Dù sao, bà ấy tuổi đã cao, thể trạng hai năm nay ngày càng yếu. Thỉnh thoảng lại bị dị ứng, có lúc chỉ hít chút gió lạnh thôi, người đã nổi đầy mẩn đỏ.
Chồng nhìn đống hỗn độn khắp nhà, lên tiếng bàn bạc với tôi:
"Tiểu Huệ, hay là em đưa con về nhà ngoại ở tạm một thời gian đi. Đợi khi chuyện của mẹ anh qua đi, anh sẽ đón hai mẹ con về."
Nghe lời chồng, tôi dịu dàng nắm tay anh:
"Chúng ta là một nhà, dù khó khăn đến mấy em cũng sẽ cùng anh gánh vác. Anh ơi, em không về nhà ngoại. Em sẽ ở lại phụ anh chăm sóc bố mẹ."
Kỳ thực, mối th/ù này vẫn chưa trả xong. Làm sao tôi có thể dễ dàng rời đi? Hơn nữa, tôi không muốn liên lụy đến bố mẹ ruột, chỉ sợ họ bị vạ lây.
Bởi kiếp trước, tôi từng bị chồng và bố chồng hợp sức đá/nh đến mức phải đeo túi phân. Ban đầu, tôi được bố mẹ đón về nhà ngoại. Hai cụ chăm sóc tôi hết lòng, nhưng hoàn cảnh nhà ngoại vốn chật vật. Bố tôi t/àn t/ật, mất khả năng lao động. Mẹ tôi mở tiệm tạp hóa nhỏ đầu làng, b/án mấy thứ gia vị lặt vặt. Cả nhà sống lay lắt nhờ cái quán nhỏ đó.
Vì bị đá/nh quá tà/n nh/ẫn, tôi phải nhập viện điều trị tốn kém. Bố tôi tức gi/ận lê đôi chân tật nguyền lên thành phố tìm luật sư, muốn đòi công lý, kiện gia đình chồng bồi thường. Không ngờ, vụ kiện chưa xong thì một đêm nọ, cả nhà ba người đang ngủ trong tiệm bỗng dưng bốc ch/áy. Khi tôi tỉnh dậy vì khói, cả tiệm đã chìm trong biển lửa. Lúc đó, mẹ tôi đã ngất đi vì ngạt khói, chỉ còn tôi và bố tỉnh táo.
Bố tôi chân què, còn tôi lúc đó đang đeo túi nước tiểu, người đầy thương tích không thể cử động. Thế mà bố vẫn gồng mình cõng tôi thoát khỏi đám ch/áy. Có lẽ khi đưa được tôi ra ngoài, sức lực bố đã cạn kiệt. Trận hỏa hoạn đó đã cư/ớp đi sinh mạng của cả hai cụ. Còn tôi nằm liệt giường, bất lực nhìn mất mát.
Cũng thời điểm này, do chưa ly hôn, chồng tôi với tư cách người giám hộ đã đón tôi về. Bấy giờ, mẹ chồng ngày ngày m/ắng nhiếc, chê tôi là đồ xúi quẩy, đá/nh chút đã đổ b/ệnh. Bố chồng thì ch/ửi tôi đáng đời, tự chuốc lấy. Chồng không muốn chăm sóc, cũng chẳng chịu bỏ tiền chữa trị.
Thế nên, vào ngày sinh nhật đầu tiên của con trai, khi cả nhà ăn xong bữa tối với nồi mì nghi ngút khói, chồng đã túm tóc lôi tôi vào bếp, nhấn đầu tôi vào nồi nước sôi...
Sống lại kiếp này, giờ ngẫm kỹ mới vỡ lẽ: Cả vụ ch/áy tiệm của bố mẹ tôi chắc cũng do tay gia đình chồng chủ mưu. Bởi trước khi ch*t kiếp trước, tôi từng thoáng nghe mẹ chồng huênh hoang: "Hai vợ chồng nhà Tiểu Huệ đúng là đồ vô dụng, dám kiện con rể. Gi*t chúng nó là đúng! Đáng tiếc hai vợ chồng nghèo rớt mồng tơi, ch*t chẳng để lại gì, uổng công ta đổ nửa thùng xăng..."
Nghĩ lại những tháng năm đ/au thương ấy, mắt tôi cay xè. Mối th/ù này phải tự tay trả. Nếu thiếu một mạng trong nhà họ Tôn, ấy là tôi còn hèn!
Hơn nữa, tôi còn nắm được một bí mật: Lý do khiến bố chồng và chồng sợ mẹ chồng. Dù bà ta có làm gì quá đáng, hai người đàn ông vẫn nuốt h/ận chịu đựng.
Thì ra, mẹ chồng còn giữ một mảnh đất hương hỏa ở quê. Xuất thân nông thôn, nhà bà tuy trọng nam kh/inh nữ nhưng bà ngoại đẻ liền 7 đứa con gái, không có lấy một mụn con trai. Qua năm tháng, các con gái khuất núi hoặc b/án đi, giờ chỉ còn lại mẹ chồng và chị gái thứ hai. Khi ông bà ngoại mất, để lại mảnh đất cùng 3-4 mẫu ruộng chia đều cho hai chị em.
Nghe nói làng sắp giải tỏa làm đường cao tốc, số tiền đền bù ước tính lên tới 5-6 trăm triệu cho phần đất của mẹ chồng. Số tiền khổng lồ ấy, dù hai cha con chồng có cày quốc cả đời cũng chẳng ki/ếm nổi.
Bởi thế, hai người đàn ông này không phải nể bà mà là nể tiền. Kiếp trước, chồng gh/ét tôi nhiều chuyện cũng vì sợ tôi chọc gi/ận mẹ. Nếu bà ta tức gi/ận ly hôn rồi đi bước nữa, nhất là với lão Vương hàng xóm có tới ba con trai, thì số tiền đền bù sẽ rơi vào tay người khác. Đó là lý do hắn cùng bố ruột ra tay tàn đ/ộc với tôi.
Đời người như biển cả, đến vì lợi, đi cũng vì lợi.
Nghĩ thấu điều này, tôi vẫn bình thản ở lại nhà chồng, ngày ngày hầu hạ cả nhà. Nhân lúc chồng và bố chồng đi làm, mẹ chồng đá/nh bài, tôi tranh thủ giao lưu hàng xóm.
Một chiều, đang bế con tắm nắng dưới sân, tôi tình cờ gặp ông Vương hàng xóm. Sau vụ nhà tắm lần trước, ông ta có vẻ ngại ngùng...
