Nhiều người thế này?
Không biết có chuyện gì xảy ra không?
Một lúc sau có tin nhắn trả lời, con trai lớp chúng tôi "thắng lợi vẻ vang".
Mười mấy học sinh thể dục chỉ đứng trước cửa lớp ba, con trai lớp ba không dám thở mạnh.
Họ đã xin lỗi các bạn nữ lớp mười một.
Giờ các bạn nữ vây quanh, tổ chức "lễ đón khải hoàn" cho con trai.
Thực ra cũng chỉ là vỗ tay khen ngợi đôi lời.
Nhưng bầu không khí hòa hợp thế này, tôi mới thấy lần đầu.
Lớp mười một quả danh bất hư truyền – ngoài điểm số ra, cái gì họ cũng giỏi nhất.
Thật may mắn, tôi cũng được gia nhập tập thể này.
Suốt ngày, nhiều bạn tới hỏi thăm tình hình tôi.
Nhà ở đâu, thích môn gì, cuối tuần có muốn cùng đi trượt băng không…
Nhưng không ai hỏi tại sao tôi chuyển lớp.
Có lẽ mọi người đều biết nguyên nhân, nên không cần hỏi lại.
Hỏi nữa, chỉ khiến tôi nhớ chuyện buồn, thêm khó chịu và ngượng ngùng.
Tan học, tôi là học sinh đi về.
Thu xếp đồ đạc xong định đi, Trịnh Côn đeo chiếc cặp sách phồng căng: "Nhà tớ hình như cùng đường với cậu, đi chung nhé?"
"Ừ."
Ngậm kẹo mút, chúng tôi len lỏi qua những con hẻm nhỏ, vị dứa chua ngọt kỳ lạ làm ngày mệt mỏi của tôi bỗng sảng khoái hẳn.
Phía trước, một nhóm bạn lớp một đi tới, nhìn thấy tôi, họ bỗng cười.
Vẻ mặt chế giễu, họ nói năng chẳng kiêng nể gì.
Họ bảo tôi gian lận còn dọa giáo viên, đáng đời bị đuổi khỏi lớp chọn xuống lớp bình thường.
Từ lúc họ đứng về phía Vương Thượng Cường, tôi đã biết –
Lương tri không phải ai cũng có, cũng không phải thứ gì giống người cũng hiểu được tiếng người.
Tôi chẳng buồn tranh cãi với họ.
Tôi quay người định đi, họ vẫn không buông tha, nhanh chóng vòng ra trước mặt tôi, đứng thành hàng chặn lối.
"Các cậu muốn gì?"
Ánh mắt tôi quét qua họ, nhưng tiếng cười nhạo chỉ ngày càng to.
Họ nói, Hứa Hiểu cậu không phải vì đỗ nhất một lần mà thật sự nghĩ mình là nhất chứ?
Cậu rốt cuộc là cái thá gì?
Thực ra, lời chế nhạo này trong mắt tôi chẳng có ý nghĩa gì.
Cách tốt nhất đối phó hạng người như họ là: dùng kết quả t/át thẳng vào mặt họ.
Điều tôi không ngờ là Trịnh Côn, vừa quen một ngày, lại lôi thân hình m/ập mạp đứng chắn trước mặt tôi.
Cậu ấy cao hơn tôi cả cái đầu, lập tức che khuất tầm mắt tôi.
Tôi chẳng thấy gì, nhưng lạ thay lại thấy an toàn.
Cậu ấy chống nạnh, nói học sinh lớp một lấy đông hiếp yếu, con trai b/ắt n/ạt con gái, còn bảo họ vô dụng.
Không ngờ, Trịnh Côn trông rất điềm đạm mà ch/ửi người lại chẳng vừa.
"Tự mình không đỗ nhất, lại không chịu nổi người khác đỗ nhất? Gh/en tị cái gì?"
Giọng cậu ấy vang vọng trong ngõ hẻm, lòng tôi dần ấm lại.
Khi tất cả đều đứng ở phe đối lập, một câu nói của Trịnh Côn quả thực vô giá.
Thấy chưa, không phải học sinh nào cũng như nhau.
Bầu không khí lớp học và sự giáo dục của giáo viên rất quan trọng.
3.
Học sinh lớp một thực sự bị Trịnh Côn nói đến c/âm họng.
Họ đi rồi, tôi cảm ơn Trịnh Côn.
"Ngày mai tớ cũng tặng cậu một cây kẹo mút," tôi cười với cậu ấy, "cậu thích vị gì?"
Trịnh Côn vỗ vỗ cặp sách: "Nên thôi mà, sau này gặp bọn họ, đừng khách sáo!"
Tôi nghĩ, ngày mai nhất định phải m/ua cho cậu ấy một cây kẹo mút.
Về đến nhà mới biết, chuyện này chắc không thể rồi.
Một cái t/át của bố tôi khiến đầu óc tôi trống rỗng.
Ngoài tiếng "o o" như có dòng điện, trong một phút ấy tôi chẳng nghe thấy gì khác.
Chỉ thấy miệng bố tôi mấp máy không ngừng, tay chống nạnh chỉ thẳng vào mũi tôi, mắt đỏ ngầu, người nồng nặc mùi rư/ợu như mọi khi.
Ông ấy đang m/ắng tôi, nhưng tôi không nghe được.
Thính lực dần hồi phục, thà rằng vĩnh viễn không nghe được còn hơn.
"Con đúng là đầu óc có vấn đề!"
"Khó khăn lắm mới đưa con vào lớp chọn, con dám cãi nhau với giáo viên!"
Thực ra ông ấy chẳng "khó khăn" gì.
Lúc thi vào cấp ba, chính tôi tự thi đỗ.
Ông ấy chỉ thay tôi đến trường đăng ký, nói mời giáo viên uống rư/ợu, nhưng người ta chẳng thèm để ý.
Tôi mấp máy môi, muốn cãi lại.
Nhưng kinh nghiệm trước đây nhắc tôi, cãi lại chỉ chuốc thêm trận đò/n nặng hơn.
Mẹ ở bên cạnh, bà nhìn thấy sẽ buồn lắm.
Tôi đổi cách nói: "Con đỗ nhất lớp, thầy Vương hứa học bổng nhưng không cho, còn s/ỉ nh/ục con."
Vừa rồi bị đ/á/nh tôi không khóc.
Nhưng khi nói đến hai chữ "s/ỉ nh/ục", mũi lại cay cay.
"Thôi, chuyện này không quan trọng, còn mấy tháng nữa, nhịn một chút là qua," bố tôi trừng mắt, "với lại, con đỗ nhất kỳ thi mô phỏng đầu tiên thế nào? Có phải gian lận không?"
Cái "s/ỉ nh/ục" tôi nói tới bắt ng/uồn từ hai chữ "gian lận" này.
Tôi cúi đầu im lặng, hít sâu: "Con không có."
Tôi biết, lần giải thích này cũng như trước.
Không nhận được thấu hiểu, chỉ khiến ông ấy thêm tức gi/ận.
Quả nhiên, một cái t/át giơ cao giữa không trung, sắp đ/ập xuống mặt.
Mẹ đầy nước mắt chặn lại: "Bố nó ơi, nó biết lỗi rồi! Đừng đ/á/nh nữa, đừng đ/á/nh nữa!"
Nhưng mẹ tôi không ngăn nổi, tay phải bà còn bị thương, bố tôi th/ô b/ạo đẩy bà ra.
Lại một cái t/át nữa.
Đau hơn lúc trước, mắt tôi cũng cay hơn.
Nước mắt không phải tôi muốn rơi.
Giọng tôi nghẹn ngào: "Sao bố cũng không tin con?"
Người ngoài là người ngoài, gia đình là gia đình.
Khi thái độ của họ giống nhau, đó mới là điều tủi thân nhất.
Bố tôi khịt mũi, ánh mắt rực lửa nhưng mang đến cho tôi vô hạn giá lạnh.
"Con phải có điều kiện và tư cách để bố tin chứ, bản thân con thế nào, con không biết?"
"Ờ."
Tôi cười lạnh quay đi: "Con sẽ nhớ lời bố."
Tôi vào phòng, khóa cửa.
Tiếng "cộc cộc" ngoài cửa vang liên hồi, bố tôi gõ mạnh khiến tôi cảm giác sàn nhà rung chuyển.
Chẳng mấy chốc, ông ấy bắt đầu dùng chân đ/á.
Tôi không mở cửa.
