhờ tấm ảnh cũ.
Truy ra thân phận người phụ nữ này vô cùng khó khăn. Bà chính là một trong những người đầu tiên đăng ký hộ khẩu năm 1951.
Bà tên Đan Trân Châu. Theo địa chỉ hộ khẩu, chúng tôi tìm đến nơi bà từng sống - cách biệt thự và ngôi làng ít nhất trăm cây số.
Nghe nói người phụ nữ này đã ch*t từ lâu, cái ch*t đầy bí ẩn nhưng không ai rõ nguyên do.
Con phố này từng là khu trung tâm sầm uất những năm 60, nhưng sau thời kỳ đổi mới đã trở nên tiêu điều. Hầu hết cư dân đều bỏ đi.
Tôi cùng Mi Sở đi khắp con phố cũ kỹ, nói khô cả cổ mới tìm được một cụ ông gần 80 tuổi từng sống gần nhà bà. May thay cụ vẫn minh mẫn.
"Cụ ơi, cụ có nhớ gì về Đan Trân Châu không ạ?"
"Đan Trân Châu? Để cụ nhớ xem... Trân Châu... À à, cụ nhớ ra rồi!" Đôi mắt đục của cụ bỗng sáng lên.
"Hồi trẻ, ả ta là kỹ nữ nức tiếng vùng này đấy! Mắt to, sống mũi cao, da trắng như bột - đẹp đến mê h/ồn!... Nhưng cũng vì nhan sắc mà khổ lắm."
Cụ kể say sưa. Chúng tôi mới biết mẹ Đan Trân Châu bị lính Mỹ cưỡ/ng hi*p nên mới sinh ra bà. Khi Trân Châu mới hơn mười tuổi, bà mẹ đã tự tr/eo c/ổ. Để sống sót, Trân Châu phải ra đời từ tuổi thiếu nữ, bị người đời gọi là "đồ lai căng".
