Đúng đêm trước ngày tôi nhập học, Ôn Lượng x/é nát giấy báo nhập học của tôi. Hắn lạnh lùng quát: "Con gái học nhiều làm gì? Mày mười sáu tuổi rồi, mau ra xưởng ki/ếm việc. Hai năm nữa ki/ếm đại người nào đó gả đi, phụ nuôi em trai cho bố mẹ."
Tôi kiên quyết: "Con phải đi học."
Hắn trợn mắt, t/át tới tấp vào mặt tôi: "Lời tao nói mày coi như đ/á/nh rắm à! Tao nói cho mà biết Văn Uyển, đừng hòng tao đóng tiền học! Học phí cấp ba mỗi năm hơn nghìn tệ, mày mơ đi!"
Tôi lặng lẽ xách ba lô bước ra khỏi nhà. Từ nhỏ tới lớn họ chưa từng chi tiền cho tôi. Học phí cấp ba đắt đỏ với họ như c/ắt thịt.
Lang thang tới cổng trường cấp ba số 1, nhìn các bạn đồng phục đùa giỡn, nước mắt tôi trào ra. Chẳng lẽ tôi không xứng được đi học?
"Văn Uyển?" Giọng nói ấm áp vang lên sau lưng. Tôi quay đầu, không tin vào mắt mình: "Cô Ngô?!"
Cô ôm ch/ặt tôi khi nghe kể hết ng/ược đ/ãi của gia đình: "Thật không ngờ cha mẹ nào lại đối xử tà/n nh/ẫn thế!"
Nhờ cô Ngô đóng học phí, tôi vào được cấp ba. Tuần sau, Ôn Lượng đến trường đe dọa: "Không nghỉ học thì đừng xin một xu!"
Ba năm trời, hai vợ chồng cô Ngô nuôi tôi ăn học, m/ua quần áo, kèm bài. Tôi chưa một lần về nhà cũ - họ cũng chẳng tìm tôi.
Khi thành thủ khoa tỉnh, phóng viên đến phỏng vấn. Ôn Lượng và Dương Thủy Tiên ăn mặc chỉnh tề xuất hiện: "Con gái tôi thừa hưởng gen thông minh từ tôi!"
Tôi gi/ật micro: "Họ không phải cha mẹ tôi!"
Ôn Lượng giãy nảy: "Con bé gi/ận dỗi vu khống đấy!"
Tôi chất vấn: "Hai người dám quên đêm x/é thông báo nhập học của con? Bắt con nuôi em trai? 12 tuổi mới gặp mặt cha mẹ lần đầu, suốt ba năm trung học ngủ sofa chăn mỏng, cơm canh thừa mứa..."
Phóng viên sững sờ. Ôn Lượng hốt hoảng che máy quay. Tôi hét lên: "Làm sao các người dám nhận là cha mẹ tôi?"
