Năm 66 tuổi, người chồng biến mất của tôi - Cảnh Vệ Dân - trở về quê trong vinh quang.
Ngày ấy hắn chỉ để lại một câu 'Chăm sóc tốt bố mẹ và con cái', rồi từ đó biệt tích không một tin tức.
Một mình tôi cắn răng nuôi nấng cô con gái nhỏ, tiễn đưa hai cụ thân sinh 80 tuổi.
Trong giây phút cuối đời, nhìn đứa con gái đã trưởng thành, lòng tôi trào dâng niềm xúc động.
Cuối cùng cũng không phụ sự ủy thác của chồng.
Nhưng con gái tôi khóc nghẹn nắm tay tôi, báo có người quen đến thăm.
Giây tiếp theo, tôi nhìn thấy người chồng biến mất suốt 40 năm.
Hắn đứng trước giường bệ/nh cùng vợ con ăn mặc bảnh bao,
giọng đầy ban ơn: 'Dù sao danh nghĩa vợ chồng một thời, cô nuôi nấng con gái tôi, lo hậu sự cho bố mẹ tôi, nay tôi đến tiễn cô đoạn cuối.'
Lúc ấy tôi mới biết hắn vẫn sống, đã tái hôn sinh con, còn trở thành đại gia.
Tôi tức gi/ận đến nghẹt thở.
Mở mắt lần nữa, thứ hiện ra trước mắt vẫn là bức tuyệt thư năm xưa.
1
'Chăm sóc tốt bố mẹ và con cái, tôi đi đây.' Đọc lại câu này, tôi run lên như bị điện gi/ật.
Đây là bức thư đầu tiên tôi nhận được sau nửa năm chồng mất tích.
Kiếp trước, tôi ngây thơ tưởng chồng buồn chán t/ự v*n.
Mãi đến năm 66 tuổi, nằm liệt giường vì lao lực,
Cảnh Vệ Dân dắt vợ con đứng trước giường bệ/nh tuyên bố tiễn tôi đoạn cuối.
Người vợ kia da dẻ mịn màng, gương mặt hồng hào, hoàn toàn đối lập với tôi - kẻ nhợt nhạt, nhăn nheo trên giường bệ/nh.
Lúc ấy tôi mới hiểu, chữ 'tôi đi' trong tuyệt thư không phải là ch*t, mà là hắn lập gia đình mới ở phương xa.
Nghĩ đến đó, toàn thân tôi run lên vì phẫn nộ.
Đã giả ch*t, lại còn được bố mẹ chồng tiếp tay che giấu. Vậy thì hãy để hắn ch*t thật luôn!
Tôi cầm tuyệt thư đến hiệu ảnh trong thị trấn, phóng to tấm hình thẻ của Cảnh Vệ Dân làm thành di ảnh.
Rồi sang nhà chú Triệu đầu làng, nhờ tổ chức đội kèn đến nhà tấu nhạc tang.
Chẳng mấy chốc, cả làng đều biết tin chồng tôi - Cảnh Vệ Dân - đã qu/a đ/ời.
Tôi vừa khóc lóc thảm thiết khắp xóm, vừa thuê đội kèn, in ảnh, báo tin cho họ hàng láng giềng.
Khi dân làng ùn ùn kéo đến sân nhà, chỉ thấy tôi ôm di ảnh Cảnh Vệ Dân khóc lóc, bên cạnh là đứa con gái một tuổi gào thét.
Bố mẹ chồng được gọi từ ruộng về, bước vào cửa đã choáng váng. Ông cụ gi/ận dữ quát: 'Tiểu Cần, con làm cái trò gì thế này?'
Tôi khóc lóc đưa bức tuyệt thư: 'Thưa bố mẹ, Vệ Dân đã đi rồi, con phải tiễn anh ấy đoạn cuối. Tiếc là không biết th* th/ể anh ấy ở đâu? Nhưng nghi thức cần thiết vẫn phải có ạ!'
Liếc nhìn mặt ông cụ, sắc mặt ông biến đổi từ đỏ sang trắng, cuối cùng gằn giọng: 'Linh tinh! Chỉ vì một bức thư mà con dám khẳng định Vệ Dân ch*t? Con đang nguyền rủa con trai ta đấy à!'
Ông cụ khăng khăng cho rằng con trai còn sống, chỉ gặp khó khăn nên mới bỏ nhà đi.
Nhìn tấm di ảnh lớn trong chính đường, ông xông đến m/ắng tôi: 'Cất ngay tấm ảnh này đi, bảo chú Triệu giải tán đội kèn ngay!'
Vừa nói vừa ra hiệu cho bà cụ, mẹ chồng quay ra sân đuổi khách: 'Vệ Dân nhà tôi chỉ mất liên lạc vài hôm thôi, hiểu lầm, toàn hiểu lầm cả, mọi người về đi.'
Tôi lập tức xông ra sân hét lớn: 'Bố mẹ có biết Vệ Dân đi đâu không?'
Hai cụ tránh ánh mắt tôi, bà cụ liên tục nhìn ông cụ, ông cụ ậm ừ: 'Bố mẹ biết sao được? Thư không viết rõ, bố mẹ cũng chỉ đoán thôi.'
Hai cụ quay lưng bỏ đi, tôi cố ý gào lên: 'Nếu bố mẹ khẳng định Vệ Dân vô sự, vậy con sẽ lên thành phố tìm anh ấy ở cơ quan. Con không tin một người lớn có thể biến mất không dấu vết.'
Tôi bế con gái định chen qua đám đông.
Hai cụ như đi/ên cuồ/ng giữ tôi lại: 'Không được đi, tuyệt đối không được đi.'
2
Kiếp trước cũng vậy, khi tôi đòi đi tìm, bố mẹ chồng đi/ên cuồ/ng ngăn cản.
Họ bảo Cảnh Vệ Dân chỉ nhất thời bế tắc, nếu tôi đến cơ quan làm ầm ĩ sẽ h/ủy ho/ại thanh danh anh ta, khi trở về sẽ mất việc.
