Bụng dạ tôi cuộn trào dữ dội, buồn nôn không chịu nổi.
Tôi bước đến trước tấm ảnh cưới, nhìn chằm chằm vào khuôn mặt hạnh phúc rạng rỡ của chính mình trong ảnh, chỉ thấy xa lạ và đáng thương.
Tôi đưa tay ra, định gỡ tấm ảnh xuống.
Nhưng bàn tay r/un r/ẩy quá mức, mấy lần với mà chẳng tài nào móc được cái móc treo phía sau.
Một luồng gi/ận dữ vô danh bỗng bùng lên từ đáy lòng, hòa lẫn nỗi nh/ục nh/ã và phẫn nộ ngút trời.
Tôi không thèm quan tâm đến cái móc treo nữa, dồn hết sức lực gi/ật mạnh cả khung ảnh từ trên tường xuống.
"Ầm!"
Khung ảnh đ/ập mạnh xuống sàn, kính vỡ tan tành.
Tôi không dừng lại, như muốn trút hết bao uất ức chất chứa suốt năm năm, nhấc chân đạp mạnh lên khung ảnh.
Một nhát, rồi lại một nhát.
Khung gỗ kêu răng rắc như sắp g/ãy vụn.
Trong tấm ảnh, khuôn mặt đa tình của Trần Húc dưới chân tôi méo mó, nát vụn.
Tôi thở gấp, ng/ực phập phồng, mắt khô khốc đến đ/au đớn nhưng không rơi nổi giọt nước mắt.
Sau nỗi đ/au tột cùng là sự lạnh lẽo thấu xươ/ng.
Tôi cúi xuống nhặt tấm ảnh nát bươm cùng khung gỗ vỡ, ném tất cả vào thùng rác trước cửa.
Màn hình điện thoại vẫn sáng với giao diện chuyển tiền.
Người nhận: "Mẹ", số tiền 3000 tệ.
Tôi nhìn chữ "Mẹ" chói mắt ấy mà méo miệng cười nhạo. Xóa lịch sử chuyển tiền, thoát ứng dụng ngân hàng.
Số tiền này, bà ta không xứng đáng nhận.
Từ hôm nay, những thứ thuộc về tôi, tôi sẽ lấy lại từng thứ một, cả vốn lẫn lời.
Còn những thứ của họ, tôi cũng sẽ hủy diệt từng thứ, bằng chính tay mình.
02
Tôi không lập tức gọi cho mẹ chồng.
Tôi biết, chỉ cần mở miệng lúc này, mọi thứ sẽ lộ tẩy.
Tôi cần bình tĩnh, cần một kế hoạch chu toàn.
Đối phó với loại người ích kỷ tinh vi như Trần Húc và gia đình tham lam của hắn, khóc lóc và chất vấn chỉ là vũ khí vô dụng nhất.
Tôi ngồi trên ghế sofa suốt đêm, trong đầu như chiếu phim tái hiện từng chút một trong năm năm qua.
Năm đầu Trần Húc sang châu Phi, tháng nào hắn cũng nhờ người mang thư về, những lá thư viết đầy nỗi nhớ và hi vọng tương lai.
Năm thứ hai, thư thưa dần, chỉ còn vài email sơ sài.
Năm thứ ba, email cũng đ/ứt luôn.
Tôi sốt ruột đến công ty hắn hỏi thăm, nhân viên ở đó bảo Trần Húc tham gia dự án viện trợ trọng điểm cấp nhà nước, ký thỏa thuận bảo mật tối mật, để phòng rò rỉ thông tin nên mọi nhân viên cử đi đều không được liên lạc riêng với trong nước.
Họ còn nói, trợ cấp thân nhân sẽ được phát theo quý, bảo tôi yên tâm chờ.
Tôi tin lời họ, nhưng chưa từng nhận được một xu "trợ cấp thân nhân" nào.
Tôi hỏi mấy lần, bộ phận nhân sự đều viện cớ "đang trong quy trình phê duyệt" để lảng tránh.
Giờ nghĩ lại, đó chỉ là vở kịch họ phối hợp với Trần Húc diễn.
Còn tôi, là thằng ngốc duy nhất bị bịt mắt trong vở kịch ấy.
Đáng cười nhất là tháng nào tôi cũng đều đặn chuyển cho mẹ chồng 3000 tệ tiền sinh hoạt.
Dịp lễ tết còn biếu thêm phong bì lớn hàng nghìn, hàng chục nghìn.
Mỗi lần gọi điện, bà ta đều khóc lóc kể con trai ở châu Phi đói khổ, thiếu thốn, ngầm bảo tôi - con dâu - phải bù đắp bằng tiền bạc.
Đầu dây bên kia, lúc nào cũng văng vẳng tiếng mạt chược lách cách cùng tiếng cười đùa của bạn chơi.
Tôi từng ngây thơ nghĩ đó chỉ là cách người già xua tan cô đơn.
Giờ mới hiểu, chính tôi đã dùng tiền mồ hôi nước mắt nuôi bà ta, để bà khoe khoang trên bàn mạt chược rằng mình có cô con dâu thành phố "đảm đang hiếu thảo".
Hai mẹ con họ, một đằng diễn trò "mất liên lạc", một đằng chuyên "hút m/áu" - quả là phối hợp không kẽ hở.
Hôm sau là thứ Hai, lần đầu tiên tôi không đi làm mà ngủ đến khi tự nhiên tỉnh giấc.
Ánh nắng tràn vào phòng ngủ, tôi mở mắt, dù thức trắng đêm nhưng đầu óc lại tỉnh táo lạ thường.
Tôi vệ sinh cá nhân, trang điểm tinh tế, chọn chiếc váy yêu thích nhất khoác lên người.
Trong gương, người phụ nữ ấy tuy mặt còn tái nhợt nhưng ánh mắt lại sáng lạ thường.
Đó là sự quyết liệt của kẻ bị dồn đến đường cùng, quyết tâm đ/ốt hết thuyền.
Tôi cầm điện thoại, bấm gọi cho mẹ chồng.
Chuông reo rất lâu mới được nghe, hậu cảnh vẫn là tiếng mạt chược quen thuộc.
"Alô? Ai đó?" Giọng bà ta đầy bực dọc vì bị làm phiền.
"Mẹ, con đây, Hứa Niệm." Tôi cố giữ giọng điệu ngoan ngoãn như mọi khi.
"Ồ, Niệm Niệm à, có việc gì?" Giọng bà dịu xuống đôi chút nhưng vẫn lơ đãng.
"Mẹ ơi, dạo này Trần Húc có liên lạc với mẹ không? Con vẫn lo lắm." Tôi bắt đầu thăm dò.
Quả nhiên, mẹ chồng lập tức vào vai, giọng nghẹn ngào: "Liên lạc gì chứ! Chỗ q/uỷ đó châu Phi làm gì có sóng! Con trai tôi khổ quá, sống ch*t thế nào cũng chẳng rõ, lòng mẹ lúc nào cũng thắt lại!"
Bà ta diễn rất đạt, như thể thật sự là bà mẹ già lo sợ cho con.
"Niệm à, tháng này con chưa chuyển tiền cho mẹ nhỉ? Dạo này mẹ lại đ/au ốm, đi khám tốn kém lắm." Bà ta chuyển mục tiêu nhuần nhuyễn.
Nghe giọng bà đầy sinh lực, tôi suýt bật cười.
"Mẹ đừng lo, chiều con chuyển ngay. Nhưng... công ty Trần Húc không có trợ cấp viện trợ sao? Lẽ ra mẹ cũng nhận được một ít chứ." Tôi cố tình thả câu hỏi mồi.
Đầu dây bên kia, giọng mẹ chồng bỗng chói lên như mèo bị dẫm đuôi.
"Mấy đồng đó được tích sự gì! Nó bên đó không cần tiền đút lót qu/an h/ệ à? Không cần giao thiệp à? Làm vợ mà không biết thương chồng! Suốt ngày chỉ biết tiền tiền tiền!"
Giọng bà lớn đến mức tôi nghe rõ tiếng bàn tán của bạn chơi mạt chược.
"Con dâu nhà cô thật đúng là không biết điều."
