Cha tôi trước khi mất đã để lại 5 triệu tiền gửi ngân hàng, giao cho mẹ tôi quản lý cho đến khi tôi kết hôn sẽ trao lại làm của hồi môn.
Một tháng trước đám cưới, mẹ tôi đột nhiên gặp t/ai n/ạn xe.
Chỉ mình tôi ở bệ/nh viện chăm sóc bà suốt ba ngày hôn mê.
Khi tỉnh dậy, mẹ tôi nhìn tôi với ánh mắt ngơ ngác:
"Con là ai? Chồng và con trai tôi đâu rồi?"
Tim tôi đ/au như c/ắt, nhưng vẫn gọi điện cho bố dượng và đứa em cùng mẹ khác cha đến viện.
Ba người họ ôm nhau khóc nức nở.
Về sau, tôi vô tình nghe được mẹ nói với em trai:
"Giả vờ mất trí không nhận nó, thế là 5 triệu kia nó không lấy được nữa, mẹ sẽ để hết cho con."
Biết được sự thật, tôi như rơi vào hố băng.
Nhìn tờ kết quả xét nghiệm bạch cầu của mẹ trên tay, tôi chìm vào suy tư sâu thẳm.
Bởi người duy nhất phù hợp tủy để hiến - chính là tôi.
01
Ba ngày thức trắng ở viện, người tôi như muốn rã rời.
Hôn phu Chu Hiểu khuyên tôi về nhà nghỉ ngơi, anh ấy có thể thay phiên trông nom.
Tôi lắc đầu, mệt mỏi mỉm cười:
"Tự mình trông mẹ mới yên tâm được, hơn nữa cũng quen rồi."
Mẹ tôi hôn mê bất tỉnh, mỗi ngày đều phải truyền dịch duy trì.
Nhưng việc vệ sinh cá nhân vẫn cần người trợ giúp.
Dù Chu Hiểu là hôn phu của tôi, nhưng với mẹ vẫn là người ngoài.
Không tiện chạm vào thân thể bà.
Chăm bệ/nh nhân, vẫn nên để con gái đảm đang hơn.
Anh ấy nhìn tôi xót xa, giọng có chút oán trách:
"Nhập viện mấy ngày rồi, sao không thấy bóng dáng bố dượng và em trai cậu đâu cả?"
"Không lẽ để mình cậu gánh hết trách nhiệm à?"
Tôi thở dài, đám cưới còn chưa đầy một tháng.
Giờ đây hầu như mọi chuẩn bị đều đổ bể.
Chu Hiểu bất mãn với bố dượng và em trai có lý do chính đáng.
Tôi ôm anh, thì thầm bên tai:
"Bác sĩ nói mẹ tôi chỉ bị chấn động n/ão, chắc vài hôm nữa sẽ tỉnh."
"Đợi bà ấy khỏe lại, tôi lập tức về lo đám cưới, cố gắng không để lỡ ngày."
Nói rồi tôi hôn lên má anh một cái thật kêu.
Chu Hiểu thở dài, xoa đầu tôi:
"Anh không lo đám cưới trễ, chỉ thương em vất vả thôi."
Rồi vỗ vai tôi cười nói:
"Thôi, anh đi hỏi bác sĩ tình hình của dì, tiện thể thanh toán viện phí."
"Bệ/nh viện giờ một ngày nhập viện, truyền đâu phải dịch, chính là truyền tiền đấy, không thể để cạn th/uốc được."
Phòng bệ/nh mùa đông lạnh lẽo, nhưng nhìn bóng lưng thẳng tắp của anh, lòng tôi ấm áp lạ thường.
Người đàn ông khiến tôi an tâm, ngoài cha chỉ còn Chu Hiểu.
Cha mất khi tôi còn nhỏ, ký ức về ông đã mờ nhạt.
Theo lời họ hàng, cha tôi năm xưa là người ít nói nhưng kiên cường, sống có trách nhiệm. Nhờ nhân phẩm tốt kết giao rộng, ông dành dụm được khối tài sản kha khá.
Trước lúc đi, ông giao tài sản cho mẹ, viết riêng một tờ di chúc.
Để dành 5 triệu, đợi đến ngày tôi thành hôn sẽ làm quà cưới.
Lúc ấy ông nắm tay mẹ, thều thào: "Không thể cùng con lớn khôn, là lỗi của cha. Mong em chăm sóc tốt cho con gái chúng ta."
Chẳng hiểu vì lý do gì, mẹ tôi chưa từng nhắc đến chuyện này.
Không lâu sau khi cha mất, bà tái giá.
Rồi gửi tôi vào trường nội trú tỉnh xa.
Chuyện di chúc, tôi vô tình biết được từ một người bạn của cha - người từng chịu ơn ông, trong lúc đưa tôi nhập học.
Bao năm ăn học gian khổ đến giờ, tôi và mẹ hầu như không chung sống.
Liên lạc cũng hiếm hoi.
Đặc biệt sau khi đứa em cùng mẹ khác cha ra đời, cả năm trời khó gặp mặt.
Nếu không phải vì đám cưới cận kề.
Và hình bóng đáng tin cậy của Chu Hiểu khiến tôi nhớ về cha.
Có lẽ chính tôi cũng suýt quên mất chuyện di chúc.
02
Đang chìm đắm trong suy nghĩ, ti/ếng r/ên khẽ vang sau lưng.
Quay đầu lại, tôi thấy mí mắt mẹ gi/ật giật, từ từ hé mở.
Ánh mắt bà từ mơ hồ dần trở nên rõ ràng, rồi nhíu mày nhìn quanh.
Cuối cùng dừng lại trên khuôn mặt tôi.
"Đây là đâu?"
Tôi vội chạy tới, xúc động: "Mẹ tỉnh rồi? Đây là bệ/nh viện mà."
Thấy bà vẫn ngơ ngác, tôi giải thích thêm:
"Mẹ bị t/ai n/ạn xe, bất tỉnh suốt ba ngày rồi."
Một y tá vào phòng kiểm tra, thấy mẹ tôi đã tỉnh cũng mừng rỡ.
Cô ấy ngạc nhiên: "Tuyệt quá, bệ/nh nhân đã tỉnh lại rồi!"
Nói rồi cười với tôi: "Giờ người nhà có thể yên tâm rồi!"
Tôi định cảm ơn y tá.
Thì nghe mẹ hỏi đầy nghi hoặc:
"Cô là y tá chồng tôi thuê hả?"
Y tá và tôi cùng sửng sốt, cô ấy cười đáp: "Dì ơi dì chưa tỉnh hẳn à? Đây là con gái dì đấy, trên đời nào có y tá nào thức trắng ba ngày trông bệ/nh thế này."
Nói xong quay sang an ủi tôi: "Bệ/nh nhân có lẽ còn hơi choáng, lát nữa sẽ ổn thôi."
"Không thể nào! Tôi chỉ có chồng và con trai, làm gì có con gái?"
Mẹ tôi chống tay ngồi dậy, dù môi còn tái nhợt nhưng sắc mặt đã hồng hào hơn.
Bà lục lọi khắp người, cuối cùng lấy điện thoại từ dưới gối.
Mở album ảnh đưa cho y tá xem: "Cô xem này, toàn ảnh gia đình tôi, làm gì có con gái nào?"
Y tá liếc nhìn, quả thật không thấy bóng dáng tôi.
Nhưng nguyên nhân là từ khi mẹ tái hôn, tôi hầu như không sống cùng bà, làm sao có ảnh chung?
