Rồi đứng trước mặt tôi, mở mắt ra, cố ý hỏi:
"Cái này là gì thế?"
Tôi đáp:
"Túi nilon nhặt từ thùng rác."
Anh ta liếc nhìn tôi đầy ngụ ý. Vốn định tỏ vẻ ngầu lòi rồi bỏ đi, nhưng bụng lại réo ầm ĩ. Đành phải khuất phục trước chiếc bánh trứng cuộn.
"Chia cho tôi một nửa đi."
Tôi lắc đầu:
"Không phải thứ gì cũng chia được. Ví như chiếc bánh này - ngoài là trứng, trong là bánh xốp, kẹp thịt lưng heo, hành lá, ngò rí, củ cải muối, dưới đáy còn có cả sợi khoai tây chua cay."
Nghe tôi miêu tả, yết hầu Tiêu Nghị không cam lòng lăn tăn. Anh ta giơ một ngón tay:
"Một vạn."
Tôi lập tức móc từ ngăn kéo ra chiếc đĩa, đặt bánh lên dâng hai tay:
"Mời thiếu gia dùng bữa."
Tiêu Nghị cắn miếng đầu tiên, đôi mắt sáng rỡ hẳn lên. Tôi nuốt nước bọt nhìn chiếc bánh nóng hổi hóa thành con số lạnh lẽo trong tài khoản. Để quên cơn đói, tôi hỏi:
"Sao hôm qua anh ngủ ở đây?"
Anh lí nhí:
"Tối qua nhậu gần đây, say quá nên lạc đến thôi."
"Đến sớm thế, lao công còn chưa tới nữa kìa."
Tôi thở dài lật sổ ghi chép:
"Chim non phải bay sớm, tôi không biết gì nên phải cố gắng hơn."
Tiêu Nghị ăn vội chiếc bánh, tò mò ngồi xuống cạnh:
"Nói mới nhớ, sao cô học ngành khoa học động vật lại được tuyển vào đây?"
Vừa đói vừa buồn ngủ, tôi buột miệng:
"Vì tổng giám đốc Kỷ bảo, tuyển cả thằng chăn lợn vào cũng làm được việc."
Vừa thốt ra đã hối h/ận. Nhưng Tiêu Nghị không ngạc nhiên, gật gù:
"Kỷ Duy Sanh à? N/ão nó đúng là có vấn đề thật, nói câu này chẳng lạ."
Nói rồi anh ngáp dài, quay về bàn ngủ tiếp. Trước khi gục xuống, điện thoại tôi nhận hai tin nhắn: Một chuyển khoản 100.000 tệ, một đơn đặt hàng sáng: [Từ mai mang đồ sáng cho tôi, đừng cho ngò rí, khó ăn ch*t].
Tôi và Tiêu Nghị trở thành bạn bánh trứng, bánh bao, mì bò... Tôi thường trả thêm tiền cho các hàng quán, bảo là đồng nghiệp hào phóng cho. Dù chưa đến khu tôi sống, anh đã nổi tiếng khắp nơi như vị khách hàng dễ bị ch/ặt ch/ém.
Cuối tháng, tôi tự đ/ập đi làm lại mấy bản kế hoạch, lo đến rụng tóc. Trong khi Tiêu Nghị thảnh thơi, đi làm trễ về sớm. Tôi hỏi: "Anh xong kế hoạch chưa?"
Anh lim dim mắt: "Chưa."
Tôi thở phào: "Tốt quá, tưởng mỗi mình tôi chưa xong."
Anh cười: "Vì tôi chả định ở lại đây."
Tôi đơ người: "Vậy anh đến làm gì?"
"Ăn sáng của cô thôi."
Chúng tôi nhìn nhau im lặng. Anh vội nói thêm: "Đùa đấy. Thực ra anh trai tôi là Kỷ Duy Sanh, bắt tôi đến tạp chí làm việc. À, chúng tôi khác họ nhưng là anh em ruột."
Tôi lặng lẽ lùi ghế về chỗ. Trên đời này, trở ng/u đần không đ/áng s/ợ. Bài tập chưa xong cũng không kinh khủng. Đáng sợ nhất là khi đứa bạn tưởng cùng đúp với mình, hóa ra lại là học sinh ưu tú được đặc cách. Đồ khốn!
Tôi đang vật lộn với kế hoạch thì nhận bưu kiện từ mẹ. Trong hộp là mấy chiếc áo khoác thu, trên cùng lá thư ngắn ngủi: [Nghe bạn nói đây là hàng hiệu, cố lên con gái, đừng sợ bị coi thường, có mẹ đây, con luôn có chỗ dựa.]
Áo đông thường đắt hơn hè. Chẳng biết mẹ dành dụm bao lâu mới m/ua nổi hộp đồ này. Hóa ra mọi lời nói dối của con cái, đều không qua được mắt mẹ.
Đang ngẩn ngơ xem thư, Lan Kỳ đã đứng bên cạnh. Cô ta cười khẩy khi thấy logo trên áo: "Hà Lai, lại m/ua cả hộp hàng giả à?" Cô x/é túi ni lông, cười lớn: "Haha, đây là nhái Ralph Lauren chứ gì? Họ cưỡi ngựa, còn cô này cưỡi trâu à?"
Cô lôi hết quần áo ra chê bai. Tất cả đều là hàng nhái. "Muốn làm sang thì cũng học chút thời trang đi. Đến tạp chí lâu rồi mà vẫn giữ khí chất nhà quê thế à?" Giọng cô the thé đầy phấn khích.
Đến cuối, cô thấy lá thư của mẹ tôi, đọc to trước mọi người: "Mẹ là chỗ dựa của con ha~ Haha, Hà Lai, chỗ dựa của cô yếu ớt thế này à? Tưởng cô có hậu thuẫn gì, té ra là con nhà chăn lợn." Cô thì thầm bên tai: "Cô chăn lợn, thế mẹ cô cũng thế nhỉ?"
Trước ánh mắt dò xét của mọi người, tôi bình thản đáp: "Đúng vậy, mẹ tôi chăn lợn rất giỏi. Trang trại nhà tôi từng có 127 con lợn, con nào cũng m/ập mạp khỏe mạnh. Bà ấy là người chăm chỉ và kiên cường nhất tôi từng biết."
