“Rầm rầm” đạp cửa hai phút, cánh cửa kẽo kẹt mở ra một khe hở.
Bên trong tối om, mò mẫm mãi vẫn không tìm thấy công tắc đèn.
Từ Khải lấy điện thoại bật đèn pin, chùm sáng chiếu vào trong.
Trên ghế sofa có người đang co quắp.
Là Thẩm Từ.
Anh ấy mặt mày trắng bệch, mắt nhắm nghiền, môi không còn chút hồng hào.
Cổ tay đặt trên thành ghế sofa, một vết m/áu đỏ tươi loang ra.
M/áu theo đường vân ghế sofa chảy xuống, đọng thành vũng nhỏ dưới sàn.
“Thẩm Từ!” Tôi và Từ Khải đồng thanh hét lên, lông tay dựng đứng.
Tôi lao đến lắc vai anh, đầu ngón tay chạm vào da lạnh ngắt: “Thẩm Từ! Thẩm Từ!”
Phía sau, Từ Khải r/un r/ẩy bấm điện thoại, giọng nghẹn ngào: “Alo 120! Mau đến! Có người… có người c/ắt tay!”
08
Một tiếng sau, đứng trước hóa đơn cấp c/ứu, tôi và Từ Khải lục hết túi vẫn không đủ tiền.
Đang hoang mang giữa hành lang thì tiếng bước chân gấp gáp vang lên.
Mẹ tôi hối hả chạy tới.
Nhìn thấy bà, sức chịu đựng cả đêm vỡ òa, tôi khóc thét: “Mẹ…”
Bà ôm ch/ặt tôi vào lòng vỗ về: “Không sao, có mẹ đây.”
Rồi ngước nhìn phòng mổ: “Thẩm Từ thế nào rồi?”
Tôi khụt khịt chỉ cánh cửa đèn sáng.
Bà xoa vai r/un r/ẩy của tôi, vỗ vai Từ Khải, nhìn hai đứa mặt còn hốt hoảng.
Cầm tờ hóa đơn nhàu nát từ tay tôi, giọng dịu dàng: “Mẹ đi đóng viện phí trước, hai đứa đợi ở đây.”
Hai đứa gật đầu đờ đẫn, nhìn bà quay lưng đi.
Nhưng vừa đi được hai phút, cửa phòng mổ mở.
Bác sĩ tháo khẩu trang hỏi: “Gia đình b/ệnh nhân Thẩm Từ đâu?”
Tôi và Từ Khải bước tới: “Bác sĩ! Anh ấy sao rồi ạ?”
Bác sĩ nhíu mày: “Mất m/áu nhiều, phải truyền m/áu gấp.”
“Đây là giấy báo nguy kịch, cần người nhà ký.”
Tôi lấy điện thoại của Thẩm Từ trong túi áo, nhờ bác sĩ vào lấy dấu vân tay mở khóa.
Danh bạ chỉ có một số lưu: “Bố”.
Run tay bấm gọi, chuông reo hai tiếng rồi tắt.
Gọi lại lần nữa, giọng bên kia cáu kỉnh: “Bố đang họp, Thẩm Từ.”
“Có gì nhắn lại cho dì.”
Chưa kịp nói, máy đã tắt.
Cả hành lang chìm vào im lặng.
Lúc này mẹ tôi quay lại.
Bà cầm bút ký giấy báo tử: “Tôi ký, có chuyện gì tôi chịu trách nhiệm.”
Ba người đứng chờ trước phòng mổ, nhìn từng túi m/áu được đưa vào.
Tôi siết ch/ặt tay, toàn thân run bần bật.
Phải chăng… vì hôm nay tôi xem tr/ộm th/uốc của anh ấy?
Vì tôi chạm vào nỗi đ/au nên anh mới…
Cảm giác tội lỗi bủa vây khiến tôi ngạt thở.
Đứng chờ đến khuya, đèn phòng mổ tắt.
Y tá đẩy giường b/ệnh ra thông báo: “Thẩm Từ đã qua cơn nguy hiểm.”
Ba người thở phào nhẹ nhõm.
09
Hôm sau, tôi chạy đến b/ệnh viện thay mẹ thì thấy hai người lạ trong phòng.
Người đàn ông mặc vest chỉnh tề, nét mặt giống Thẩm Từ.
Bên cạnh là người phụ nữ đẹp đẽ, đang mỉm cười vỗ lưng đàn ông: “Anh đừng gi/ận nữa.”
“Chắc Thẩm Từ chỉ muốn được quan tâm thôi.”
Người đàn ông liếc nhìn giường b/ệnh, ánh mắt vừa mềm lại đã hóa kh/inh bỉ: “Yếu đuối như mẹ nó, giả tạo.”
“Tôi bay khắp nơi ki/ếm tiền, cho nó cuộc sống đủ đầy. Vậy mà về quê học lại sinh b/ệnh trầm cảm.”
Từng lời như d/ao cứa, mặt Thẩm Từ càng thêm tái nhợt.
Tôi thấy ngón tay anh bấu ch/ặt chăn, đầu cúi gằm.
Đang định xông vào thì mẹ tôi bật dậy: “Tôi nghe suốt từ nãy, té ra làm bố dượng mẹ kế đây à?”
“Thẩm Từ t/ự t*! Tối qua suýt mất mạng, ai diễn với chả kịch!”
Hai người đứng hình, mặt biến sắc.
Người phụ nữ ngạo mạn hỏi: “Bà là ai?”
“Là bà nội mày đấy, con!” Mẹ tôi ch/ửi thẳng.
Người đàn ông lạnh lùng: “Cảm ơn bà đưa Thẩm Từ đi viện, tôi trả tiền viện phí.”
Mẹ tôi mở sẵn mã QR.
Chuyển tiền xong, họ quay đi dứt khoát: “Chiều có họp.”
Ra cửa thấy tôi, người phụ nữ liếc nhìn đầy ý đồ.
Tôi cúi mặt bước vào.
Mẹ tôi bỗng hét lên: “Ơ, chuyển thừa tiền rồi!”
Rồi chạy vội ra ngoài.
Phòng chỉ còn tôi và Thẩm Từ.
Tôi đứng khựng cửa, bóp ch/ặt tay áo.
Anh nhìn tôi, giọng thều thào: “Cảm ơn em… lại làm phiền em rồi.”
Câu nói khiến nước mắt tôi trào ra: “Anh làm em sợ ch*t khiếp! Tại sao phải tìm đến cái ch*t?”
