Cố Thế Quân dường như càng bận rộn hơn. Công việc ở Nhà bánh Thụy Xươ/ng cùng những mối qu/an h/ệ xã giao khiến anh thường về nhà lúc nửa đêm.
Trên bàn ăn sáng, anh như vô tình nhắc đến việc khu tô giới đang lẫn lộn nhiều kẻ lai lịch khả nghi, một số phần tử nguy hiểm đang hoạt động thường xuyên.
"Hàm Chương, em mềm lòng, dễ tin người lắm."
Anh đưa miếng bánh mì đã phết bơ đến trước mặt tôi, giọng điệu dịu dàng.
"Nếu không cần thiết, hạn chế ra ngoài nhé?"
Tôi biết, anh đang siết ch/ặt tấm lưới bảo vệ mà anh dệt nên. Tấm lưới ấy mang danh nghĩa che chở, được đan bằng sợi tơ dịu ngọt, trói ch/ặt tôi vào trong.
Tại một buổi dạ tiệc thương mại, tôi gặp Trương Mạn Sinh.
Chủ tiệm hoa Mạn Sinh, khoác lên mình tà áo dài xanh giản dị, không son phấn, nổi bật giữa đám quý bà quý cô lộng lẫy như đóa sen giữa bùn.
Trương Mạn Sinh đang chỉ đạo nhân viên chỉnh sửa bình hoa trung tâm sảnh tiệc.
"Cô Chu," thấy tôi, nàng mỉm cười đưa một nhành ngọc lan vừa c/ắt: "Hợp cô lắm."
Tôi đón lấy bông hoa, đầu ngón tay chạm vào bàn tay nàng với vết chai mỏng, ngửi thấy mùi đồng loại.
Giữa chốn phù hoa giả dối này, chúng tôi như hai kẻ lạc loài nhận ra nhau, chỉ cần ánh mắt đã hiểu hết bí mật.
Một giọng nói phóng túng chen ngang.
"Mạn Sinh? Tên hay. 'Mạn mạn nhật mậu, thanh vân sinh thổ' chăng?"
Là Trần Vọng Thư, công tử thế giao nhà họ Cố, nổi tiếng là công tử ăn chơi.
Hôm nay chàng bỗng bỏ hết vẻ hào nhoáng thường ngày, ánh mắt trong trẻo nhìn Trương Mạn Sinh.
Trong đáy mắt ấy dường như có sự thán phục, dò xét, và vài thứ khác.
Trương Mạn Sinh thản nhiên đáp:
"Ngài nói đùa rồi. Cỏ dại hoang dại, không nơi bám víu, chỉ cần chút đất đã sống được, đâu dám vin vào mây xanh."
Trần Vọng Thư vụt gập quạt, khẽ gõ vào lòng bàn tay, nghiêm mặt nói: "Không, với tôi, đó là hoa dại ven đường cũng tỏa hương. Cô Trương xứng đáng lắm."
Trên xe về, Cố Thế Quân nhìn ánh đèn neon ngoài cửa sổ, bỗng lạnh lùng nói: "Vọng Thư tính tình bất định, nhà đã đính hôn sẵn. Cô Trương kia..."
Anh ngập ngừng, "có chủ kiến riêng. Kết đôi như thế, chưa hẳn tốt cho nàng."
Giọng Cố Thế Quân bình thản, không lộ cảm xúc, như đang nói sự thật hiển nhiên.
Tôi nhìn bóng anh mờ ảo trên kính xe, khẽ hỏi: "Vậy sư huynh Thế Quân cho rằng thế nào là lương duyên?"
Anh quay lại, đôi mắt sâu thẳm trong ánh sáng mờ ảo.
Rồi anh nắm tay tôi: "Như chúng ta đây, cùng nhau qua giông bão, nương tựa nhau, đó chính là lương duyên."
Lòng bàn tay anh ấm áp, lời nói ngọt ngào, nhưng tôi cảm thấy chiếc gông vô hình lại siết ch/ặt hơn.
Ngọn lửa trong lòng bỗng bùng cao thêm tấc.
5
Thư phòng Cố Thế Quân vốn là khu cấm của tôi.
Hôm đó, anh vội ra ngoài quên khóa cửa.
Không hiểu sao tôi bước vào.
Bày trí căn phòng phản ánh chính chủ nhân: nghiêm cẩn, lạnh lùng.
Tôi đến bàn gỗ đỏ rộng lớn, tim đ/ập thình thịch.
Ngăn kéo khóa ch/ặt, nhưng dưới thỏi giấy đ/è có danh sách.
Vài cái tên bị khoanh tròn son, bên cạnh ghi chú nét bút lông nhỏ: thuận tay trái, s/ẹo cũ ở hổ khẩu, quen dùng Browning M1900.
Hơi thở tôi nghẹn lại.
Những đặc điểm này khớp với thói quen của Giang Duy Trân trong ký ức.
Một giả thuyết táo bạo quấn lấy trái tim tôi.
Tối đó Cố Thế Quân về rất muộn, người nồng nặc rư/ợu.
Anh hiếm khi thất thế thế này.
Anh dựa khung cửa phòng ngủ, cà vạt lỏng lẻo, ánh mắt sâu thẳm đổ dồn lên tôi, như đang xem xét món đồ sứ vừa tìm lại, hay định giá món hàng sắp buông tay.
"Hàm Chương," giọng anh khàn đặc, "hôm nay anh... gặp một người quen."
Tôi đặt cuốn sách xuống, lòng thắt lại nhưng mặt vẫn bình thản.
"Ồ? Người quen nào khiến sư huynh bận lòng thế?"
Anh cười khẽ, loạng choạng đến trước mặt tôi, cúi người, hai tay chống vào thành ghế, giam tôi trong hơi thở mình.
"Một kẻ... đáng lẽ đã ch** trong đêm mưa ba năm trước."
Ánh mắt anh sắc như d/ao li/ếm qua mặt tôi.
"Em nói xem, người ch** rồi có thể sống lại không?"
Tôi ép mình đối diện anh, đầu ngón tay cắn sâu vào lòng bàn tay.
"Có lẽ," tôi thều thào, "sư huynh nhìn nhầm đó thôi."
Anh nhìn chằm chằm tôi vài giây, bỗng đưa tay vuốt má tôi.
"Cũng có thể."
Anh rút tay, đứng thẳng, ánh mắt tỉnh táo hơn nhưng phủ thêm lớp mệt mỏi sâu thẳm.
"Ngủ đi." Anh quay vào phòng tắm.
Tôi ngồi cứng đờ, lưng áo ướt đẫm mồ hôi lạnh.
Anh biết gì rồi? Hay đang thăm dò?
6
Lần nữa gặp Giang Duy Trân là tại dạ tiệc từ thiện của Công bộ cục.
Chính x/ác phải gọi là Chu Minh.
Phóng viên Đại Công báo.
Chàng cầm ly sâm banh dạo giữa dòng người sang trọng, cúi đầu thuận theo, động tác uyển chuyển hòa làm một với xung quanh.
Rõ ràng khuôn mặt khác Giang Duy Trân, nhưng sao quá giống.
Khi đưa rư/ợu cho tôi, tôi thấy rõ vết s/ẹo trắng mờ ở hổ khẩu tay chàng.
Ánh mắt chúng tôi chạm nhau chưa đầy nửa giây rồi vội quay đi, nhanh như ảo giác.
Nhưng tôi cảm nhận rõ Cố Thế Quân - người vẫn đang trò chuyện bên tôi - đã bắt được gợn sóng nhỏ này.
Anh ôm tôi vào sàn nhảy, tay giữ khoảng cách lịch thiệp nhưng đầy áp lực.
"Hắn chạm tay em."
Anh thì thầm bên tai, giọng trầm thấp tương phản với hơi thở ấm áp.
"Ai?" Tôi giả ngây.
"Hàm Chương." Anh cười khẽ, nụ cười chua xót tự giễu.
"Trước mặt anh, em chưa bao giờ biết nói dối. Khi nhận ly, đầu ngón tay em run đấy."
Cánh tay Cố Thế Quân siết ch/ặt eo tôi đến đ/au.
"Kinh Thi có câu: 'Mận chín rụng rồi, trên cành còn bảy phần'. Vườn hoa dù nhiều, có loại chạm vào không được."
"Thế thì sao?" Cơn đ/au khiến tôi bật lại.
"Ngài muốn nh/ốt tôi vào lồng, như cách ngài xử lý kẻ th/ù sao?"
