“Nhan Thư D/ao,” Vương Lệ Hoa trước khi rời đi hằn học trừng mắt nhìn tôi, “chừng nào ta còn sống một ngày, mày đừng hòng bước vào cửa nhà họ Trình!”
Tôi thong thả tháo bông hoa trắng bên tóc mai, cài lên cổ áo bị kem bôi nhem nhuốc của bà: “Cô yên tâm đi. Từ hôm nay, là Trình Viễn bước vào cửa nhà họ Nhan của tôi.”
Vương Lệ Hoa đột nhiên trợn ngược mắt, lần này thật sự ngất xỉu.
Khi xe c/ứu thương hú còi ầm ĩ lao tới, Trình Viễn hoảng hốt định chạy theo, tôi nắm ch/ặt kéo anh lại: “Anh đi viện bây giờ, chúng ta li dị.”
Tay anh đơ cứng giữa không trung: “Đó là mẹ em mà…”
“Lựa chọn đấy.” Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, “Lần cuối cùng.”
Trình Viễn r/un r/ẩy lấy điện thoại, nhắn tin cho bố anh, rồi nắm lấy tay tôi: “Anh đưa em về nhà.”
Đèn đỏ xe c/ứu thương dần khuất xa, hôn trường của chúng tôi ngổn ngang đổ nát.
Tôi cúi xuống nhặt chiếc hộp quà bị dẫm méo mó, bên trong những viên kẹo cưới tinh xảo đã vỡ nát, tựa như giấc mộng lãng mạn về hôn nhân của tôi.
“Hối h/ận không?” Trình Viễn khẽ hỏi.
Tôi lắc đầu, chỉ về phía mấy cô phù dâu đang giúp dọn dẹp đống hỗn độn: “Thấy không? Bạn thật sự sẽ ở lại giúp em giải quyết hậu quả khi em làm hỏng hết mọi thứ.”
Lại chỉ về hướng xe c/ứu thương biến mất, “Còn một số người, mãi mãi chỉ biết gây ra thảm họa.”
Trình Viễn đột nhiên ôm ch/ặt tôi, nước mắt nóng hổi rơi trên cổ tôi: “Anh xin lỗi… xin lỗi…” Tôi vuốt tóc sau gáy anh, chợt sờ thấy một mảnh thủy tinh.
Khi nhẹ nhàng rút ra, theo là một vệt m/áu.
Phát hiện này khiến tim tôi thắt lại – không biết tự khi nào, chúng tôi đều thương tích đầy mình trong cuộc chiến này.
Tối đó, Trình Kiến Quốc gọi điện bảo Vương Lệ Hoa phát hiện “thiếu m/áu n/ão nhẹ” cần nằm viện theo dõi.
Tôi biết tám phần là bà ta diễn, nhưng Trình Viễn vẫn vội vã tới bệ/nh viện ngay đêm.
Ba giờ sáng, tôi gi/ật mình tỉnh giấc vì tiếng mở cửa.
Trình Viễn đứng trước cửa phòng ngủ, người phảng phất mùi th/uốc sát trùng.
“Bác sĩ bảo không sao.” Giọng anh khàn đặc, “Chụp CT cho thấy không hề thiếu m/áu n/ão nhẹ, nhưng bà ấy nhất quyết nói chóng mặt hoa mắt.”
Tôi vén chăn ra hiệu anh nằm xuống: “Rồi sao nữa?”
“Em nói với bà ấy…” Trình Viễn chui vào chăn, bàn chân lạnh ngắt chạm vào bắp chân tôi, “nếu bà còn can thiệp vào hôn nhân chúng ta, em sẽ xin điều đến chi nhánh Tân Cương.”
Tôi ngạc nhiên nhìn anh.
Dự án Tân Cương của doanh nghiệp nhà nước nơi Trình Viễn làm nổi tiếng khắc nghiệt, tương đương với việc tự lưu đày.
“Bà ấy phản ứng thế nào?”
Trình Viễn nở nụ cười mệt mỏi: “Ch/ửi em là bạch nhãn lang, bảo nuôi em ba mươi năm uổng công. Rồi…”
Giọng anh mang chút khó tin, “bố đột nhiên ném bình giữ nhiệt, nói ‘mày ngày xưa với mẹ tao cũng thế, giờ báo ứng đến rồi’.”
Tôi bật ngồi dậy: “Bà nội anh cũng…”
“Ừ.” Trình Viễn úp mặt vào gối, “Bố nói, bà nội đến ch*t cũng không tha thứ cho mẹ em.”
Bí mật gia tộc bất ngờ này khiến tôi suy nghĩ miên man.
Có lẽ sự kiểm soát bệ/nh hoạn của Vương Lệ Hoa với con trai, bắt ng/uồn từ áp lực mẹ chồng nàng dâu chính bà từng chịu đựng?
Sự kế thừa méo mó này, tựa lời nguyền truyền từ đời này sang đời khác.
“Trình Viễn.” Tôi nâng mặt anh lên, “Chúng ta phải phá vỡ vòng luẩn quẩn này.”
Ánh mắt anh còn đọng lệ, nhưng kiên định gật đầu.
Sáng hôm sau, chuông cửa reo.
Nhìn qua ống nhòm, tôi thấy Trình Kiến Quốc cầm hai bình giữ nhiệt đứng ngoài cửa.
“Thư D/ao…” Ông ngượng ngùng đưa bình, “dì… Vương Lệ Hoa hầm canh, bảo tôi mang đến.”
Tôi nhướn mày: “Có th/uốc đ/ộc à?”
Trình Kiến Quốc cười khổ: “Bà ấy dậy hầm từ bốn giờ sáng. Bảo… bảo mặc đồ đỏ là bà sai.”
Tôi và Trình Viễn nhìn nhau.
Sự tỏ ý hòa giải đột ngột này lại khiến người ta bất an.
“Bố,” Trình Viễn cảnh giác hỏi, “bà ấy thật sự nói vậy sao?”
Trình Kiến Quốc xoa xoa tay: “Thực ra… bà ấy nói ‘tiểu tiện nhân kia mà dám không uống, ta sẽ đến cổng công ty chúng nó thắt cổ’.”
Thế này mới đúng điệu.
Tôi nhận bình giữ nhiệt, chợt phát hiện mu bàn tay phải Trình Kiến Quốc có một vòng răng cắn.
“Cái này…?”
“À, cái này à.” Trình Kiến Quốc lúng túng giấu tay ra sau, “Bà ấy cắn. Tôi nói mang đến, bà không cho, giằng bình lúc…”
Trình Viễn đ/au đớn nhắm mắt.
Tôi mở bình, hương thơm nồng nặc của canh gà ùa ra.
Mặt canh nổi váng dầu vàng óng, dưới chìm kỷ tử và đương quy – đây là canh bổ huyết dưỡng khí đích thực.
“Chú, phiền chú nói với… dì, con nhận canh rồi.” Tôi để bình vào tủ lạnh, “Nhưng chuyện này… vẫn chưa xong.”
Trình Kiến Quốc ngập ngừng, cuối cùng chỉ thở dài rời đi.
Sau khi đóng cửa, Trình Viễn đột nhiên ôm tôi từ phía sau, sự r/un r/ẩy truyền qua lồng ng/ực: “Chúng ta… có khi nào cũng thành thế này không?”
Tôi quay lại nhìn quầng thâm dưới mắt anh: “Không đâu.”
Lau đi giọt nước mắt không hiểu từ lúc nào lại rơi của anh, “Vì chúng ta sẵn sàng thừa nhận vấn đề, chứ không dùng ‘hiếu thuận’ làm bình phong che đậy.”
Điện thoại đột nhiên rung, Vương Lệ Hoa nhắn tin: “Uống canh chưa?”
Tôi không trả lời, tắt máy thẳng.
Cuộc chiến này mới chỉ bắt đầu, nhưng ít nhất, tôi không còn đơn đ/ộc chiến đấu.
Ngày thứ bảy sau hôn lễ, khi tôi đang trình bày phương án với khách hàng trong phòng họp, điện thoại đột ngột rung liên hồi.
Liếc thấy màn hình hiện mười mấy cuộc gọi nhỡ liên tiếp từ Trình Viễn, tôi đành xin lỗi khách hàng, ra hành lang nghe máy.
“Thư D/ao!” Giọng Trình Viễn như bị giấy nhám chà xát, “Em xem ngay hotsearch Weibo!”
Tôi bấm vào link, ngón tay lạnh buốt.
Trong chủ đề #Hôn lễ gia tộc giàu có biến thành toàn vũ hành#, là chín bức ảnh tại hôn trường chúng tôi: biểu cảm dữ tợn của Vương Lệ Hoa giằng cổ áo tôi, bộ dạng thảm hại của Trình Viễn quỳ khóc, chói mắt nhất là tấm ở giữa – tôi mặc đồ đen cài hoa trắng đứng giữa đổ nát, kèm dòng chữ “Cô dâu mặc đồ tang nguyền rủa mẹ chồng, điển hình nàng dâu đ/ộc á/c đương đại”.
“Sao lại có thể…” Giọng tôi chơi vơi như từ nơi xa vọng lại.
“Họ hàng bên mẹ em chụp.”
Trình Viễn nghiến răng, “Giờ lượt chia sẻ đã hơn vạn, bình luận toàn ch/ửi em.”
Tôi lướt màn hình, những dòng chữ như d/ao đ/âm vào mắt:
“Loại phụ nữ này cũng đáng kết hôn? Mẹ chồng mặc đỏ thì sao?”
“Nghe nói cô dâu leo cao, nhà họ Trình là cổ đông công ty niêm yết.”
