Tôi đứng dậy một cách ngơ ngẩn. Tiếng chuông điện thoại c/ắt ngang dòng suy nghĩ miên man. Là cố vấn học tập.
Cô thở dài: "Lý Vãn, em không thể tiếp tục làm công việc b/án thời gian đó nữa."
"Mẹ em đã gọi cho cô, bà ấy không cho phép em làm thêm."
Tim tôi đột nhiên lạnh giá.
"Cô ơi, không làm thêm thì em không đủ tiền ăn..."
Cố vấn học tập nói giọng úp mở: "Mẹ em yêu cầu rất gay gắt, nếu không bà ấy sẽ tố cáo trường."
"Em có thể đăng ký trợ cấp sinh viên nghèo."
Tôi nghẹn ngào: "Cô ơi, em đã là người trưởng thành, em có thể tự quyết định!"
"Cô đừng nghe lời bố mẹ em nữa..."
Cô giáo không muốn rắc rối, an ủi vài câu rồi cúp máy.
Tôi đờ đẫn đứng nguyên chỗ.
Điện thoại bỗng nhận được tin nhắn - ảnh chụp màn hình từ mẹ.
Giọng nói hân hoan vang lên: "May mà trước đây đã lưu số cô chủ nhiệm của con!"
"Cô giáo còn biết điều, không thì mẹ sẽ khiếu nại đến cùng!"
Tay tôi run lẩy bẩy mở bức ảnh.
Cuộc trò chuyện giữa mẹ và cố vấn hiện ra rành rành:
Mẹ: [Cô ơi, sao Lý Vãn nhà tôi lại đi làm thêm ở trường?]
[Con bé sau này là dân văn phòng, đừng để nó phí thời gian!]
Cố vấn: [Chị yên tâm, Lý Vãn tự nguyện tham gia lao động ki/ếm tiền.]
Mẹ: [Nhà tôi tuy nghèo nhưng có tự trọng!]
[Cô còn cho nó làm thêm, tôi sẽ tố cáo hiệu trưởng!]
Hồi lâu sau, cố vấn mới trả lời: [Tôi sẽ trao đổi lại với em ấy.] [Gia đình có thể xin trợ cấp.]
Mẹ khẳng khái: [Không cần! Con tôi không cần bố thí!]
Giữa trưa hè 38 độ, tôi ướt đẫm mồ hôi lạnh.
[Mẹ muốn con ch*t sao?]
Tay tôi r/un r/ẩy gõ sai vài phím, mất phút mới gửi được câu hoàn chỉnh.
Mẹ hồ hởi: "Mẹ biết mấy giáo viên sợ tố cáo mà!"
"Con cứ yên tâm học hành."
"Nhớ tiết kiệm tiền sinh hoạt phí!"
Câu nói quen thuộc khiến tôi phát đi/ên.
Hai năm đại học, tôi đã làm qua ba công việc part-time.
Nhưng mẹ luôn phát hiện và dùng mọi cách khiến tôi thất nghiệp.
Khi thì bảo chủ quán "con bé này hay ăn cắp vặt", lúc lại ch/ửi m/ắng "đồ kiêu ngạo không biết điều".
Phá hỏng tất cả, bà lại vỗ về: "Con giỏi lắm, sau này sẽ làm đại gia!"
Mỗi lần kết thúc đều là câu nói nhai đi nhai lại: "Tiêu tiền tiết kiệm nghe con".
Tầm nhìn nhòe đi, cơn phẫn nộ qua đi để lại nỗi tủi thân vô hạn.
Tôi nhắn: "Mẹ đừng quản con nữa được không?"
"Con không cần 100k sinh hoạt phí nữa!"
"Con tự ki/ếm tiền!"
Tắt máy, tôi thở hổ/n h/ển bước qua khu rừng trong trường.
Nhìn những cặp đôi dạo bước, sinh viên xách túi đồ ăn đầy ắp, tôi đột nhiên cảm thấy mình thật lạc lõng.
Đôi giày vải cũ kỹ từ thời cấp ba đã ố vàng.
Áo phông duy nhất - món quà tốt nghiệp của mẹ - sờn cả vải.
Tôi lủi thủi ra cổng trường, quyết tìm công việc c/ắt đ/ứt hoàn toàn với gia đình.
Lang thang ngoài phố, ánh mắt tôi dán vào tờ rơi tuyển dụng:
"Cần tuyển kỹ thuật viên ngâm chân, lương cơ bản 8 triệu, bao ăn ở".
Từ "kỹ thuật viên" gợi nhớ những hình ảnh nhơ nhuốc trên TV.
Nhưng con số 8 triệu khiến họng tôi nghẹn lại - bằng cả học phí cả năm, bằng thu nhập cả gia đình.
Với số tiền này, tôi có thể m/ua quần áo mới, ăn no bụng, tự trả học phí.
Bước chân nặng trịch bước vào thang máy lên tầng 4.
Không gian sang trọng hiện ra với lễ tân áo trắng quần âu.
"Chào cô, đi một mình ạ?"
Tôi lí nhí: "Chỗ này còn tuyển kỹ thuật viên không ạ?"
Chị quản lý tên Nhã nhìn tôi từ đầu đến chân: "Gương mặt ổn nhưng ăn mặc quá quê."
"Từng học nghề bao giờ chưa?"
Tôi lắc đầu.
"Làm part-time hay full-time?"
"Em còn đi học, chỉ làm tối được."
Chị Nhã phì phèo th/uốc: "Tối đông khách, may ra có người thích em."
Buổi đào tạo đầu tiên, sư phụ mặc sườn xám uyển chuyển dạy tôi bấm huyệt.
Tay cầm bàn chân người lạ, tôi thấy mình như trong mơ.
Đôi tay từng cầm bút nhận giải thưởng giờ chà xát những ngón chân dính mùi.
Kết thúc buổi, sư phụ bảo tôi ngồi lên lưng khách:
"Dùng mông đẩy mông họ, đàn ông thích thế lắm."
Bàn tay bà ta sờ soạng đùi tôi: "Khách thích thì được thêm 15k mỗi suất."
Bữa trưa có món gà sốt đậm đà.
Tôi cúi gằm mặt vào tô cơm, nuốt từng miếng như sợ ai giành mất.
Chị Nhã chỉ vào mặt tôi: "Mai trang điểm vào."
Trên đường về ký túc, tôi dừng chân trước cửa hàng 2k - nơi b/án những lọ son lấp lánh giá bằng hai bữa sáng.
