Bên ngoài đột nhiên vang lên tiếng bước chân, tôi còn chưa kịp cảm ơn đã bị ông chủ đẩy ra cửa sau.
Chạy được một quãng xa, vẫn nghe rõ tiếng m/ắng của bà chủ:
"Thẩm Ái Quốc! Lại nổi m/áu thánh thiện rồi phải không?"
"Tưởng mình thật là Bồ T/át sống sao?"
"Không cho nó tiền chứ?"
Ông chủ cười hề hề đáp: "Không có không có, yên tâm đi!"
6
Tôi một mạch chạy hết cả con phố.
Dừng dưới cột đèn thở hổ/n h/ển, tôi thò tay vào túi.
Là một xấp tiền lẻ.
Chắc phải hơn một trăm tệ.
Giọng nói hiền lành chất phác của ông chủ vẫn văng vẳng bên tai.
Mũi tôi cay cay, lồng ng/ực như bị đ/è nén khó thở.
Tôi vừa đi vừa hỏi đường.
Cuối cùng cũng đến được đồn cảnh sát.
Tôi e dè hỏi chú cảnh sát liệu có thể giúp tôi đòi lại tiền không.
Thế nhưng.
Nghe tôi nói tiền của Trần Cẩn Tùng cũng bị mất, chú cảnh sát bảo nếu số tiền quá lớn, chị Trần Vân sẽ phải ngồi tù.
Tôi lập tức im bặt.
Năm ba tuổi, bố qu/a đ/ời, mẹ bỏ tôi mà đi, chính là ông lão không con không cháu hàng xóm đã nuôi tôi khôn lớn.
Không lâu trước, ông cũng mất.
Chị Trần Vân là cháu gái ông, cũng là người thân duy nhất còn lại của ông trên đời.
Tôi như thấy được hình ảnh ông dưới suối vàng đang cuống quýt.
Do dự một lúc.
Tôi nói lời nói dối đầu tiên trong đời: "Chú ơi, cháu xin lỗi, cháu nhớ nhầm..."
Bị chú cảnh sát giáo huấn một hồi lâu.
Cuối cùng tôi cũng rời khỏi đồn.
Với chút hy vọng mong manh cuối cùng, tôi đến nhà ga xe lửa.
Biết đâu, biết đâu một trăm tệ ông chủ tiệm mì cho đủ m/ua vé tàu?
Nhưng rốt cuộc không có biết đâu nào cả.
Vé ngồi cứng rẻ nhất cũng gần bốn trăm tệ.
Còn thiếu xa lắm...
Bước ra khỏi ga, mới phát hiện bên ngoài tuyết đã rơi.
Tôi giơ tay hứng bông tuyết, nhưng lòng bàn tay quá ấm, bông tuyết vừa chạm vào đã tan chảy ngay.
Như thể, nó chưa từng tồn tại.
Tôi đứng giữa cơn gió lạnh gào thét, mà chẳng biết mình nên đi về đâu.
Do dự mãi, tôi bước vào một nhà trọ tồi tàn nhất, có vẻ rẻ tiền nhất.
"Cô ơi, phòng rẻ nhất bao nhiêu tiền ạ?"
Người phụ nữ gi/ật mình: "Cháu gái, bố mẹ cháu đâu?"
Biết tôi đi một mình, bà thở dài: "Ở đây có quy định, vị thành niên không được thuê phòng."
Tôi thất vọng định bỏ đi, bỗng nghe bà gọi gi/ật lại.
"Nhưng cháu có thể tạm trú trong phòng trực của cô."
"Nếu chủ quán hỏi, cứ nói là cháu gái họ hàng quê cô, đến tạm trú vài hôm."
7
Thế là.
Tôi tá túc trong căn phòng nhỏ của cô chủ trọ, cùng bà chung giường.
Đôi khi đêm không ngủ được, cô kể cho tôi nghe về con gái mình -
Bị tòa án giao cho chồng cũ giàu có.
Con gái cô bằng tuổi tôi, nhưng không thích cô lắm, chê cô quê mùa, nhu nhược, lại không có năng lực.
Tôi nghe mà lòng chua xót.
Không kìm được mà ôm lấy bà.
"Rồi con bé sẽ hiểu thôi, đứa trẻ có mẹ là hạnh phúc nhất rồi."
"Cháu mơ ước được gặp mẹ lắm."
Hôm đó.
Tôi thiếp đi trong vòng tay cô chủ trọ.
Tôi mơ thấy mẹ - người đã lâu lắm không xuất hiện trong giấc mơ, bà ôm tôi, nhẹ nhàng lau nước mắt cho tôi.
Tôi tỉnh dậy trong tiếng nức nở, nhìn chằm chằm lên trần nhà hồi lâu, rồi lôi từ ba lô ra cuốn lịch cũ rá/ch.
Khoanh tròn thật đậm một ngày đã qua.
...
Để gom tiền, tôi chạy xuống đường hầm b/án hát.
Nhưng giọng tôi thực sự rất tệ.
Chỉ còn cách cố đớp.
Có anh chàng đẹp trai hát hay, vừa gảy ghi-ta vừa hát rong, tôi liều ngồi xuống cạnh anh. Anh hát gì, tôi lấy giọng trẻ con chênh phô phang theo.
Qua vài lần, thực sự thu hút được nhiều người xem.
Có người thấy vui, liền ném cho tôi chút tiền.
Chỉ có điều, anh chàng ca sĩ không vui lắm.
Anh chế nhạo tôi: "Vào Nam? Một mình?"
"Đừng mơ nữa, nhóc con."
"Mau về đi học đi!"
Tôi không gi/ận, chỉ hơi xót xa đếm ra ba mươi tệ, nhét vào tay anh.
"Ngày mai anh còn dẫn em hát nữa nhé?"
"Tiền em ki/ếm được, chia cho anh nữa!"
8
Mấy ngày sau.
Tôi với anh Ký Bạch gảy ghi-ta cũng thân thiết hơn.
Biết được anh họ Chu, tên Ký Bạch.
Từng là ca sĩ nổi tiếng trong vùng, nhưng sau lỗi thời, vì kế sinh nhai dần phải ra đường hát rong.
Tôi ôm chiếc bát vỡ hỏi: "Sao lại lỗi thời?"
Anh ngửa cổ uống một ngụm bia.
"Không vì sao cả."
Giọng nhẹ bẫng, phảng phất kiêu ngạo: "Lỗi thời là lỗi thời, đơn giản là không còn ai thưởng thức nhạc của anh nữa thôi."
"Có chứ!"
Tôi chỉ vào mình: "Em thưởng thức này!"
Nhưng Chu Ký Bạch rất kh/inh thường việc được đứa nhóc như tôi ngưỡng m/ộ.
"Em hiểu cái gì?"
"Em hiểu chứ", tôi bẻ ngón tay đếm: "Trong giọng hát của anh có ước mơ dang dở, có tình yêu chưa tắt, còn có những miền đất rất xa xôi."
Trên TV nói nhạc dân ca đều như vậy mà.
Chu Ký Bạch sững người một lúc lâu.
Tỉnh lại, anh khẽ nhếch mép: "Nhóc con mà già dặn."
"Đừng tưởng đoán trúng rồi, chẳng đúng cái nào cả."
Anh ngửa cổ uống cạn lon bia, vác ghi-ta lên: "Gặp lại ngày mai, nhóc con."
Thế nhưng.
Khi tôi ôm bụng đ/au quặn bước ra khỏi đường hầm, bỗng bị một đám du côn chặn lại.
"Nhóc con, hát rong ki/ếm được kha khá nhỉ?"
"Các anh hơi túng, cho mượn ít tiền xài nhé?"
Tôi bản năng ôm ch/ặt túi: "Không được! Xin các anh, đây là tiền m/ua vé tàu của em!"
"Em bị bệ/nh... sắp ch*t rồi... Em chỉ muốn m/ua vé tàu đi gặp mẹ thôi."
"Xin các anh..."
Nhưng bất kể tôi vật lộn, nài xin thế nào, số tiền trong túi vẫn bị chúng cư/ớp mất.
Tôi lao tới, ôm ch/ặt lấy chân một tên, nhưng bị hắn đạp mạnh ra!
Đau quá.
Bụng như bị xe tải cán qua, tôi đ/au đến mức co quắp.
Lúc này, tôi như nghe thấy giọng anh Ký Bạch.
"Tiền của trẻ con cũng cư/ớp?"
Anh chế nhạo: "Đúng là không biết x/ấu hổ."
Tôi co quắp dưới đất, nhìn anh chàng có vẻ thư sinh ấy xắn tay áo lên đ/á/nh nhau.
Và thắng nữa.
Khi ba tên du côn tháo chạy, anh khập khiễng bước tới, ném số tiền cư/ớp lại vào chiếc bát vỡ của tôi.
"Lũ khốn ấy hay để bụng lắm, ngày mai em đổi chỗ khác đi."
"Thế còn anh?"
Anh nhặt cây ghi-ta lên: "Anh cũng phải đi rồi, bản thân anh vốn chỉ là ca sĩ lang thang, nếu không phải vì thương tình đi cùng nhóc con, đã không ở đây từ lâu rồi.
