Dây th/ần ki/nh trong người tôi lập tức căng như dây đàn, tim đ/ập thình thịch. Tôi gắng gượng trấn tĩnh bản thân, lúc này mà bước ra ngoài thì đúng là tự đ/âm đầu vào lưới, chắc chắn sẽ bị l/ột một lớp da, thậm chí rất có thể như lời mẹ nói hôm qua - thẳng tay xử tử tôi.
Tôi lại nhớ đến cảm giác ngạt thở đó.
Vậy nên tôi nhanh chóng liếc nhìn quanh phòng. Gầm giường mẹ không cao không thấp, vừa đủ để tôi chui vào trốn.
Tôi lập tức chui tọt vào đó, nín thở chờ đợi tiếng bước chân ngày càng gần.
Tiếng bước chân dừng lại trước cửa, sau đó cánh cửa phòng mở ra, bóng người tiến thẳng đến bàn học.
Qua tấm gương soi cuối giường, tôi nhận ra đó là Văn Văn.
Cô bé đang mân mê chiếc máy CD, miệng lẩm nhẩm giai điệu nào đó.
Văn Văn bật bài hát đầu tiên, nhắm mắt thưởng thức rồi tự nói: "Ái chà, hóa ra cũng chẳng khác MP3 là mấy."
"Mà MP3 còn tiện hơn nhiều."
Cô bé liên tục lấy đĩa CD ra, vứt bừa lên bàn trong khi tai vẫn đeo headphone nghe nhạc.
Mắt tôi dán vào từng cử động của Văn Văn, rồi tôi phát hiện dây tai nghe MP3 quấn vào chân bình hoa. Theo động tác rút đĩa CD của Văn Văn, chiếc bình hoa đổ ập xuống.
Tôi há hốc miệng trong im lặng, còn Văn Văn trong gương thét lên kinh hãi.
Cô bé đờ người một lúc, mắt hoảng lo/ạn nhìn quanh.
Qua tấm gương, tôi thấy Văn Văn cúi đầu xuống, nở một nụ cười.
Tôi chợt hiểu ra điều gì đó.
Sau đó, Văn Văn nhặt mấy quyển sách của tôi dưới đất rồi rời khỏi phòng.
M/áu trong người tôi đông cứng lại.
Văn Văn đã cầm sách đi mất.
Khi mẹ về, thấy máy tính hỏng cùng bình hoa đổ trên bàn, chắc chắn sẽ tra hỏi thủ phạm.
Còn Văn Văn mang sách tôi đi, mẹ ắt sẽ nghĩ tôi lẻn vào phòng lấy sách rồi làm đổ bình.
Tôi sẽ không còn đường sống nữa. Chiếc máy tính này cực kỳ quan trọng với mẹ, chưa bao giờ xảy ra chuyện nghiêm trọng thế này.
Ánh mắt băng giá của mẹ cùng câu nói đó lại hiện về.
11
Đợi đến khi bên ngoài hoàn toàn yên ắng, tôi nhón chân lẻn ra khỏi nhà.
Phải làm sao đây?
Khuôn mặt hiền từ của bà Triệu hiện lên trong tâm trí. Tôi hướng bước chân về phía nhà bà.
Giờ đây, chỉ có bà mới là chỗ dựa duy nhất của tôi.
Nhưng tôi gõ cửa rất lâu vẫn không thấy ai ra mở.
Không còn nơi nào khác để đi, nếu bà chỉ ra ngoài m/ua đồ chút thôi thì tôi vào trong đợi, chắc bà không trách đâu.
Nghĩ vậy, tôi dùng chìa khóa mở cửa, rồi thấy cơ thể bà nằm bất động trên sàn phòng khách.
Mắt tôi mở to, từng bước từng bước tiến vào phòng khách.
Bà nằm sấp trên sàn. Tôi gọi khẽ "Bà ơi" nhưng không thấy hồi đáp.
Lúc đó tôi chưa biết bà đã qu/a đ/ời, vừa khẽ vỗ lưng vừa lật người bà lại.
Cô giáo sinh vật từng dạy chúng tôi: Dấu hiệu rõ nhất của sự sống là hơi thở.
Nhưng tôi không thấy ng/ực bà phập phồng.
Trong khoảnh khắc ấy, tim tôi như bị d/ao c/ắt, từng nhát từng nhát đ/au đớn tê dại và ngạt thở.
Tôi nhớ đến lời bà hôm qua kêu nhức đầu và cảm lạnh.
Sao lại thế này?
Không phải chỉ là nhức đầu và cảm lạnh thôi sao?
Tôi oà khóc nức nở.
Trên đời này, chẳng còn ai quan tâm yêu thương tôi nữa rồi.
Phải làm sao đây hả bà?
12
Tôi vật vã đưa bà lên ghế sofa, rồi cứ thế nắm ch/ặt tay bà, thậm chí c/ầu x/in chư Phật hiển linh c/ứu bà sống lại.
Nhưng chư Phật chẳng ứng nghiệm, tôi chẳng đợi được gì.
Chỉ đợi được một cuộc điện thoại.
Chuông điện thoại phòng khách vang lên chói tai, phá vỡ không khí tĩnh lặng. Tôi nhớ bà từng nói cháu gái bà sẽ gọi đến số này.
Nhưng trong ký ức tôi, nó chưa bao giờ reo.
Nhìn bà lần nữa, tôi nhấc máy.
Đầu dây bên kia là giọng một cô gái.
"Alo? Bà làm gì mà lâu không nghe máy thế?"
"Alo, cháu chào cô."
Nghe giọng tôi, cô ta ngập ngừng: "Cháu là ai? Cho bà cháu nghe máy."
Tôi nhìn bà Triệu trên sofa, nghẹn ngào: "Bà... bà ấy mất rồi."
"Cái gì?! Mày nói dối! Bà tao khoẻ mạnh lắm, sao ch*t được! Mày gi*t bà tao phải không? Tao sẽ gi*t mày!"
Giọng điệu đó trùng khớp với lời đe dọa của mẹ khiến tôi h/oảng s/ợ, vội cúp máy.
Chuông điện thoại lại réo liên hồi. Tôi không biết làm sao, đành bỏ chạy khỏi đó.
13
Không còn nơi nào để đi, tôi đành ngồi trên ghế dài công viên nhìn mặt trời lặn.
Đã đến giờ mẹ về nhà.
Nhìn người qua lại tấp nập, mọi thứ trên đời này chẳng liên quan gì đến tôi nữa.
Đột nhiên, góc mắt tôi bắt gặp một bóng người bước đi tung tăng.
Là Văn Văn.
Tôi chợt nhen nhóm tia hy vọng cuối cùng, mong Văn Văn tự nhận lỗi để mẹ không đ/á/nh tôi.
Tôi đuổi theo từ phía sau. Văn Văn vẫn đeo tai nghe MP3, tay xách túi đồ cửa hàng tiện lợi, mặc kệ tiếng gọi của tôi. Phải đến khi tôi mệt nhoài đuổi kịp, vỗ vai cô bé một cái.
Văn Văn gi/ật mình: "Là chị! Chị làm gì thế!"
Cô bé bực bội bỏ tai nghe ra, quát lớn.
Tôi dùng giọng nài nỉ: "Văn Văn, chuyện em làm trong phòng mẹ, em tự thú với mẹ nhé?"
"Chị biết em làm gì cơ à?"
"Ừ, Văn Văn. Em thành thật đi được không? Em nói với mẹ là em làm đi, đừng đổ lỗi cho chị."
"Em không! Em không muốn mẹ gi/ận. Dù sao chị cũng phá đủ thứ rồi, thêm một chuyện nữa có sao đâu?"
Trong khoảnh khắc, mọi lời nghẹn ứ trong cổ họng. Dường như tôi không thốt nên lời.
Tôi gắng gượng bật ra câu: "Nhưng... đây là lỗi của em. Em phải nói với mẹ chứ."
"Mày bị ng/u à? Cứ nhận đại đi! Đã là chị thì chịu tội thay em có sao đâu? Mày đi xin lỗi mẹ đi, em không thèm!"
