Hôn nhân không phải thứ bắt buộc trong đời. Độc thân chất lượng cao còn hơn hôn nhân tồi tệ.
Tôi không muốn kết hôn chỉ để có bạn đời, càng không muốn lấy chồng để cho An An một 'mái ấm trọn vẹn'.
Nhà tôi giờ đã đủ đầy.
Có ba mẹ yêu thương, có con trai để nâng niu, có bạn tri kỷ, có sự nghiệp đam mê.
Tôi chẳng thiếu thứ gì.
Tôi gặp lại Chu Viễn khi An An lên 5 tuổi.
Hôm đó, tôi dẫn con đến khu vui chơi.
Trước quầy b/án kẹo bông, tôi nhìn thấy bóng lưng vừa quen vừa lạ.
Anh ta đang m/ua kẹo bông cho một cụ già ngồi xe lăn.
Mái tóc bạc phơ, thân hình khô héo, đích thị là Lý Quế Phương.
Bà trông già hơn hai mươi tuổi, nét mặt chẳng còn vẻ chua ngoa năm xưa, chỉ còn sự chai lì trước cuộc đời.
Chu Viễn đưa kẹo bông cho bà, bà cầm lấy rồi nhấm nháp từng chút như đứa trẻ.
Khi quay lại, anh ta thấy tôi và An An đứng đó.
Cả người anh đờ ra.
Anh ta thay đổi nhiều lắm. Tóc mai điểm bạc, gương mặt in hằn dấu vết thời gian cùng nỗi mệt mỏi khó giấu.
Ánh mắt anh dán ch/ặt vào An An, chất chứa cảm xúc phức tạp: ngạc nhiên, khát khao, hối h/ận và chút e dè không dám lại gần.
An An cảm nhận được ánh nhìn ấy, ngước lên tò mò rồi kéo nhẹ vạt áo tôi.
"Mẹ ơi, sao chú kia cứ nhìn con thế?"
Tôi khom người ôm con vào lòng, thì thầm: "Có lẽ vì An An đáng yêu quá, chú ấy thích con đó".
Tôi chưa dạy con biết h/ận th/ù ai.
Trong thế giới của cậu bé, khái niệm 'cha' không tồn tại. Con chỉ biết có mẹ, có ông bà ngoại - thế là đủ.
Tôi đứng thẳng, gật đầu chào Chu Viễn.
Rồi nắm tay An An quay đi.
"Lâm... Lâm Diểu!"
Anh gọi gi/ật lại.
Tôi dừng bước nhưng không ngoảnh mặt.
"Cậu bé... tên là gì?" Giọng anh r/un r/ẩy.
"An An. Lâm Tri Hứa."
"Hay... tên hay lắm." Anh lẩm bẩm.
Sau hồi im lặng, giọng anh như van nài: "Tôi... tôi có thể... nói chuyện với cháu được không?"
Tôi do dự.
Rồi quay lại nhìn thẳng anh.
"Anh có thể hỏi xem cháu có muốn không."
Tôi buông tay An An, ngồi xổm ngang tầm mắt con.
"An An, chú kia muốn nói chuyện với con, con có đồng ý không?"
Cậu bé nhìn tôi, lại nhìn sang Chu Viễn đứng xa, rồi lắc đầu.
"Con không muốn. Mẹ ơi, mình đi chơi ngựa gỗ đi!"
"Ừ."
Tôi đứng dậy nắm tay con, không ngoái lại lần nào nữa.
Tôi cảm nhận rõ ánh mắt nóng bỏng sau lưng theo dõi hai mẹ con, cho đến khi chúng tôi khuất vào dòng người.
Trong tiếng nhạc vòng quay ngựa gỗ, An An cười giòn tan.
Nhìn gương mặt ngây thơ của con, lòng tôi bình yên lạ.
Chu Viễn, Lý Quế Phương - những người từng khiến tôi đ/au đớn - giờ chỉ còn là cái bóng mờ trong cuộc đời tôi.
Họ chẳng thể làm xao động trái tim tôi nữa.
Thế giới của tôi giờ ngập nắng, tháng năm tĩnh lặng.
Cuộc sống là chuỗi dài từ biệt và tiến về phía trước.
Chỉ khi dứt khoát với quá khứ sai lầm, ta mới đón được tương lai thực sự thuộc về mình.
Sau lần gặp ở khu vui chơi, tôi không gặp lại Chu Viễn nữa. Cuộc chạm mặt ấy như viên sỏi ném xuống hồ, gợn lên vài vòng sóng nhỏ rồi lại phẳng lặng như xưa.
An An tốt nghiệp tiểu học, thi đậu vào trường cấp hai danh tiếng nhất thành phố.
Cậu bé giờ cao ráo đầy khí chất, đôi mắt giống tôi nhưng toát lên vẻ kiên định riêng biệt. Con đ/ộc lập, có chính kiến, lại ấm áp biết quan tâm.
Những hôm tôi tăng khuya, con để đèn ngủ và ly sữa ấm trên bàn.
Sinh nhật ông bà, con dùng tiền tiết kiệm m/ua quà.
Khi tôi căng thẳng vì công việc, con ôm tôi thật ch/ặt: "Mẹ đừng mệt quá".
Con là niềm kiêu hãnh, là ánh sáng rực rỡ nhất đời tôi.
Ba mẹ tôi giờ tóc bạc trắng.
Ba đổi cần câu lấy cọ vẽ, theo học lớp hội họa. Mẹ không còn nhảy dân vũ nữa, chuyển sang trồng hoa khiến ban công nhà biến thành vườn nhỏ.
Niềm vui lớn nhất của hai cụ là nghiên c/ứu sách nấu ăn, nhìn hai mẹ con tôi ăn ngon lành.
Không khí gia đình lúc nào cũng ấm áp.
Tôi không tái hôn.
Tôi tận hưởng tự do, quen với cuộc sống giản đơn mà viên mãn.
Sự nghiệp ổn định, kinh tế đ/ộc lập, tinh thần phong phú.
Nỗ lực của tôi đã mang lại cuộc sống tốt nhất cho gia đình.
Thế là đủ.
Sinh nhật tuổi 18 của An An, chúng tôi tổ chức tiệc như mọi năm.
Con trai giờ cao hơn tôi, bộ đồ thể thao tôn dáng thiếu niên tràn đầy sức sống.
Con nhận giấy báo nhập học từ đại học hàng đầu, ngành học mong muốn là trí tuệ nhân tạo.
Trong tiệc sinh nhật, con lần đầu đứng phát biểu.
"Hôm nay con tròn 18. Trước tiên, cảm ơn ông bà đã yêu thương và nấu những bữa ngon cho con khỏe mạnh."
Ba mẹ tôi cười không ngậm được miệng.
"Và con muốn cảm ơn mẹ."
An An quay sang tôi, ánh mắt trong veo mà trang trọng.
"Mẹ ơi, con cảm ơn mẹ. Cảm ơn mẹ đã sinh ra con, cảm ơn mẹ một mình trao cho con trọn vẹn yêu thương. Nhiều người bảo trẻ gia đình đơn thân dễ khuyết tật tính cách. Nhưng con không như vậy, vì mẹ cho con gấp đôi - thậm chí nhiều hơn thế - tình yêu và cảm giác an toàn."
"Mẹ dạy con tự lập, dạy con lương thiện, dạy con cách yêu thương."
