Chồng tôi Hàn Khải Minh đột nhiên lên cơn đ/au tim lúc nửa đêm, tôi gọi cấp c/ứu 115 đưa anh vào viện cấp c/ứu.
Trên đường tới b/ệnh viện, sợ giữa đêm làm bố mẹ chồng h/oảng s/ợ, tôi không dám gọi điện mà chỉ nhắn tin cho mẹ chồng:
"Mẹ ơi, nhà có chuyện rồi, mẹ thấy tin nhắn gọi lại cho con ngay nhé."
Tôi tưởng hai cụ đã ngủ say, nào ngờ chưa đầy một phút đã nhận được hồi âm khiến toàn thân tôi lạnh toát:
"Thành công rồi hả? Vương Tiểu Nhã đã ch*t hẳn chưa?"
"Nhớ x/ác nhận cô ta ch*t rồi hãy gọi cấp c/ứu nghe chưa!"
Tôi ch*t lặng nhìn màn hình điện thoại, một cơn rùng mình dữ dội xuyên qua sống lưng.
Vương Tiểu Nhã - chính là tên tôi.
Lúc này tôi mới chợt nhận ra mình đang dùng điện thoại của Hàn Khải Minh.
1
Nửa đêm, tôi bị đá/nh thức bởi tiếng "khục khục" kỳ quái.
Khi nhận ra âm thanh kinh dị ấy phát ra từ người nằm cạnh, tôi bỗng tỉnh táo hoàn toàn.
Vội bật đèn ngủ, cảnh tượng trước mắt khiến tôi kinh hãi:
Chồng tôi Hàn Khải Minh đang nhắm nghiền mắt, hàm răng nghiến ch/ặt, nhưng miệng vẫn không ngừng trào ra dịch nôn.
"Anh ơi! Khải Minh! Anh tỉnh lại đi!"
"Anh làm sao thế? Đừng dọa em! Anh mở mắt ra đi!"
Gào thét bao lâu cũng vô ích, Hàn Khải Minh vẫn bất động như x/ác ch*t.
Tôi hoảng lo/ạn lục tìm điện thoại để gọi cấp c/ứu, nhưng chiếc máy tối qua để đầu giường đã biến mất tăm.
M/áu trong người đông cứng, tôi đành cầm điện thoại của chồng lên.
Màn hình khóa yên lặng chế giễu sự bất lực của tôi. Thử mọi mật khẩu quen thuộc đều vô hiệu.
Trong cơn cuống quýt, tôi hoàn toàn quên mất chức năng gọi khẩn cấp không cần mở khóa.
Sau vài lần nhập sai, thời gian chờ mỗi lúc một dài thêm.
Hàn Khải Minh vẫn gi/ật gi/ật từng hồi, nhịp thở ngày càng yếu ớt.
Tôi sắp phát đi/ên lên rồi!
Phải làm sao đây?
Khi màn hình mở khóa trở lại, tôi vội áp ngón tay chồng vào cảm biến.
Đến lần thứ tư, chiếc điện thoại cuối cùng cũng mở ra.
Tay run lẩy bẩy bấm số 115, giọng tôi nghẹn ngào:
"Xin hãy đến nhanh! Chồng tôi hôn mê rồi, đang co gi/ật và sùi bọt mép!"
"Nhanh lên, tôi xin các anh!"
"C/ứu anh ấy với, anh ấy sắp ch*t rồi phải không?"
Tôi nói lắp bắp không thành lời, mãi sau mới đọc được địa chỉ nhà dưới sự hướng dẫn của tổng đài viên.
Hai mươi phút chờ đợi như hai thế kỷ, cuối cùng tiếng còi c/ứu thương vang lên dưới phố.
Trên xe cấp c/ứu, tôi hỏi nhân viên y tế với giọng r/un r/ẩy:
"Chồng tôi bị sao vậy?"
"Anh ấy sẽ ổn chứ?"
Họ trấn an tôi vài câu qua quýt.
Nhìn đôi môi tím ngắt của Hàn Khải Minh, nước mắt tôi đổ như mưa.
Dùng vân tay chồng mở điện thoại lần nữa, tôi định báo tin cho bố mẹ chồng.
Nhưng nghĩ tới giờ này hai cụ đã ngủ say, lại thêm bố chồng yếu tim, tôi đành nhắn tin cho mẹ chồng:
"Mẹ ơi, nhà có việc rồi, mẹ xem tin nhắn gọi lại cho con nhé."
Tôi tưởng phải sáng mai họ mới đọc được, nào ngờ chưa đầy phút sau đã nhận hồi âm:
"Thành công rồi hả? Vương Tiểu Nhã đã ch*t hẳn chưa?"
Cả người tôi đông cứng, n/ão ngừng hoạt động.
Tin nhắn thứ hai lập tức hiện lên:
"Nhớ x/ác nhận cô ta ch*t rồi hãy gọi cấp c/ứu nghe chưa!"
Tôi chằm chằm nhìn màn hình, một cơn rùng mình dữ dội xuyên qua xươ/ng sống.
Vương Tiểu Nhã - chính là tên tôi.
Lúc này tôi mới nhận ra mình đang cầm điện thoại của chồng.
Chồng tôi và bố mẹ chồng đang âm mưu... Gi*t TÔI!
Thật không thể tin nổi!
Tôi không muốn tin vào suy luận đi/ên rồ này, nhưng hai dòng tin nhắn ngắn ngủi kia không thể hiện điều gì khác ngoài âm mưu tàn đ/ộc.
Có lẽ vì xúc động quá, một nữ nhân viên y tế nhìn tôi với ánh mắt nghi ngại:
"Người nhà b/ệnh nhân có ổn không?"
Tôi lau nước mắt lắc đầu, cười lạnh:
"Cuộc đời này đúng là không gì không thể xảy ra."
Ánh nhìn họ càng thêm kỳ quặc.
Xe c/ứu thương cuối cùng cũng tới viện.
Hàn Khải Minh được đưa thẳng vào trung tâm cấp c/ứu. Bác sĩ khám qua liền thực hiện các biện pháp sơ c/ứu rồi yêu cầu hàng loạt xét nghiệm.
Tôi đứng nhìn với vẻ thờ ơ như người ngoài cuộc.
Tôi cẩn thận giữ cho màn hình điện thoại luôn sáng.
Không lâu sau, mẹ chồng gọi điện tới.
Tôi tắt máy rồi nhắn lại:
"Đang ở viện. Đừng gọi điện kẻo lộ chuyện."
Bên kia hồi đáp ngay:
"Sao nhanh thế? Đã bảo phải đợi Vương Tiểu Nhã ch*t hẳn mới đưa đi viện cơ mà!"
"Lỡ c/ứu sống được thì sao?"
Tôi r/un r/ẩy cầm điện thoại, mãi lâu sau mới gõ được hai chữ:
"Không đâu."
Chưa đầy nửa tiếng, bác sĩ tới bên tôi:
"Là người nhà b/ệnh nhân Hàn Khải Minh phải không?"
"Tình trạng b/ệnh nhân rất nguy kịch. Nếu đưa tới sớm hơn nửa tiếng thì..."
"Nhưng vẫn còn hi vọng c/ứu sống, cần phẫu thuật gấp. Xin người nhà ký giấy đồng ý và đi đóng viện phí."
Tôi hỏi bác sĩ:
"Có c/ứu được không? Liệu có di chứng gì không?"
Bác sĩ kiên nhẫn giải thích:
"Có thể giữ được mạng sống, nhưng di chứng thì khó lường. Có thể liệt toàn thân, mất khả năng phối hợp tay mắt, hoặc mất chức năng ngôn ngữ..."
Tôi thở phào nhẹ nhõm, giọng điệu bình thản:
"So với độ dài của sinh mệnh, anh ấy càng coi trọng chất lượng cuộc sống hơn. Chúng tôi không chữa trị nữa."
Vị bác sĩ từng trải thở dài sau khi khuyên can vô ích:
"Trẻ thế này mà bỏ cuộc, tiếc thật."
2
Sau khi ký giấy từ chối điều trị, chưa đầy hai tiếng Hàn Khải Minh đã ngừng hô hấp.
Trong hai tiếng đồng hồ đó, tôi lục lọi kỹ càng điện thoại chồng nhưng không tìm thấy manh mối nào về âm mưu s/át h/ại tôi.
