Tôi tên Du Chưng, hiện đang nằm trên giường phòng sinh VIP, hoài nghi cuộc đời.
Tôi vừa sinh con, thuận tự nhiên, bé nặng 3kg, là một bé trai.
Nhưng đó không phải là vấn đề chính.
Điều quan trọng là ánh mắt con trai tôi nhìn tôi... như chứa đầy đ/ộc tố.
Tôi thề, tôi tuyệt đối không nhìn nhầm.
Những đứa trẻ khác khi mới chào đời đều nhắm mắt khóc oe oe, giọng vang cả trời, trông x/ấu xí như khỉ con.
Còn con trai tôi?
Nó không khóc.
Y tá vệ sinh sạch sẽ rồi bế nó lại gần, thằng nhóc này cứ mở mắt tròn xoe, trời ạ, nó mở mắt đấy!
Đôi mắt đen như hạt nho, sáng long lanh. Nhưng ánh mắt ấy không phải sự ngây thơ thuần khiết của trẻ sơ sinh.
Mà là... lạnh lùng, kh/inh miệt, mang theo ba phần hờ hững, bốn phần soi xét, và năm phần sát khí.
Đúng vậy, chính là sát khí.
Tôi - người mẹ này - bị chính con trai mình nhìn mà rùng cả mình.
"Ôi chà, bà xã nhà họ Cố, nhìn bé xem, thật tinh anh!" Y tá vui vẻ nói, "Đôi mắt đẹp quá, lại còn biết nhìn mẹ nữa."
Tôi gượng cười.
Cô gái ơi, cô nhầm rồi.
Đây nào phải nhìn mẹ, đây rõ ràng là nhìn kẻ th/ù.
Tôi thử đưa ngón tay ra, định chọc vào má bé.
Con trai tôi, Du Đôn Đôn - à không, tên chính thức là Cố Hằng, biệt danh Đôn Đôn do tôi đặt - nó thậm chí hơi quay đầu đi, tránh khỏi tay tôi.
Cử động rất nhỏ.
Nhưng ý kh/inh miệt hiện rõ không thể tả.
Tôi: "..."
Thôi được.
Tôi tự an ủi, trẻ sơ sinh nào cũng vậy. Có lẽ do bị chèn ép khi qua ống sinh, dẫn đến rối lo/ạn dây th/ần ki/nh mặt. Ừ, chắc chắn là vậy.
Chồng tôi, Cố Hoài, người chồng hợp đồng đẹp trai nhưng lạnh lùng như tảng băng, bước lại gần.
Anh ấy hiếm hoi bỏ kính gọng vàng, đôi mắt lưỡng quyền híp lại nhìn đứa nhỏ trong nôi.
Cố Hoài vốn là cỗ máy lạnh sống. Chúng tôi kết hôn vì lợi ích, ngoài việc đăng ký kết hôn và các sự kiện cần thiết, bình thường chẳng nói chuyện gì.
Tôi tưởng với tư cách cha ruột, anh ấy sẽ có chút tình người chứ?
Kết quả, anh nhìn ba giây.
Con trai tôi, Cố Hằng, cũng không biểu cảm nhìn lại ba giây.
Một lớn một nhỏ, hai khuôn mặt vô cảm, thực hiện cuộc đối thoại ánh mắt kinh điển trong phòng sinh.
Rồi Cố Hoài thốt ra: "Ừ."
"Cũng hơi khác biệt." Anh nói.
"Khác chỗ nào?" Tôi hỏi một cách yếu ớt.
"Sát khí quá nặng." Cố Hoài trả lời ngắn gọn.
Trời ạ!
Anh cũng nhận ra à?!
Tôi tưởng chỉ mình tôi bị đi/ên, hóa ra anh cũng thấy vậy?
Cố Hoài đeo lại kính, trở lại vẻ ngoài thanh lịch của một kẻ đạo mạo. Anh liếc nhìn tôi: "Vất vả rồi. Ba tháng tới em không cần tham gia họp quý của tập đoàn."
Tôi: "..."
Cảm ơn anh nhé.
Tôi đẻ con hay đẻ máy tính KPI vậy?
Những ngày tiếp theo, tôi hoàn toàn thấm thía sự "khác biệt" của con trai.
Đầu tiên là chuyện bú sữa.
Tôi tắc sữa, đ/au đến mức tưởng ch*t, chuyên gia thông tắc sữa dùng hết sức. Mẹ Cố Hoài, tức mẹ chồng tôi, ép tôi phải cho con bú trực tiếp.
Thôi được, bú trực tiếp thì bú.
Tôi cắn răng đưa đầu ti đến miệng con.
Thằng nhóc này nhắm mắt, vẻ mặt kiên quyết không chịu khuất phục.
"Ôi, Đôn Đôn sao không chịu bú vậy?" Mẹ chồng sốt ruột, "Hay tại mẹ bế không đúng cách?"
Tôi đổi đủ tư thế.
Thằng nhóc nhất quyết không chịu mở miệng.
Cuối cùng, có lẽ vì quá đói, hoặc quá phiền, nó bỗng mở mắt, lại dùng ánh mắt "sát khí ngập trời" đó nhìn tôi.
Ánh mắt ấy như nói: [Phụ nữ, cất thứ bẩn thỉu của ngươi đi.]
Trời ạ.
Tôi suýt không kìm được cơn nóng gi/ận vốn có.
Mẹ mang nặng đẻ đ/au mười tháng, mày lại kh/inh thường ta?!
"Nó không chịu bú!" Tôi đặt con xuống giường, "Không ăn thì thôi! Đói ch*t luôn đi!"
Mẹ chồng hoảng hốt, vội bế cháu lên: "Ôi cháu ngoan của bà, sao có thể để đói được."
Cuối cùng, họ phải nhượng bộ.
Dùng sữa công thức.
Y tá mang loại sữa cao cấp của bệ/nh viện đến, pha xong đưa bình sữa tiêu chuẩn cho bé.
Con trai tôi, Cố Hằng, liếc nhìn đầy ban ơn.
Rồi, vung tay nhỏ.
"Rầm!"
Bình sữa rơi xuống đất, vỡ tan tành.
Y tá: "..."
Tôi: "..."
Mẹ chồng: "Ôi trời! Làm gì thế này!"
Tôi hiểu rồi.
Nó không chỉ kh/inh tôi, mà còn kh/inh cả cái bình sữa này.
Hai mươi tư tiếng tiếp theo, con trai tôi dùng hành động thực tế dạy tôi thế nào là "tiêu chuẩn cao, yêu cầu nghiêm".
Nhãn hiệu bình sữa này không được, mùi nhựa quá nặng.
Nhãn hiệu kia không xong, núm v* quá mềm.
Nhãn hiệu khác cũng không ổn, màu sắc quá x/ấu.
Mẹ chồng tôi - một nữ doanh nhân sắt đ/á trên thương trường - bị cháu nội hành hạ đến suýt khóc.
"Cái này... giờ phải làm sao đây?"
Cố Hoài đứng bên cạnh, mặt lạnh như tiền nhìn theo.
Cuối cùng, anh gọi điện.
Nửa tiếng sau, trợ lý của anh mang một chiếc hộp bạc mật mã chạy vào.
Mở ra, một dãy bình sữa mới tinh, kiểu dáng cực kỳ cổ điển, ánh lên màu bạc.
"Đồ cung đình đặc chế của nước G, làm thủ công." Cố Hoài giải thích ngắn gọn, "Lớp lót bạc nguyên chất, giữ nhiệt."
Trời ạ.
Người mẹ như tôi còn chưa dùng đồ cao cấp thế này!
Y tá r/un r/ẩy đổi bình sữa mới, pha sữa xong đưa cho bé.
Con trai tôi, Cố Hằng, mở mắt.
Nó xem xét bình sữa kỹ lưỡng, rồi cao ngạo đưa tay nhỏ sờ vào.
Cuối cùng, nó mở miệng.
Ực, ực.
Uống.
Tôi dựa vào giường, nhìn cảnh tượng này, trong đầu chỉ có một suy nghĩ.
Tôi không đẻ con.
Tôi đẻ ra một ông hoàng.
Và ông hoàng này, gu thẩm mỹ lại quen thuộc đến đáng nguyền rủa.
Trong đầu tôi lóe lên ý nghĩ đi/ên rồ, nhưng ngay lập tức gạt đi.
Không thể nào, không thể nào.
Tuyệt đối không thể.
Tên đó sớm đã bị ta một ki/ếm xuyên tim, h/ồn phi phách tán rồi.
Chắc do trầm cảm sau sinh, tôi nghĩ quá nhiều.
Phải, nghĩ quá nhiều thôi.
2
Con trai tôi Cố Hằng là người cực kỹ tính.
Không chỉ yêu cầu khắt khe với bình sữa, môi trường ngủ còn đòi hỏi cao hơn.
Ra viện về nhà, vào biệt thự giữa núi của Cố Hoài.
Mẹ chồng đặc biệt chuẩn bị cho cháu căn phòng trẻ em đẳng cấp nhất vũ trụ. Nào đệm điều hòa nhiệt độ và độ ẩm, nào nôi Ý làm thủ công.
