Tôi cười: "Một người thì cần gì hơi ấm tỏa ra."
Cô ấy nhìn tôi, ngập ngừng muốn nói điều gì đó, cuối cùng chỉ vỗ vỗ tay tôi:
"Cháu thấy ổn là được."
Tôi thấy ổn lắm.
Thật mà.
08
Khoảng hai tháng sau, tôi tình cờ nghe được một ít tin tức từ người bạn không hề có liên hệ gì với Chu Thần nhưng quen biết họ hàng xa bên nhà hắn.
Bạn rủ tôi uống cà phê, trong lúc trò chuyện đã cẩn thận hỏi:
"Tình Tình, cái nhà họ Chu ngày trước của cậu... hình như xảy ra chuyện rồi phải không?"
Tôi khuấy ly latte trong tay:
"Sao thế?"
"Tớ cũng chỉ nghe đồn thôi," bạn hạ giọng, "Mẹ Chu Thần hình như bị t/âm th/ần, lúc tỉnh lúc không. Bố hắn bị tai biến, không nghiêm trọng lắm nhưng nửa người không còn linh hoạt, phải nghỉ hưu non."
"Còn bản thân Chu Thần?" Tôi hỏi.
Bạn ngập ngừng một chút,
"Công việc hình như cũng không thuận lợi, nghe nói gây ra lỗi lầm nên bị giáng chức. Với lại..."
"Những chuyện x/ấu xí của nhà họ đã lan truyền khắp họ hàng. Chuyện giả tam kim, ép ký thỏa thuận, cùng... căn b/ệnh của hắn. Giờ nhà họ đã trở thành trò cười trong giới thân tộc."
Bạn nhìn tôi:
"Tình Tình, trước đây cậu rời đi đúng là quá chuẩn. Cái hố lửa ấy mà nhảy vào thì cả đời sẽ là á/c mộng." Tôi gật đầu, rót thêm trà cho bạn:
"Ừ, rời sớm tốt sớm."
Lòng dạ chẳng gợn sóng.
Kết cục của họ là nhân quả do chính họ chọn lựa.
Một thời gian sau, tôi nhận được thư theo dõi và sổ tay chăm sóc từ b/ệnh viện phụ sản thành phố nơi công ty cũ đóng.
Liếc qua, tôi bình thản cất vào ngăn kéo.
Một buổi chiều cuối tuần, khi dọn dẹp đồ cũ trong phòng sách, tôi lật ra cuốn nhật ký ba năm trước.
Mở ra, bên trong ghi lại từng kỷ niệm thời mới yêu Chu Thần.
Những niềm vui e dè, nỗi lo âu được mất, những mộng mơ ngây ngô về tương lai...
Nét chữ dường như vẫn tỏa hơi ấm của thuở ấy.
Tôi xem, như đang đọc chuyện của người khác.
Gấp cuốn nhật ký lại, tôi để nó cùng những thứ cũ không cần dùng nữa vào thùng đồ định đem quyên góp.
Ngoài cửa sổ, xuân đã về sâu, cây ngô đồng đ/âm chồi xanh biếc, vươn mình dưới nắng.
Điện thoại vang lên, đồng nghiệp mới ở chi nhánh mời tham gia hoạt động đi bộ cuối tuần.
Tôi nhắn lại: "Được, tính tớ một vé."
Đặt điện thoại xuống, tôi bước đến bên cửa sổ, hít sâu làn không khí thoảng hương cỏ non.
Nỗi đ/au bật gốc đã nhạt dần, chỗ trống ấy không hoang vu quá lâu.
Lớp đất mới đang hình thành, tuy chưa màu mỡ nhưng đủ vững chắc.
Còn bản thân tôi, chính là cây đầu tiên mọc lên từ đó.
Lần này, chỉ vươn lên vì chính mình.
09
Tháng thứ ba ở công việc mới, dự án xuyên biên giới đầu tiên tôi tự chủ trì đã hoàn thành tốt đẹp.
Trưởng nhóm khen ngợi trong cuộc họp:
"Tô Tình thích ứng rất nhanh, phản hồi từ khách hàng dự án này rất tốt."
Tan cuộc, đồng nghiệp Tiểu Hạ ngồi đối diện cúi người sang:
"Chị Tình, tối nay phòng ta liên hoan, đi không? Quán Tứ Xuyên mới mở đó."
Tôi suy nghĩ một chút: "Được."
Bữa tiệc diễn ra thoải mái, mọi người bàn công việc, tán gẫu, nói về bộ phim mới công chiếu.
Không ai hỏi quá khứ của tôi, không ai nhìn tôi bằng ánh mắt khác thường.
Tôi chỉ là đồng nghiệp mới có năng lực trong đội, vậy thôi.
Sự bình thường ấy khiến tôi thấy yên lòng.
Sau bữa ăn, vài đồng nghiệp đề nghị đi hát.
Tôi khéo léo từ chối: "Ngày mai còn cuộc họp sớm, tôi phải về chuẩn bị."
Bước ra khỏi nhà hàng, gió đêm mát lành.
Tôi thong thả dạo bộ về căn hộ.
Đi ngang cửa hàng tiện lợi, tôi vào m/ua chai nước.
Khi tính tiền, nhân viên thu ngân là chàng trai trẻ mắt sáng mày thanh, đưa tiền thối thì khẽ nói:
"Mong được đón tiếp quý khách lần sau."
Một câu nói nghiệp vụ rất đỗi bình thường.
Ấy vậy mà tôi gi/ật mình một giây.
Đã có lúc, một chút tử tế tầm thường như thế với tôi cũng là thứ xa xỉ.
Trong những ngày ở nhà họ Chu, tôi nghe toàn tính toán, hạ thấp, hoặc những lời răn dạy "mày nên biết đủ".
Giờ đây, tôi có thể tự nhiên tiếp nhận lễ độ của người lạ, thoải mái dùng bữa với đồng nghiệp, lên kế hoạch đi bộ cuối tuần.
Những thường nhật tưởng chừng vụn vặt ấy, đều là từng mảnh vỡ của cuộc sống bình thường mà tôi dần tìm lại được.
Về đến căn hộ, tôi kiểm tra cửa nẻo như thường lệ, tưới cây rồi pha ly nước mật ong.
Điện thoại sáng lên, mẹ gửi tin nhắn thoại:
"Tình Tình, cuối tuần này về nhà ăn cơm không? Bố m/ua được con cá tươi."
Tôi đáp: "Về. Chiều thứ bảy con qua."
"Ừ, mẹ làm món cá hấp con thích cho."
Đặt điện thoại xuống, tôi ra ban công.
Vài ngôi sao lấp lánh trên trời đêm, thỉnh thoảng có xe chạy qua dưới đường.
Tôi nhớ đến email khen ngợi của khách hàng khi dự án kết thúc,
nhớ lời Tiểu Hạ nói "Chị Tình giỏi thật đấy",
nhớ nụ cười không giấu nổi trong giọng nói của mẹ.
Những phản hồi tích cực nhỏ bé ấy, như từng chấm sáng nhỏ dần thắp sáng thế giới tôi từng nghĩ sẽ mãi tối tăm.
Hóa ra, rời bỏ mối qu/an h/ệ chỉ biết vắt kiệt bạn không phải là kết thúc, mà là khởi đầu.
Khởi đầu để nhận thức lại bản thân, thiết lập ranh giới lành mạnh, tin rằng mình xứng đáng được đối xử tốt hơn.
Chuyện Chu Thần sau này thế nào, nhà họ Chu ra sao, đã chẳng quan trọng.
Như khi bạn tỉnh dậy từ cơn á/c mộng dài đằng đẵng, sẽ chẳng thèm truy hỏi chi tiết trong mơ.
Bạn chỉ biết mừng vì trời đã sáng, vẫn còn thở được, còn đi lại được, còn tự pha cho mình tách trà ấm vừa.
Cô Tô Tình năm ấy trong phòng khách nhà họ Chu, ôm thùng xốp, người đầy gai góc, tuyệt vọng phản kích, đang dần l/ột bỏ lớp vỏ cứng rắn.
Dưới lớp vỏ ấy, là một người bình thường vẫn sẽ tổn thương, nhưng đã học cách bảo vệ chính mình.
Sẽ vui vì thành tựu công việc, sẽ ấm lòng vì quan tâm của mẹ, sẽ mong chờ buổi đi bộ và liên hoan cuối tuần.
Sẽ dần tin rằng, tương lai có lẽ vẫn còn tình yêu, nhưng nhất định phải là thứ tình yêu xây trên bình đẳng và tôn trọng, không còn là toan tính và trói buộc.
Đêm đã khuya.
Tôi tắt đèn phòng khách, chỉ để lại đèn ngủ nhỏ.
Khi nằm xuống, tôi chợt nhớ câu nói đọc từ lâu lắm:
"Sự trưởng thành thực sự của phụ nữ, thường bắt đầu từ khoảnh khắc cô ấy không cần chứng minh với bất kỳ ai rằng mình xứng đáng được yêu thương."
Tôi không cần chứng minh với nhà họ Chu.
Tôi chỉ cần, yêu lấy chính mình thật tốt.
(Hết)
