Khi tôi tưởng anh đã ngủ say, một giọng nói trầm khàn khẽ vang lên: "Chúc ngủ ngon."
Sáng hôm sau, tiếng xe cộ ngoài cửa sổ đá/nh thức tôi dậy. Ánh nắng xuyên qua khung kính chiếu rọi vào phòng. Mờ mắt tỉnh giấc, tôi đưa tay sờ sang phía bên kia giường - chỉ còn lại khoảng trống lạnh lẽo.
Tôi chống tay ngồi dậy nhìn quanh. Chỗ nằm bên cạnh đã trống không.
Sau khi vệ sinh cá nhân, bước ra phòng khách, tôi thấy ngay trên chiếc bàn ăn cũ kỹ nhưng sạch bóng đặt một bát cháo trắng còn bốc khói nhẹ, bên cạnh là quả trứng luộc đã bóc vỏ trơn láng.
Tôi ngẩn người giây lát, chậm rãi bước tới chạm vào thành bát. Hơi ấm vừa phải lan tỏa qua đầu ngón tay. Tôi ngồi xuống, cầm thìa khuấy nhẹ cháo đặc, mùi gạo thơm phảng phất.
"Sáng nay anh dậy từ lúc nào nhỉ?" Tôi lẩm bẩm một mình, "Mắc công việc nặng nhọc thế mà còn tranh thủ nấu bữa sáng..."
Rửa bát xong, tôi nhìn căn phòng thuê tuy đơn sơ nhưng ngăn nắp, quyết định không thể tiếp tục ngồi không. Bùi Hoài Cẩn đang làm việc quần quật, tôi không thể mãi chờ anh về nấu cơm.
Tôi mặc bộ quần áo cũ nhất, lấy mấy chục ngàn nhàu nát trong ví - toàn bộ tài sản còn lại của nguyên chủ - hít sâu rồi bước ra phố.
Thành phố vẫn nhộn nhịp nhưng với một cựu "Phu nhân họ Bùi" không kinh nghiệm làm việc, tìm việc thật chẳng dễ dàng. Tôi hỏi thăm mấy quán ăn nhỏ và cửa hàng tiện lợi, đều bị từ chối vì ngoại hình quá mảnh mai hay đơn giản họ không cần người.
Đến gần trưa, đôi chân rã rời, tinh thần cũng suy sụp. Khi định bỏ cuộc, tôi bỗng thấy tấm bảng "Cần tuyển" dán trước tiệm bánh ngọt mới khai trương.
Quản lý cửa hàng - một phụ nữ trung niên gọn gàng - nhìn tôi đầy nghi ngại: "Công việc ở đây nặng nhọc lắm, phải đứng suốt, tay ngâm nước liên tục, cô chịu nổi không?"
"Tôi làm được mà!" Tôi vội đáp, cố tỏ ra chân thành, "Tôi không ngại bẩn hay mệt. Xin hãy cho tôi cơ hội."
Bà quản lý liếc nhìn bộ đồ cũ nhưng chất liệu tốt và đôi tay mềm mại của tôi, cuối cùng gật đầu: "Thử việc ba ngày, chỉ được ăn hai bữa, không lương. Nếu làm tốt sẽ nhận chính thức, tám mươi ngàn một ngày. Sáng mai đến lúc sáu giờ, phụ trách dọn dẹp khu bếp, đừng trễ."
"Cảm ơn chị! Tôi nhất định sẽ đúng giờ!" Tôi cảm kích nói, trái tim như trút được gánh nặng. Dù lương ít việc nhiều, nhưng ít nhất đây là khởi đầu.
Chiều tối, tôi lê bước mỏi nhừ về phòng thuê sớm hơn Bùi Hoài Cẩn một chút. Vội vo gạo rửa rau, định nấu cơm trước khi anh về. Vừa bắc nồi lên bếp thì tiếng mở khóa vang lên.
Bùi Hoài Cẩn bước vào trong bộ đồ bảo hộ xám xịt, tóc mai ướt đẫm mồ hôi, khuôn mặt đầy mệt mỏi. Thấy tôi trong bếp, anh dừng bước, ánh mắt thoáng chau mày khi nhìn sang bếp nhưng không nói gì, lặng lẽ đi rửa tay.
Bữa cơm trôi qua trong im lặng. Anh ăn nhanh như chỉ để nạp năng lượng. Khi đặt đũa xuống, anh mới hỏi thản nhiên: "Hôm nay ra ngoài rồi?"
Tim tôi thót lại, tay siết ch/ặt đôi đũa nhưng cố giữ điệu bộ bình thường: "Ừm, đi dạo cho đỡ ngột ngạt trong nhà."
Anh ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt như xuyên thấu mọi thứ, nhưng cuối cùng chỉ gật đầu: "Mai..."
Tôi do dự rồi quyết định báo trước: "Mai em cũng sẽ ra ngoài sớm."
"Ừ." Giọng anh vô cảm, "Cẩn thận."
Nói rồi anh đứng dậy, tự nhiên thu dọn bát đũa mang ra bồn. Nhìn bóng lưng anh, lòng tôi dâng lên cảm giác có lỗi vì giấu anh chuyện đi làm, nhưng cũng nhen nhóm niềm vui nhỏ khi tìm được việc.
4.
Hơn nửa tháng trôi qua trong mệt nhọc. Tối đó, Bùi Hoài Cẩn về nhà sau ca làm, vẫn im lặng trong bữa ăn. Nhưng khi đặt đũa xuống, anh không đứng dậy ngay mà thò tay vào túi quần bạc màu.
Anh lôi ra một tuýp kem dưỡng da tay mới tinh, đẩy nhẹ về phía tôi. Tuýp kem trắng dưới ánh đèn vàng vọt trông thật giản dị.
Tôi ngẩn người, ngước nhìn anh. Anh tránh ánh mắt tôi, giọng trầm đặc mà kiên quyết: "Mai đừng đi nữa."
Tim tôi đ/ập thình thịch, vội giấu đôi bàn tay đã lấm tấm xước và ửng đỏ sau nửa tháng làm việc.
"Anh biết rồi?" Giọng tôi nghẹn lại, ngạc nhiên. Tôi tưởng mình đã che giấu rất tốt - luôn ra khỏi nhà trước anh và giả vờ vô sự khi về.
Bùi Hoài Cẩn nhìn thẳng vào mắt tôi, không chút trách móc: "Ừ."
"Đã nửa tháng rồi." Tôi kiên định đáp, "Với lại, em không muốn để mình anh vất vả."
Tôi dùng từ "nhà". Hầu họng Bùi Hoài Cẩn chuyển động, ánh mắt nặng trĩu đổ xuống đôi tay tôi.
"Hân Lạc..." Giọng anh khàn đặc, "Không cần phải như thế."
