Tôi không định khóc, nhưng nước mắt cứ thế rơi xuống mu bàn tay.
Căn nhà mẹ để lại cho tôi, sao giờ chủ hộ lại là Đường Dục?
Người ngoài có thể không biết, nhưng chính anh ấy hiểu rõ nhất chuyện này.
Hồi bố mẹ mới mất, họ hàng đổ xô đến nhà.
Họ thừa cơ b/ắt n/ạt hai đứa chúng tôi còn nhỏ, muốn cư/ớp đoạt tài sản.
Lúc ấy Đường Dục mới ngoài hai mươi, vừa vật lộn tiếp quản công ty, vừa phải đề phòng những người thân.
Thế mà tôi vẫn bị người cậu ruột - người từng thương tôi nhất - lừa đi ăn tối, suýt nữa ký nhầm vào giấy chuyển nhượng nhà.
Sau vụ đó, tôi sợ quá.
Đành chuyển toàn bộ tài sản thừa kế sang tên Đường Dục.
Trên đời này, chúng tôi chỉ còn biết dựa vào nhau.
Ngoài anh ra, tôi chẳng dám tin bất cứ ai.
Lúc ấy tôi nghĩ, đã là anh trai ruột thì...
Ai cũng có thể hại tôi, nhưng anh ấy thì không bao giờ.
Giờ nhìn lại, hóa ra trên đời chẳng có gì là "tuyệt đối".
Tôi mò mẫm tìm một nhà trọ tạm trú.
Thao thức cả đêm, đến sáng thấy người dính nhớp thứ gì.
Với tay bật đèn, mùi m/áu tanh xộc lên mũi.
Gối đầy vệt m/áu loang lổ.
Sờ lên mặt, m/áu khô đóng từng mảng.
Chưa bao giờ thấy cảnh này, tôi hoảng lo/ạn nhìn quanh căn phòng trống vắng.
Hơn tháng trước, tôi bất ngờ chảy m/áu cam.
Khám ra b/ệnh bạch cầu cấp.
Bác sĩ nói khéo: "Thời gian sống tùy người. Có người được ba năm, có người xuất huyết n/ão rồi đi trong vài phút."
Tay run bần bật bấm số cấp c/ứu.
Chuông reo, màn hình hiện "anh trai".
Như gặp phao c/ứu sinh, tim tôi đ/ập thình thịch, vội nhấn nghe.
Nước mắt giàn giụa hòa lẫn m/áu mũi, nhỏ xuống màn hình điện thoại.
Giọng Đường Dục lạnh tanh vọng ra: "Gọi nhầm rồi."
Tiếng cười gái trẻ c/ắt ngang: "Bảo cậu đừng ghi chú 'em gái' mà. Đáng đời nhận nhầm!"
"Thôi đừng gọi nữa, tìm thấy rồi. Điện thoại rơi trong khe sofa."
Tôi cố nói nhưng m/áu trào lên cổ họng.
Những cơn ho sặc sụa bóp nghẹt lời nói.
Tiếng tút tút dài như x/é toạc không khí.
Cơ thể tôi lạnh toát, tay chân tê cứng.
Khi xe c/ứu thương tới, chủ nhà trọ chặn cửa đòi bồi thường.
Tôi đưa hết năm trăm trong ví: "Ga giường có lớp chống thấm, nệm không dơ."
Ông ta nhăn mặt: "Nệm nồng nặc mùi m/áu, không đổi sao được? Rồi... rồi còn xui xẻo nữa!"
Tôi lặng người, chuyển thêm tiền nệm rồi lên xe.
Nằm trên cáng, hai chữ "xui xẻo" đ/ập vào óc.
Đứa con cưng ngày nào giờ thành kẻ b/ệnh tật sắp ch*t, chỉ mang lại điềm gở.
Y tá tiêm th/uốc cầm m/áu.
Cơn ho dịu dần, tôi tự làm thủ tục nhập viện.
Vừa quay lưng quầy tiếp tân, đụng phải Đường Dục.
Anh ấy nhìn tôi sững lại.
Tôi gi/ật mình sờ lên mặt - m/áu chưa lau!
May sao khẩu trang vẫn đeo.
Tim đ/ập lo/ạn xạ, trong lòng dâng lên nỗi tiếc nuối kỳ lạ.
Giá anh ấy thấy mặt tôi đẫm m/áu, liệu có chút xót xa?
Giữa dòng suy nghĩ hỗn độn, bóng dáng nhỏ nhắn lao tới bên anh.
Thẩm An An - con gái đối tác - tay xách túi th/uốc, ríu rít: "Anh, về thôi."
Tôi nhớ năm xưa mình sốt bốn mươi độ.
Gọi điện khản cổ, Đường Dục bảo: "Anh còn cuộc họp quan trọng."
"Em An An chỉ cảm nhẹ thôi mà." Giọng Đường Dục dịu dàng lạ.
"Phải khám kỹ, anh đưa em làm thủ tục."
Mũi tôi chợt cay.
Cúi đầu bước nhanh về phía thang máy.
Thẩm An An thì thào: "Chị Đường Chi cũng b/ệnh à?"
Giọng anh lạnh băng: "Giả vờ đấy, mặc kệ cô ta."
Trái tim như bị d/ao cứa.
Bước vào thang máy, tờ khăn giấy đưa tới.
Giọng trầm của người đàn ông lạ: "Lau đi."
