Tôi và người xem mắt đã kết hôn chớp nhoáng.
Sau hôn nhân, anh ta thờ ơ trước sự quyến rũ cố ý của tôi, lại còn thân mật với một mỹ nhân ở trường học, bị tôi bắt tại trận.
Trời ạ, anh còn có hai bộ mặt sao?
Khi tôi tức gi/ận gọi trai mẫu và tung tin đồn anh ta 'không được việc', lại bị anh ta bắt gặp.
Đêm đó, anh ta khiến tôi trằn trọc không yên.
Anh ta dùng thành tích cả đêm để chứng minh rằng mình - rất được việc!
Ngày hôm sau, tôi bất ngờ lộ mặt, lại bị anh ta kéo vào tái hiện cảnh trong sách.
Tôi xoa chiếc lưng đ/au nhức, tự ph/ạt ba chén vì hành động liều lĩnh của mình...
1
"Mẹ ơi, đừng sắp xếp hẹn hò cho con nữa, con chưa muốn kết hôn, con còn phải lo sự nghiệp."
"Sự nghiệp gì? Giờ con chỉ ở nhà ăn bám thôi mà?"
"Sao gọi là ăn bám? Con là người làm nghề viết lách!"
Tôi phản pháo.
"Viết lách gì? Đưa tác phẩm ra cho mẹ xem nào?"
Mẹ tôi kh/inh khỉnh.
Tôi xịu mặt ngay, PO文 cũng là văn chương mà...
Mẹ tiếp tục càm ràm: "Dì Vương cạnh nhà năm nay đã bế cháu rồi, con thì bạn trai còn chẳng có".
Mẹ tôi cái gì cũng tốt, chỉ có tật thích so sánh, đặc biệt là với dì Vương. Lúc này, bà sốt ruột sắp xếp cho tôi vô số buổi hẹn hò, nhưng toàn gặp phải...
Người hẹn 1: bà mai bảo 'sự nghiệp đang lên'. Thực tế không nhà không xe, b/án đồ chơi vỉa hè.
Người hẹn 2: khoe 'ngũ quan chỉnh tề, cao 1m8, thích thể thao'. Thực tế cao bằng tôi (1m65), môn thể thao yêu thích là đ/á/nh mạt chược, còn ngũ quan thì... đủ nhận diện là con người.
Hai người này còn đỡ, chải chuốt bản thân cũng dễ hiểu. Đến người thứ 3 thì quá đáng - đích thị là l/ừa đ/ảo.
Người hẹn 3: bà mai nói 'biên chế nhà nước'. Mẹ tôi mừng rỡ ép tôi đi. Kết quả đến nơi, không thấy chàng trai đâu, chỉ có mẹ anh ta. Hỏi ra mới biết anh chàng đang... ở trại giam.
Ừm... cũng không sai, nhà nước quản lý mà!
Dù dính toàn lựa chọn tồi, mẹ tôi vẫn không nản.
Quay lại chuyện dì Vương bế cháu, nhìn ánh mắt mong đợi của mẹ, tôi mềm lòng: "Hay con nhờ dì Vương cho mẹ bế cháu vài ngày?"
Hậu quả là tôi bị mẹ đuổi cổng ra đường, hạ lệnh 'không đi xem mắt thì đừng về'.
Là con đẻ của bà, biết làm sao? Đành đi xem thế giới muôn màu vậy.
2
Khi tôi đến quán cà phê, trong quán chỉ lác đ/á/c vài bàn.
Mắt tôi như radar quét tìm đối tượng hẹn hò.
Bàn 1: hai cô gái. Bàn 3: học sinh đồng phục - loại trừ.
Chỉ còn anh kính gọng vàng bàn 4. Anh ta thuộc tuýp nhìn lâu mới thấy đẹp, nhưng tôi thì thiếu kiên nhẫn.
Đang định tiếp cận 'phi công tài chính', góc mắt bỗng bắt gặp một cảnh tượng xuất chúng.
Người đàn ông mặc sơ mi trắng đơn giản, cổ áo mở một khuy. Tay xắn ống tay áo gọn gàng. Đeo kính gọng vàng, khuôn mặt thanh tú. Tuyệt phẩm!
"Cô là Lục Tri Ngư?"
Hả? Tôi ư?
Ngơ ngác vài giây, tôi bắt tay anh ta: "Vâng, anh là?"
"Cố Cảnh Hòa, đối tượng hẹn hò của cô."
Cái gì? Tôi đơ người. Bà mai này đi đường quyền à? Người chất lượng thế này không khoe, toàn khoe mấy thứ dỏm.
Tôi gọi ly vanilla latte - đời đắng thì uống ngọt đã sao.
"Công việc của anh là?"
"Giáo sư đại học. Còn cô?"
Tôi nuốt nước bọt: "Em viết tiểu thuyết..."
Cố Cảnh Hòa cầm ly nước, ánh mắt lấp lánh: "Nghề viết tự do tốt đấy."
Chà, có gu đấy. Nhưng câu tiếp theo suýt khiến tôi cắn lưỡi:
"Cô viết thể loại gì? Tôi sẽ đọc thử để tìm điểm chung?"
Tôi cố giữ bình tĩnh: "Ngôn tình thôi, anh chắc không thích đâu."
Trời ơi, tôi viết PO文 thì tìm điểm chung kiểu gì? Chắc hỏng chuyện rồi.
Không ngờ anh ta đẩy về phía tôi một tập hồ sơ dày đặc: giấy tờ nhà đất, bằng cấp, thẻ ngân hàng... Lôi ra xem còn thấy cả giấy khai sinh: Cố Cảnh Hòa, nam, 9/5/1996...
"Cô Lục, kết hôn nhé?"
3
Chúng tôi đăng ký kết hôn. Tóm lại trong mơ hồ, ngơ ngác, mông lung.
Bố mẹ Cố Cảnh Hòa không can thiệp quyết định của con, nên gật đầu đồng ý ngay. Còn chuyển mấy bất động sản sang tên tôi - đúng kiểu 'giàu không cần lý do'.
Mẹ tôi cười không ngậm được miệng - bà thắng đậm dì Vương rồi.
Bố tôi rơm rớm: "Con gái b/éo trắng nuôi bao năm giờ đã theo chồng".
Cố Cảnh Hòa ngồi cạnh bố tôi hứa hẹn đủ điều, nhưng xem ra ông cụ còn lâu mới ng/uôi ngoai.
Trong lúc anh ta tiếp chuyện hai họ, tôi lẻn ra ban công nghe điện thoại.
"Tri Ngư, cậu thật sự cưới người mới gặp một lần?" - Tống Uy Nhiên, bạn thân, kinh ngạc.
"Ừ, nhưng Cố Cảnh Hòa ổn mà. Nhà giàu, công việc tốt, đẹp trai - thiệt thòi là anh ta đó."
Tôi vặn xoắn mái tóc, thờ ơ: "Cậu phải trông chừng giáo sư nhà cậu đấy."
"Thôi, quen nhau qua xem mắt mà, sống chung vậy thôi. Không hợp thì mỗi người một đường."
Cố Cảnh Hòa đi ngang ban công nghe trọn câu 'mỗi người một đường'. Bàn tay anh siết ch/ặt, khớp ngón tay trắng bệch.
