Dây chuyền tài chính của công ty đột nhiên đ/ứt g/ãy.
Cơn bão tài chính ập đến không báo trước, các đối tác đồng loạt rút vốn, ngân hàng từ chối duyệt khoản v/ay, những con số trên bảng cân đối kế toán bốc hơi với tốc độ chóng mặt.
"Cứ tiếp tục thế này, tháng sau sẽ không có tiền trả lương nhân viên." Giám đốc tài chính đưa ra báo cáo ghi rõ dòng chữ "N/ợ 1,2 tỷ".
Tôi và Trình Thủ Khiêm nhìn nhau, im lặng ký vào hợp đồng thế chấp bất động sản.
Đúng lúc chúng tôi đang vật lộn với khủng hoảng công ty, kết quả khám sức khỏe của Nhu Nhu cũng được trả về.
Bác sĩ đẩy gọng kính, giọng trầm xuống:
"Bệ/nh hiếm gặp do đột biến gen, hiện trong nước chưa có th/uốc đặc trị..."
Tôi cảm thấy toàn thân bủn rủn.
"Thụy Sĩ có phác đồ điều trị thử nghiệm, nhưng chi phí..." Bác sĩ ngập ngừng.
Trình Thủ Khiêm gi/ật lấy tờ kết quả: "Bao nhiêu tiền?"
"Chi phí ban đầu khoảng 500 triệu, mỗi năm duy trì điều trị cần thêm 300 triệu nữa."
Trong khoảnh khắc này, biết tìm đâu ra số tiền lớn như vậy?
Suốt ngày tôi khóc như mưa, đi v/ay khắp nơi, càng đ/au lòng hơn khi nhớ lại số tiền 2000 triệu đã quyên góp năm xưa.
Số tiền ấy đủ để Nhu Nhu chữa trị rồi.
"Mẹ ơi, con xin lỗi..."
Nhu Nhu trên giường bệ/nh bỗng lên tiếng.
Bàn tay nhỏ xíu của bé lốm đốm vết kim tiêm, những đường gân xanh tím nổi rõ.
"Tại con mà... bố mẹ không thể đi làm được."
Câu nói như lưỡi d/ao cứa vào tim.
Suốt 5 năm qua.
Chúng tôi ki/ếm tiền không ngơi tay, m/ua căn hộ khu đô thị đắt nhất, nhưng không nhớ nổi lần cuối cùng ăn sáng cùng con là khi nào.
Sinh nhật con, chúng tôi đang ký hợp đồng 50 triệu đô.
Con sốt 39 độ, chúng tôi đang khảo sát dự án ở nước ngoài.
Buổi biểu diễn tốt nghiệp mẫu giáo, chúng tôi nhờ bảo mẫu quay video...
"Là mẹ có lỗi với con..."
Tôi quỳ sụp xuống giường bệ/nh, úp mặt vào chăn, vai run lẩy bẩy.
Đúng lúc chìm trong biển cảm xúc tội lỗi, Trình Thủ Khiêm bước vào với quầng mắt thâm đen.
"Khê Ninh, ra ngoài một chút, anh có chuyện muốn nói."
11.
Anh ấy đưa tôi một chiếc thẻ.
"Trong này có 500 triệu, tiền điều trị giai đoạn đầu cho Nhu Nhu."
Tôi nhìn chằm chằm chiếc thẻ, cổ họng nghẹn lại.
500 triệu.
Không phải 50 hay 100, mà là trọn vẹn 500 triệu!
Chúng tôi đã b/án nhà, thế chấp công ty, cầm cố hết trang sức...
"Anh giấu em tiền túi riêng?" Tôi cười lạnh, "Khéo tính toán thật đấy, Trình Thủ Khiêm."
Ngón tay anh run nhẹ, quầng mắt xám xịt, chỉ khẽ nói: "C/ứu Nhu Nhu trước đã."
Tôi siết ch/ặt chiếc thẻ, lồng ng/ực đ/au nhói, cuối cùng thều thào: "Cảm ơn."
Ca phẫu thuật của Nhu Nhu thành công.
Nhưng mái tóc Trình Thủ Khiêm bạc trắng chỉ sau một đêm.
Không phải nói quá, mà theo đúng nghĩa đen "bạc trắng đêm".
Tôi nhìn đôi tay anh đang gọt táo cho con.
Đôi bàn tay từng mạnh mẽ lành lặn, giờ đầy nếp nhăn, khớp xươ/ng thô ráp, như già đi hai mươi tuổi.
"Dạo này... anh không khỏe?" Tôi dò hỏi.
Anh lắc đầu, c/ắt táo thành miếng nhỏ: "Không sao, chỉ là thiếu ngủ."
Nói dối!
Nhìn bóng lưng c/òng xuống của anh, nghi vấn trong tôi ngày một lớn.
Đêm đó, Trình Thủ Khiêm thiếp đi bên giường bệ/nh.
Điện thoại anh sáng lên, tin nhắn lóe qua màn hình:
"[Ngân hàng Sinh mệnh] Khách hàng thân mến, thời gian sống còn lại của quý khách: 20 năm 2 tháng 15 ngày."
M/áu trong người tôi đóng băng.
R/un r/ẩy cầm điện thoại anh, hình nền khóa là ảnh tôi và Nhu Nhu, góc màn hình hiện dòng chữ nhỏ:
[Thời gian sống còn lại -5.100.000 phút]
- 500 triệu.
- 5.100.000 phút.
12.
"Trình Thủ Khiêm, anh nên nói thật đi, rốt cuộc giấu em chuyện gì?"
"Nếu không thành thật..." Tôi nghiến răng, "Chúng ta ly hôn."
Không khí đông cứng.
Cuối cùng anh ngẩng đầu, mắt đỏ ngầu như vừa quyết định điều gì.
"Được, anh sẽ nói."
"Năm năm trước, máy tính anh đột nhiên hiện cửa sổ pop-up."
""Chọn 10 tỷ đồng, hay 10.000đ mỗi phút?""
Anh cười khổ: "Anh chọn 10 tỷ."
Tôi sửng sốt: "Sao không chọn 10.000đ mỗi phút?"
"Ai lại chọn cái đó?" Anh lắc đầu, "10.000đ mỗi phút cả đời được mấy tỷ? Người tỉnh táo đều biết chọn gì."
Quả thực, đa số sẽ cân đo đong đếm bằng số tiền và thời gian.
Nhưng quên mất một điều: Liệu bản thân có đủ năng lực và tầm nhìn để làm chủ khối tài sản khổng lồ ấy?
"Kết quả là, tối hôm đó thẻ anh nhận được 10 tỷ thật."
"Sao... anh không nói em?" Tôi hỏi, vì bản thân tôi cũng giấu chuyện tương tự.
"Anh sợ đây là trò l/ừa đ/ảo... nhưng tiền là thật."
Anh cười cay đắng: "Về sau mới phát hiện, số tiền này như thanh hồng nóng."
Ngân hàng liên tục gọi chào mời đầu tư.
Nhận được thư mời từ các hãng xa xỉ.
Thậm chí có người tìm đến công ty đòi "hợp tác".
"Càng giàu, anh càng sợ." Anh nắm ch/ặt tay, "Sợ trở thành kẻ trúng số đổ vỡ gia đình... Sợ em biết chuyện, chúng ta sẽ thay đổi vì tiền."
"Vậy anh chưa dùng số tiền đó?"
Anh lắc đầu: "Sau chuyến Tam Á, anh từng thử... m/ua quà cho em."
Hơi thở tôi đ/ứt quãng.
Chiếc cốc bị tôi vứt xó kia là phiên bản giới hạn của hãng T.
Bó hoa héo úa kia là giống hiếm vận chuyển từ Hà Lan.
Chiếc cốc sứ x/ấu lạ kia là thiết kế hợp tác Hermès...
"Nhưng anh sớm phát hiện... mỗi đồng tiêu ra, mạng sống anh mất đi một phút."
Giọng anh khàn đặc: "Anh sợ... sợ mình nghiện dùng mạng sống đổi nụ cười cho hai mẹ con."
"Thế nên, anh cày cuốc ki/ếm tiền, hy vọng tự thân làm cuộc sống em tốt hơn."
"Suốt ngày anh lén lút tìm tài liệu... tìm cách 'làm sạch' số tiền."
Anh xoa thái dương: "Anh từng liên hệ Lục Vũ - bạn cũ làm ngân hàng... nhưng cuối cùng vẫn không dám nói."
Thì ra nhân vật tình nghi ngoại tình bấy lâu... chỉ là ảo tưởng của tôi...
"Cách an toàn nhất... là giả như nó không tồn tại."
