Lâm D/ao mở cửa phòng bệ/nh. Thấy tôi đứng bên ngoài, nét mặt nàng lộ vẻ phức tạp.
Tôi lạnh lùng nhìn nàng. Những th/ủ đo/ạn hèn hạ kia, nàng không phải người đầu tiên dùng với tôi.
"Xin lỗi, tôi chỉ quá muốn leo cao." Nàng đang biện minh cho lòng đố kỵ và mặt tối của mình bằng một lý lẽ đạo đức giả tạo.
Tôi bỏ qua nàng, bước sát vai mà đi. Mối qu/an h/ệ giữa nàng và Chu Hằng vẫn chưa dứt. Ng/uồn lực tiếp theo chắc chắn sẽ bị ảnh hưởng, nhiều khả năng bị gạt bỏ.
Chu Hằng thấy tôi bước vào, ánh mắt bỗng sáng rực: "Ng/u Chân, anh hối h/ận rồi."
Tôi chăm chú nhìn anh: "Trước đây anh từng nói, gh/ét nhất sự tính toán sắc sảo và ham tiền của em."
Nụ cười trên môi anh đóng băng: "Trước là anh sai, sau này anh sẽ không để em chịu ức..."
Tiếng còi cảnh sát vang lên từ xa. Tôi không giấu nổi vẻ gh/ê t/ởm: "Đừng nói mấy lời kinh t/ởm này nữa."
"Nếu ngày ấy em đủ ham tiền, đã không đến với anh. Nếu đủ khôn ngoan, đã không làm người vợ không danh phận của anh."
Cánh cửa bệ/nh viện bị đẩy mạnh. Anh ta bị lôi khỏi giường bệ/nh, mặt mày ngơ ngẩn. "Các người làm gì vậy!"
Người đứng đầu xuất trình giấy tờ: "Chu tiên sinh, anh bị tình nghi l/ừa đ/ảo hợp đồng và hối lộ, giờ chính thức bắt giữ."
Anh ta ngất tại chỗ. Tôi có linh cảm - kiếp này chúng tôi sẽ không gặp lại nữa.
22
Ngày đoạt giải nữ diễn viên chính tại LHP quốc tế, tôi lần đầu tiên rơi lệ dưới ánh đèn sân khấu: "Quý bà à, xin đừng để giới tính và tuổi tác trói buộc sự nghiệp của bạn."
Sau tiệc mừng, tôi muốn dạo phố một mình. Một kẻ lang thang què quặt đ/âm sầm vào tôi ở góc phố. Hắn như nhận ra tôi, lắp bắp: "Chân... Chân..."
Tôi liếc lạnh lùng rồi quay đi. Hắn lết theo tôi bằng chân lành, miệng lảm nhảm: "Anh là..."
Tôi bước nhanh, không ngoái lại. Một lát sau hắn đuối sức. Tôi bước vào quán cà phê quen thuộc. Trên tường treo đầy thiệp của lữ khách.
Tôi lật xem những dòng chữ bằng Anh, Pháp, cùng thứ ngôn ngữ lạ. Khắp thế gian, chân trời góc bể. Cho đến tấm thiệp viết tiếng Trung - nét chữ thanh tú quen thuộc:
"Ng/u Chân, London không em lạnh lẽo vô cùng."
Tấm thiệp đã ố vàng. Lật tiếp, một tấm khác: "Mỗi Giáng sinh, anh đều nhớ em."
Tôi lau khóe mắt. Từ năm 17 tuổi, thứ tình cảm đầu đời ấy không gì thay thế được.
Thực ra bảy năm trước, ngày bỏ Hứa Duy mà đi, khi ngồi trên máy bay về nước, tai nghe câu hát: "Duyên phận mặc nhiên để anh rời xa." Tôi đã khóc nức nở dưới ánh mắt ngạc nhiên của mọi người. Lúc ấy tôi tưởng, câu chuyện chúng tôi đã hết.
Đẩy cửa kính, tôi cúi đầu bước giữa phố đông người. Tuyết London lại rơi. Cuối con đường, tôi va vào vòng tay ấm áp.
Hứa Duy cẩn thận chỉnh lại khăn cho tôi, hỏi dịu dàng: "Em đang nghĩ gì?"
Tôi giũ tuyết trên vai anh: "Tiếc là ở đây không có cây tầm gửi."
Anh mỉm cười, như ảo thuật gia rút từ sau lưng ra bó tầm gửi: "Giờ thì có rồi, em có thể hôn anh chứ?"
Tôi ôm lấy anh, nhắm mắt nhón chân. Nụ hôn chạm vào đôi môi xinh đẹp: "Đồng ý."
