“Chị Trương ơi, khăn lụa này chị m/ua ở đâu thế? Hợp với chị quá!”
“Chị Vương bơi chuẩn quá, từng học qua đúng không?”
Đến lượt tôi, anh ta mắt sáng lên: “Chị Vân này, chị làm nghệ thuật phải không? Khí chất tuyệt vời!”
Tôi cười híp mắt: “Trước làm nghệ thuật gia đình, giờ chuyển sang nghệ thuật hưu trí rồi.”
Cả đoàn cười rộ lên.
Bữa tối hôm đó, mấy chị em chúng tôi ngồi chung bàn, kể chuyện chồng cũ nghe mà muốn xỉu.
“Ông nhà tôi tìm lại được người yêu đầu, bảo gặp được mùa xuân thứ hai. Kết quả? Con kia làm đa cấp, cuỗm sạch tiền hưu của ổng!”
“Nhà tôi còn kinh hơn, cặp bé hẳn hai mươi tuổi. Giờ ngày ngày trả n/ợ căn hộ cho con riêng của bả, còn ổng thì mì tôm chan nước mắt.”
Đến lượt tôi, tôi bình thản: “Chồng cũ tôi theo người bạn thời thơ ấu bỏ đi.”
“Trời, già cả rồi mà còn mơ mộng thế?”
“Mơ mộng gì,” tôi nhấp ngụm nước dừa, “bạn thơ ấy là dân chuyên nghiệp, chuyên đi lừa cụ già về hưu. Giờ chắc ổng đang tận hưởng ‘tình yêu đích thực’ lắm đây.” Cả bàn cười ngả nghiêng.
Đang lúc cao hứng, con trai nhắn tin: “Mẹ ơi, ba vừa đăng ký kết hôn với cô Trương.”
Kèm ảnh chụp màn hình - bà Trương goá phụ, à không, giờ phải gọi là Trương Phương, khoe hai cuốn sổ đỏ hôn nhân với dòng trạng thái: “Bốn mươi năm chờ đợi, cuối cùng cũng gặp được anh.”
Tôi phóng to ảnh, thấy ông chồng cũ cười nhe hết cả nếp nhăn, còn bà Trương Phương chỉnh ảnh đến nỗi khuôn mặt còn giả tạo hơn bó hoa cầm tay.
Bình luận đầu tiên là dì tôi: “Kiến Quốc à, ảnh cưới của chú… tiết kiệm nhỉ.”
Thứ hai là con gái tôi: “Dì Trương chỉnh ảnh kinh quá, cháu không nhận ra luôn.”
Tôi cười gửi lại con trai: “Con đã biếu phong bì chưa?”
“Có hai trăm, nhiêu đó thôi.”
“Ngoan lắm.”
Vừa cất điện thoại, con gái gọi đến giọng phấn khích: “Mẹ ơi! Tin nóng! Dì Trương vừa chuyển hộ khẩu cháu nội sang nhà ba rồi!”
“Căn hộ gần trường chuyên đó hả?”
“Đúng! Nghe nói con trai dì ấy đang ly hôn, sợ cháu mất chỗ học. Giờ giải quyết xong rồi.”
Tôi tính nhẩm thời gian: “Ba mày biết chưa?”
“Chắc giờ biết rồi - con ‘lỡ tay’ gửi nhầm chat vào nhóm gia đình.”
Đúng là con ngoan.
Quả nhiên, mười phút sau, điện thoại ông chồng cũ réo vang.
Tôi bật loa ngoài, đặt lên bàn, vừa thoa kem chống nắng vừa nghe.
“Tú Vân! Trương Phương nó… nó lừa anh!” Giọng điệu tức tối.
“Ồ, mới cưới đã cãi nhau rồi? Đang tuần trăng mật mà.”
“Con này không muốn sống với anh! Nó chỉ nhắm vào mấy căn nhà của anh thôi!”
Tôi bật cười: “Lão Lý à, giờ anh mới nhận ra à? Người ta không vì nhà cửa thì vì cái gì? Vì b/ệnh phì đại tuyến tiền liệt hay vì mỗi đêm anh dậy năm lần đi tiểu?”
Mấy chị em bên cạnh cười không nhặt được mồm.
“Em… em ăn nói thế nào đấy!”
“Thế em phải nói sao?” Tôi thay đổi tư thế tắm nắng, “Chúc mừng anh đạt danh hiệu ‘kẻ đỡ đạn’? Hay chúc anh tuổi già làm osin kiêm máy ATM miễn phí?”
Đầu dây bên kia vang tiếng đ/ập phá.
“Anh sẽ ly hôn!”
“Vừa đăng ký đã ly hôn? Hôn nhân thứ hai của anh hạn dùng ngắn hơn cả sữa tươi.” Tôi thong thả nói, “Nhưng em nhắc trước nhé, giờ ly hôn thì phải chia nửa nhà cho bả - tài sản chung đấy.”
Im lặng ch*t người.
Rồi cuộc gọi bị cúp phịch.
Mấy chị em giơ ngón cái: “Chị Vân đúng là cao tay.”
Tôi nhún vai: “Sự thật mất lòng thôi.”
Tối hôm đó, video call với lũ trẻ, con trai kể ba giờ khổ lắm.
“Dì Trương tịch thu thẻ lương, mỗi tháng chỉ cho ba một triệu tiền vặt. Còn nhường phòng ngủ chính cho cháu nội, ba phải ngủ phòng đọc sách.”
Con gái bổ sung: “Thằng bé hư lắm, x/é hết bộ tem quý của ba. Suýt nữa ba nhập viện.”
Tôi hỏi: “Vào viện chưa?”
“Chưa, tiếc tiền - dì Trương bảo khám b/ệnh phải tự trả.”
Tôi gật đầu: “Tốt, cho ông ấy nếm mùi khổ sở.”
“Mẹ không xót ruột à?” Con trai hỏi.
“Xót ai? Xót cái ngày Valentine ổng tặng mẹ bông hồng héo rũ? Hay xót khi ổng đổ nồi canh mẹ nấu vì chê dở?” Tôi cười khẩy, “Con à, tiếc thương của mẹ hết hạn từ lâu rồi. Giờ mẹ chỉ muốn yêu thương bản thân thôi.”
Tôi ở vịnh Tam Á trọn một tháng.
Da đen đi nhưng tinh thần sảng khoái hẳn.
Học lướt sóng - dù lần đầu uống căng bụng nước biển.
Kết thêm mấy chị em, hẹn năm sau cùng đi Bắc Âu ngắm cực quang.
Suýt nữa thì có tình cuối đời - ông giáo sư đã về hưu, phong nhã hài hước.
Nhưng khi ông ngỏ ý muốn tiến xa, tôi khéo léo từ chối.
“Sao thế?” Tiểu Quyên không hiểu, “Giáo sư Vương tốt thế kia mà!”
“Ừ thì tốt.” Tôi nhìn ra chân trời, “Nhưng chị vừa thoát lửa, đâu muốn nhảy vào hố khác. đ/ộc thân không ngon à? Tự do không ngọt sao?”
Trước ngày về Bắc Kinh, tôi đăng dòng trạng thái.
Chín ảnh: lặn biển, lướt sóng, hoàng hôn bãi cát, hải sản thịnh soạn, nụ cười hội chị em.
Kèm chú thích: “Sáu mươi tuổi, cuộc đời mới bắt đầu.”
Ông chồng cũ bấm like.
Rồi ngay lập tức huỷ.
Chắc lỡ tay.
Tôi cười to, chụp màn hình gửi nhóm gia đình: “Ba các con vẫn theo dõi mẹ đấy.”
Con gái phản hồi ngay: “Ba giờ toàn đăng bài sức khoẻ, kiểu ‘Ba loại phụ nữ đàn ông tuổi xế chiều cần cảnh giác’.”
Con trai đay nghiến: “Hôm qua còn chia sẻ ‘Vợ cả là nhất, đừng để mất rồi hối h/ận’.”
Tôi trả lời biểu tượng cười ra nước mắt.
Khi máy bay hạ cánh Bắc Kinh, tôi nhận được lời mời kết bạn từ Trương Phương.
Suy nghĩ ba giây, tôi chấp nhận.
Bà ta thẳng thừng: “Chị Tú Vân ơi, trong lòng Kiến Quốc vẫn có chị.”
Tôi: “Rồi sao?”
Bà ta: “Chị khuyên ảnh chuyển nốt căn nhà còn lại cho cháu nội tôi đi? Dù gì chị cũng không thiếu tiền.”
Tôi nhìn màn hình, bật cười.
Gõ phím trả lời: “Bà Trương à, đi khám n/ão đi. Nhân tiện nhắc nhở - lương hưu Lý Kiến Quốc tám triệu, trả n/ợ nhà năm triệu. Ba triệu còn lại đủ nuôi hai vợ chồng với cháu nội không?”
Đối phương đang nhập…
Rồi biến mất.
Chắc đang tính toán.
Trên đường về nhà, tôi lướt thấy trạng thái mới của chồng cũ.
Một bức ảnh ngoái cổ, chú thích: “Tuổi già cô quạnh.”
Tôi phóng to, thấy ông ta ngồi trên ghế dài công viên, trước mặt là nửa cục bánh bao.
Phần bình luận của bạn chung càng đặc sắc:
Bà dì: “Ôi giời, tái hôn mà ăn thế này?”
Đồng nghiệp cũ: “Giám đốc Lý, không phải ông bảo đám cưới lần hai sẽ hoành tráng lắm sao?”
