Anh lại cười gian tà nắm lấy tay tôi, đặt lên eo,
"Hay là... sờ cơ bụng cho đỡ gi/ận?"
Hôm đó, chúng tôi đắm chìm trong cuộc mây mưa đi/ên cuồ/ng.
Khi mọi thứ kết thúc, anh ôm tôi thật ch/ặt thì thầm:
"An Hà, qua hôm nay anh tròn 22 tuổi rồi, chúng mình kết hôn nhé?"
Ánh nắng xuyên qua khung cửa, in những vệt sáng loang lổ trên sàn.
Tôi không nỡ nhìn ánh mắt đầy hi vọng của anh, quay mặt đi:
"Lục Hoài Châu, chúng ta chia tay đi."
Anh sững người một lúc:
"Đừng đùa nữa."
"Anh biết mà, em cố tình dọa anh thôi phải không? Kiểu 'dương trước ắt có âm' hả? Nhưng anh không thích kiểu bất ngờ này đâu."
Anh giơ tay ra:
"Thôi nào, đưa quà cho anh đi."
Tôi nhắm mắt, giọng khản đặc:
"Em không đùa với anh đâu. Trường tuyển giáo viên tiếng Trung quốc tế, em đã đăng ký rồi."
"Tại sao?"
"Vì em muốn ki/ếm tiền."
Anh cuống quýt nắm vai tôi:
"An Hà, em cần tiền thì nói với anh chứ? Anh có tiền, sao em không dùng tiền của anh?"
Tôi lạnh lùng: "Vì em không muốn."
"Thế là em đòi chia tay? An Hà, bốn năm qua với em là gì? Em có từng coi anh là gì không? Anh không xứng có mặt trong kế hoạch tương lai của em sao?"
Anh gào lên trong nước mắt,
"Sao em tự ý quyết định chia tay? Sao không hỏi anh có muốn đợi em không?"
Tôi nghiến răng, giọng trầm xuống:
"Em không muốn."
"Lục Hoài Châu, em chán rồi, em mệt rồi, được chưa?"
Anh r/un r/ẩy nắm ch/ặt tay tôi:
"An Hà! Em không thể đối xử với anh như thế! Nãy chúng ta còn hôn nhau, còn làm tình, anh còn cầu hôn em... Em... em không thể thế này..."
Tôi mệt mỏi nhắm mắt:
"Lục Hoài Châu, dừng lại ở đây thôi, đừng níu kéo nữa."
Anh hỏi tôi:
"Đây là món quà em tặng anh?"
Tôi gật đầu:
"Ừ."
Tôi xóa sạch mọi phương thức liên lạc.
Mẹ tôi kể anh ngày nào cũng đến cửa hàng trà chờ đợi.
Người tiều tụy không ra hình th/ù.
Mẹ bảo anh đừng đợi nữa, anh không nghe, kiên quyết canh ở đó.
Sau này, căn nhà được b/án đi.
Chúng tôi như thế, biến mất giữa biển người.
Không ngờ một ngày, sau bao năm xa cách, lại có thể gặp lại.
15 năm sau
Lục Hoài Châu đêm nào cũng đến quán bar.
Đêm nào cũng bao sân.
Anh không uống rư/ợu, mỗi lần chỉ điểm bài 《Những điều anh nhớ》
Ngồi dưới sân khấu, lặng lẽ nghe tôi hát.
【Tự ái thường kéo ta đi, khiến tình yêu quanh co, giả vờ hiểu nhau vì sợ sự thật quá phũ phàng.
Anh nhớ những lời nói không giấu giếm, anh nhớ những giấc mơ chung.
Anh nhớ sau những cãi vã, vẫn muốn yêu em đi/ên cuồ/ng...】
Từng câu hát như d/ao cứa, x/é toang những vết thương cũ.
Hát đến đoạn cuối, mắt tôi cay xè.
Quay đầu rời sân khấu:
"Ông chủ, tôi nghỉ việc."
Tôi nhanh chân rời đi.
Lục Hoài Châu từ phía sau nắm lấy tay tôi.
Anh siết ch/ặt, nhìn thẳng vào mắt tôi:
"An Hà, năm đó, em không đi nước ngoài. Em lừa anh, em đến Bắc Kinh học cao học phải không?"
"An Hà, nói cho anh biết, Tiểu Niên... có phải con của anh không?"
Giọng anh r/un r/ẩy, đôi mắt ngập tràn ngàn nỗi.
"Lục Hoài Châu, buông tôi ra."
Anh nắm ch/ặt hơn:
"Anh là cảnh sát, muốn tra những chuyện này không khó, chỉ tốn chút thời gian."
"An Hà, anh muốn nghe em nói trực tiếp."
Gió đêm cuốn lá rơi trên mặt đất.
Tôi nhắm mắt, rồi lại mở ra:
"Phải, tôi đến Bắc Kinh học cao học. Tiểu Niên... cũng là con của anh."
Bàn tay anh bất ngờ run lên.
Hơi thở gấp gáp:
"Vậy tại sao không nói với anh?"
"Sao sinh con anh mà không cho anh biết!"
"Nó là con tôi mà!"
Tôi nhìn anh, giọng bình thản:
"Lục Hoài Châu, tôi giữ lại đứa bé không phải vì cha nó là ai. Chỉ đơn giản là tôi muốn có nó thôi."
"Tôi chán chơi đùa với anh rồi, chỉ muốn 'bỏ cha giữ con', thế thôi."
Mùa hè sau khi chia tay, hỗn lo/ạn và tê liệt như cơn á/c mộng không cách nào thoát ra.
Tôi sống trong vô định, hoàn toàn không để ý chu kỳ đã lâu không đến.
Khi nhận ra thì đã mang th/ai ba tháng.
Sắp nhập học, tôi đã đặt lịch phẫu thuật.
Khi siêu âm màu, bác sĩ nói em bé rất khỏe mạnh, đang đạp chân trong bụng.
Tôi ngoảnh mặt nhìn màn hình bên cạnh.
Một cái đầu tròn xoe, đôi bàn tay bàn chân nhỏ xíu mờ ảo.
Máy móc vang lên nhịp tim bé.
Khoảnh khắc ấy, tim đ/au nhói, nghẹt thở.
Tôi từng đọc trên mạng rằng trẻ con đều chọn mẹ từ trên trời.
Nó thật xui xẻo khi chọn phải người mẹ tồi tệ như tôi.
Lúc đó, mẹ tôi gọi điện đến.
Bảo Lục Hoài Châu ngày nào cũng canh dưới lầu không chịu đi.
Bà nói với anh: "An Hà đi nước ngoài từ lâu rồi, đừng đợi nữa."
Mẹ kể, anh ta ngồi bệt xuống đất, ôm lấy khuỷu tay, khóc nức nở.
Nhìn mà đ/au lòng.
Cúp máy xong, tôi đổi ý.
Con, tôi sẽ sinh.
Mẹ tôi t/át tôi một cái.
"Con có biết đàn bà một mình nuôi con khó thế nào không? An Hà con mê muội rồi!"
"Con mới bao tuổi? Việc học hành sao? Tương lai tính sao? Người ta sẽ nói gì?"
Bà vừa khóc vừa xót xa lau nước mắt cho tôi.
"Mẹ ơi, nó đang cựa quậy trong bụng con này, nó đã có tay chân rồi, tim nó đ/ập nhanh lắm."
"Dù sao sau này con cũng không kết hôn, có một đứa con cũng tốt."
"Mẹ nuôi con tốt thế, không có bố con vẫn hạnh phúc. Nó sinh ra có mẹ, có ngoại, chắc chắn sẽ hạnh phúc hơn con."
Tôi tìm gặp giáo sư hướng dẫn trình bày tình hình, cúi đầu xin lỗi.
Nói có thể tạm nghỉ học hoặc thôi học, không làm phiền bà nữa.
Giáo sư Thường là phụ nữ ngoài năm mươi, bà đỡ tôi dậy, rót cho ly nước ấm.
"An Hà, phụ nữ có quyền sinh sản. Người khác không được phép kỳ thị hay coi thường th/ai phụ."
"Em có thể nhập học bình thường, có khó khăn gì cứ tìm tôi. Sức khỏe quan trọng nhất, việc học chúng ta có thể linh hoạt sắp xếp."
Trong lúc tôi bối rối nhất, vị giáo sư như mẹ hiền này đã cho tôi dũng khí lớn lao.
Sau này, mẹ tôi b/án nhà, đến đây chăm sóc tôi và cháu.
Các bạn cùng phòng thí nghiệm cũng rất quan tâm tôi, Tiểu Niên ra đời trở thành linh vật không chính thức của phòng thí nghiệm.
Lớn lên trong sự cưng chiều luân phiên và gửi trẻ tập thể.
Sau khi tốt nghiệp, được giáo sư giới thiệu, tôi làm phiên dịch tác phẩm nước ngoài, thu nhập tạm ổn.
Chỉ là hai năm nữa Tiểu Niên vào tiểu học, tôi muốn đổi nhà trong khu học chánh.
Thế nên, làm ca đêm hát rong trở thành cách chính để tôi tích cóp nhanh.
Có lẽ, trong mắt nhiều người, công việc này không đứng đắn, không thể hiện.
