Cô không dám trở về nhà, định đi v/ay tiền ph/á th/ai thì gặp Tống Yến Đình. Trong cơn xúc động quá độ, cô sinh non. Vừa hạ sinh con chưa bao lâu, cô nhận tin cha mẹ qu/a đ/ời vì t/ai n/ạn xe hơi...
Ban đầu cô không muốn giữ lại tôi.
Nhưng sau khi sinh tôi ra, cô nhận ra đứa bé này chính là người thân duy nhất còn lại...
Tống Yến Đình giúp cô lo liệu tang lễ cho ông bà ngoại. Anh trở thành điểm tựa duy nhất của cô trong những ngày đen tối ấy...
Cô gái chưa kịp trưởng thành bỗng chốc bị buộc phải lớn vội.
Nhưng sâu thẳm trong lòng, cô vẫn là đứa trẻ khao khát được ai đó dẫn vào tương lai của họ.
Mẹ tôi đ/á/nh Tống Yến Đình xong, nắm tay tôi lảo đảo bước đi.
Dáng cô đơn lầm lũi giữa phố, thân hình mảnh khảnh như chiếc lá.
Cô vốn dĩ đã g/ầy, lại thêm ăn uống thất thường.
Có lẽ trong lòng chất chứa quá nhiều uẩn khúc, chẳng còn chỗ trống cho thức ăn.
Châu Thư Trình lặng lẽ theo sau chúng tôi.
Tôi ngoái lại nhìn Tống Yến Đình đang khuất dần, những giọt nước mắt của anh cuối cùng cũng không còn thấy nữa.
Mẹ mỏi chân, ngồi phịch xuống vỉa hè.
Cô kể cho Châu Thư Trình nghe về ông ngoại, về Tống Yến Đình.
"Bố tôi vốn là người bảo thủ. Ông luôn tự hào tổ tiên từng làm quan, trong nhà có người đỗ tiến sĩ. Ông kỳ vọng tôi học hành chăm chỉ, đỗ đại học danh giá để nối tiếp gia phong."
"Giá như bức thư tình không bị phát hiện... Thực ra tôi không định gửi nó đi, chỉ muốn giữ lại chút kỷ niệm tuổi thanh xuân."
"Tôi tính sau khi thi xong mới tỏ tình. Được thì tốt, không được cũng đành, coi như không phụ lòng tuổi trẻ."
"Nhưng số phận trớ trêu khiến bố tôi tìm thấy nó. Có lẽ đây là định mệnh."
"Tống Yến Đình bị cuốn vào bi kịch gia đình tôi, việc anh h/ận bố tôi cũng dễ hiểu."
"Nhưng lẽ ra anh nên nói với bố mẹ tôi rằng tôi đã ch*t, thay vì để họ vội vã lao đến bệ/nh viện..."
"Thật ra tôi gh/ét nhất là bản thân mình. Giá như lúc ấy tôi ch*t thật thì tốt biết mấy..."
Châu Thư Trình ngồi xuống bên cạnh, lặng lẽ lắng nghe rồi khẽ nói:
"Xã hội này khắc nghiệt với con gái chúng ta lắm."
"Cùng một lỗi lầm, con trai có thể dễ dàng thoát đi, con gái phải trả giá đắt."
"Nhưng tôi không nghĩ hoàn toàn là lỗi của em. Tuổi trẻ của ai chẳng có những rối ren, khi nhìn lại đều thấy nhiều nuối tiếc. Chỉ cần còn sống là còn cơ hội sửa sai."
"Như trước đây tôi từng thầm thương em. Khi em biến mất, tôi tưởng cả đời không gặp lại. Vậy mà giờ đây chúng ta lại ngồi đây trò chuyện."
"Hôm nay, ở tuổi hai mươi lăm, tôi viên mãn giấc mơ mười bảy tuổi. Rồi sẽ có ngày chúng ta hàn gắn những tiếc nuối tuổi hai mươi lăm."
"Lục Tâm Nhã à, quá khứ không thể đổi thay, nhưng tương lai vẫn luôn rộng mở. Chỉ cần còn sống, mọi thứ đều có thể thay đổi."
Mẹ về nhà dọn sạch mọi thứ liên quan đến Tống Yến Đình.
Cô b/án đồ có giá trị, tặng đồ còn dùng được cho dì Trần, vứt bỏ những thứ vô dụng.
Ngay cả cuốn album bị tôi nghịch ngợm vẽ bẩn - thứ mà trước đây cô nâng niu lau chùi - giờ cũng bị ném đi không thương tiếc.
Tôi rút tấm ảnh có Châu Thư Trình đưa cho mẹ:
"Anh ấy có tội tình gì đâu mà ném vào thùng rác?"
Mẹ giữ lại tấm hình nhưng từ chối tình cảm của anh.
Cô không muốn vội vàng lao vào mối qu/an h/ệ mới khi tâm h/ồn còn tan nát.
Cô muốn tự mình đứng vững trước khi nghĩ đến chuyện yêu đương.
Mẹ lại cầm sách lên học.
Trước đây cô vốn là học sinh giỏi, thực ra rất ham đọc sách.
Nhưng đời thật trớ trêu - những đứa trẻ ngoan chỉ cần phạm một lỗi liền bị gán mác hư hỏng, trong khi kẻ x/ấu lại dễ dàng được tha thứ.
Giờ đây cô chẳng muốn làm đứa trẻ ngoan, cũng chẳng muốn làm kẻ x/ấu.
Cô chỉ muốn được là chính mình.
Cô dẫn tôi vào thư phòng ông ngoại, nơi trước đây cô chẳng dám bước vào.
Trong cuốn sách cũ, cô tìm thấy mảnh giấy ng/uệch ngoạc: "Ta sai rồi chăng? Có phải ta đã sai? Nhã Nhã, bố xin lỗi! Xin lỗi con, xin lỗi..."
Mẹ bật khóc nức nở.
Hóa ra ông lão bướng bỉnh ấy cũng có những đêm trằn trọc trong thư phòng, đ/au đớn viết ra dòng chữ rối bời này.
Cô còn tìm thấy bức thư tình tuổi mười bảy.
Tờ giấy ố vàng ghi lại nỗi niềm non dại của thiếu nữ.
Mẹ đ/ốt nó đi.
Như th/iêu rụi cả một đoạn đời đã qua.
Về sau, khi dạy tôi học, đôi lúc cô lẩm bẩm:
"Bố ơi, bố thực sự đã sai. Lẽ ra bố có thể nói chuyện tử tế với con, không cần đến gi/ận dữ."
Làm mẹ rồi, cô mới thấu hiểu cha mẹ, mới chiêm nghiệm được quá khứ.
Dĩ nhiên, con người không thể giác ngộ trong một sớm một chiều.
Đôi khi dạy tôi, mẹ cũng bất lực rồi gi/ật mình nhận ra mình giống cha mẹ ngày xưa đến đ/áng s/ợ.
Cô cùng tôi bình yên lớn lên.
Năm tôi mười tuổi, dì Tô Thư kết hôn.
Cô chọn một người đàn ông tuyệt vời, hôn lễ ấm áp ngọt ngào.
Mẹ nhờ người chuyển cho dì phong bì lớn, trong đó có hôn thư viết bằng chữ tiểu khải trang trọng - lời chúc cô dày công viết, cùng mảnh giấy nhỏ ghi hai chữ "Xin lỗi".
