Tôi phải gánh chịu danh hiệu "tiểu tam xảo quyệt" chỉ vì tôi vô danh? Chỉ vì tôi đã ký vào bản hợp đồng ch*t ti/ệt đó?
"Trần tỷ," tôi ngắt lời cô, giọng bình thản đến lạ - thứ bình thản khiến chính tôi cũng phải sợ hãi, "trong hợp đồng chỉ quy định tôi không được chủ động công khai hôn nhân. Đúng không?"
Trần tỷ gi/ật mình: "Đúng... đúng thế! Nên giờ em càng không thể..."
"Vậy nếu," tôi ngập ngừng, đầu ngón tay lạnh buốt nhưng mang theo sự quyết liệt của kẻ liều mạng, "đối phương vi phạm trước thì sao? Hắn công khai 'tình cảm' với người khác. Đây có phải là đơn phương hủy bỏ thỏa thuận 'hôn nhân bí mật' của chúng ta không?"
Đầu dây bên kia ch*t lặng.
Vài giây sau, Trần tỷ hít một hơi thật sâu, giọng nói biến sắc: "Củng Khuê! Em... em định làm gì? Em đi/ên rồi hả?! Em có biết hậu quả của việc công khai không? Fan của Cố Trạch sẽ x/é x/á/c em! Giá trị thương mại của hắn, giới đầu tư đứng sau, cả bà mẹ khó tính kia nữa! Họ sẽ không buông tha em! Em sẽ bị cả ngành tẩy chay! Em không cần tương lai nữa sao?!"
Tương lai?
Tôi nở nụ cười còn đ/au đớn hơn khóc.
Một diễn viên sau năm sáu năm lăn lộn trong làng giải trí vẫn chỉ quanh quẩn ở hạng ba tư, phải nhờ vào chút "tin đồn hợp tác" do đội ngũ Cố Trạch ban phát mới leo lên được bảng xu hướng - thứ gọi là tương lai ấy là gì? Ba năm "hôn nhân bí mật" này giống như chiếc gông vô hình, khóa ch/ặt mọi khả năng của tôi.
Không được yêu đương thật sự.
Không được có bạn thân khác giới.
Mỗi lần xuất hiện trước công chúng đều phải dè chừng, sợ lộ ra sơ hở.
Tên tôi mãi mãi gắn liền với "Cố Trạch", với những tiền tố "nghi ngờ", "câu khách", "tạo scandal".
Tôi chán ngấy rồi.
"Trần tỷ," tôi bình thản nói, "cảm ơn chị đã quan tâm em mấy năm qua. Tương lai của em, em tự lo."
Nói xong, không đợi cô phản ứng, tôi cúp máy.
Tay lướt mở ứng dụng Weibo hầu như chưa từng dùng.
Đăng nhập.
Tài khoản: @Củng Khuê.
Lượt theo dõi: hơn ba triệu. Không biết bao nhiêu trong đó là fan Cố Trạch theo dõi chỉ để ch/ửi tôi.
Biểu tượng tin nhắn hiện chữ số đỏ đã thành "...", nhiều đến mức không hiển thị nổi.
Bình luận và @ cũng không đếm xuể.
Tôi phớt lờ những chấm đỏ chói mắt, trực tiếp mở trang đăng bài.
Album ảnh.
Lướt đến tận cùng.
Một album ảnh được mã hóa.
Nhập mật khẩu.
Bên trong chỉ có một tấm hình.
Tôi mở nó ra.
Nền màu đỏ thuần khiết.
Tôi và Cố Trạch.
Mặc áo sơ mi trắng đơn giản nhất.
Ba năm trước, ngày chúng tôi lén đi đăng ký kết hôn, chụp tại máy ảnh tự động sơ sài của sở Dân chính.
Lúc đó anh còn hơi căng thẳng, khóe miệng gượng gạo nhưng ánh mắt sáng lạ thường, tay siết ch/ặt bàn tay tôi.
Tôi dựa vào anh, nụ cười ngại ngùng nhưng tràn đầy hạnh phúc.
Ảnh chất lượng không cao, thậm chí hơi nhòe.
Nhưng hai người trong hình hiện lên vô cùng rõ ràng.
Ba chữ "Giấy đăng ký kết hôn" hiện lên rành mạch.
Tôi chọn tấm hình này.
Con trỏ nhấp nháy trong khung nhập văn bản.
Trái tim trong lồng ng/ực đ/ập thình thịch, va vào xươ/ng sườn phát ra tiếng động đục đặc.
Ngón tay lạnh giá, đầu ngón tay trắng bệch vì gồng sức.
Hậu quả của việc công khai là gì?
Tiếng hét của Trần tỷ dường như vẫn còn văng vẳng bên tai.
Những lời ch/ửi rủa đi/ên cuồ/ng của fan.
Sự tẩy chay của cả ngành công nghiệp.
Sự trả th/ù từ đội ngũ Cố Trạch.
Cơn thịnh nộ từ người mẹ đầy quyền lực của anh.
Và... chính bản thân Cố Trạch.
Anh sẽ nhìn tôi thế nào? Một người phụ nữ đi/ên cuồ/ng? Thủ phạm h/ủy ho/ại sự nghiệp anh?
Một nỗi đ/au nhói xuyên qua tim.
Nhưng ngay giây sau, bức hình anh và Tô Tình ôm nhau trên bảng xếp hạng, những bình luận ch/ửi tôi là "đồ hạ đẳng", "kẻ câu kéo", "tiểu tam xảo quyệt" ào ạt như thủy triều, th/iêu rụi nỗi đ/au ấy thành tro bụi.
Vì sao?
Tôi nhắm mắt lại.
Khi mở ra, trong mắt chỉ còn sự quyết liệt lạnh lùng.
Ngón tay gõ lên màn hình.
Không chú thích.
Chỉ có tấm hình giấy đăng ký kết hôn rành mạch đó.
Ngày: Hôm nay ba năm trước.
Nhân vật: Củng Khuê. Cố Trạch.
Địa điểm: Sở Dân chính thành phố Bắc Kinh.
Nhấn. Gửi.
Màn hình điện thoại tối đi.
Thế giới dường như ngừng quay trong khoảnh khắc này.
Không âm thanh, không hơi thở.
Chỉ còn trái tim trong lồng ng/ực trống rỗng, đ/ập những nhịp nặng nề.
Thình. Thình. Thình.
Như tiếng chuông báo tử.
Cho tôi, và cho anh.
Vài giây sau.
Chiếc điện thoại như con thú hấp hối, bỗng rung lên dữ dội chưa từng có!
Oo oo oo oo oo!
Màn hình ngập tràn ánh sáng trắng chói lòa.
Vô số thông báo mới dồn dập hiện lên với tốc độ k/inh h/oàng!
Weibo sập.
Đơ cứng tại giao diện đăng thành công.
Nhưng tôi biết.
Nó đã được gửi đi.
Quả bom ném xuống biển sâu.
Đã phát n/ổ.
Tôi ném chiếc điện thoại ra xa, trùm chăn kín đầu.
Người run lẩy bẩy không kiểm soát được.
Vì lạnh.
Cũng có thể vì nóng.
M/áu trong huyết quản gào thét cuồn cuộn.
Không biết bao lâu sau.
Có lẽ chỉ vài phút, cũng có thể lâu như cả thế kỷ.
Chiếc điện thoại bị quăng vào góc vẫn ngoan cố rung lên.
Không phải kiểu rung dồn dập của tin nhắn, mà là cuộc gọi.
Liên tục, dai dẳng.
Tên hiển thị trên màn hình như hòn than đỏ, nóng đến mức khiến tôi rụt tay lại.
- Cố Trạch.
Cuối cùng anh cũng gọi đến.
Tôi nhìn chằm chằm cái tên ấy, đúng mười mấy giây.
Chuông ngừng.
Vài giây sau, lại rung lên đi/ên cuồ/ng.
Vẫn là anh.
Tôi hít một hơi, nhấc máy.
Áp vào tai.
Không nói.
Đầu dây bên kia cũng im lặng.
Chỉ còn tiếng thở gấp gáp, nặng nề truyền qua ống nghe.
Một cái, lại một cái.
Kìm nén ngọn lửa gi/ận dữ đang cuộn trào, hoặc thứ gì đó khác.
"Củng Khuê."
Anh cuối cùng lên tiếng.
Giọng khàn đặc khó tin, như giấy nhám chà qua cổ họng, mang theo sự lạnh lùng và mệt mỏi không tả xiết.
"Em đi/ên rồi hả?!"
Ba chữ cuối gần như gào thét.
Tôi nắm ch/ặt điện thoại, đầu ngón tay lạnh giá.
"Em đi/ên?" Tôi lặp lại, giọng nhẹ bẫng không chút gợn sóng, "không bằng anh. Ba giờ sáng, công khai tình cảm, đứng đầu bảng xếp hạng. Cố Trạch, anh mới là kẻ đi/ên cuồ/ng."
"Đó là qu/an h/ệ công chúng! Là chiêu trò! Là hợp đồng!" Anh thở gấp, nói nhanh như muốn biện minh trong bực dọc, "Anh và Tô Tình không có gì! Đó là chiến dịch marketing chung của hai bên đội ngũ và nền tảng để tăng nhiệt cho phim mới! Hợp đồng đã ký, phương án đặt phốt đều triển khai rồi! Anh biết phải làm sao?!"
