Tất cả, trong khoảnh khắc ấy đều tan thành bọt nước.
Lãng Tư Tư vì tội cố ý gây thương tích bị kết án tù có thời hạn.
Giảng đường đại học chẳng còn liên quan gì đến cô ấy nữa, trong hồ sơ lưu lại không chỉ có kỷ luật khiển trách trước đây, mà còn một vết nhơ hình sự nặng nề hơn.
Thật đáng tiếc, lẽ ra ở độ tuổi rực rỡ nhất, họ đáng lẽ phải nở rộ như những đóa hoa.
Nhưng chỉ vì một phút nông nổi, cuối cùng đã tự ch/ôn vùi chính mình.
Dù sao đi nữa, họ cũng chỉ là hai người khách qua đường vụn vặt trong cuộc đời dài đằng đẵng của tôi mà thôi.
Bất kể thế nào, cuộc đời tôi vẫn phải tiếp tục.
Thời gian thấm thoắt trôi, thoắt cái đã hai năm.
Tôi tốt nghiệp đại học.
Lễ tốt nghiệp kết thúc, khi đang thu dọn hành lý chuẩn bị về nhà, tôi gặp một người không ngờ ở cổng trường—
Mẹ của Lý San San.
Hồi mới nhập học năm nhất, tôi từng có một lần gặp mặt bà.
So với bốn năm trước, bà già đi nhiều, tóc mai điểm bạc lòa xòa.
Bà rụt rè bước đến trước mặt tôi: "Bạn Tề, làm phiền cháu vài phút được không?"
Tôi liếc nhìn dòng người qua lại xung quanh: "Bác nói luôn ở đây đi."
Nhận ra ánh mắt cảnh giác của tôi, mặt mẹ Lý thoáng nét x/ấu hổ, run run đưa cho tôi một phong thư, nói:
"Đây là thư San San nhờ tôi gửi cho cháu."
Tôi nhận lấy phong thư, tùy ý bỏ vào túi xách, không có ý định mở ra.
Thấy vậy, cảm xúc kìm nén bấy lâu của mẹ Lý cuối cùng vỡ òa, bà khẽ nói:
"Thực ra San San đã hối h/ận từ lâu, hai năm nay nó ăn năn không lúc nào nguôi."
"Nó nói giá như ngày xưa không động đến những ý nghĩ x/ấu xa kia, chịu khó làm bạn với cháu, dù chỉ là bạn cùng phòng bình thường..."
"Bây giờ có lẽ nó cũng đứng ở đây, mặc áo tốt nghiệp, giống như cháu."
Tôi lặng thinh, mặt không chút biểu cảm.
Tôi không thể đồng cảm với người mẹ của kẻ từng hại mình.
Cuối cùng, tôi ngắt lời bà bằng giọng điệu bình thản: "Bác ơi, chuyện cũ đã qua rồi."
"Cháu không muốn truy c/ứu lỗi lầm thuộc về ai, cũng không muốn dính dáng gì đến những con người sự việc năm xưa nữa."
Đôi môi mẹ Lý r/un r/ẩy kịch liệt, cuối cùng chẳng nói gì, lặng lẽ bỏ đi.
Đợi bà đi xa, tôi lấy phong thư ra xem kỹ.
Phong thư này hẳn đã cũ lắm, chỗ gấp mòn nhiều, nếp nhăn chồng chất.
Ở dòng kẻ ngang mặt trước, có người dùng bút máy viết ngay ngắn:
"Tề Hựu Linh thân nhận."
Dù nét chữ đã phai màu, nhưng vẫn thấu từng trang giấy.
Tôi nhận ra, đây là chữ của Lý San San.
Hồi mới quen San San, tôi thường tức anh ách vì tính nhu nhược, nhút nhát của cô ấy.
Nhưng cô ấy lại có một ưu điểm rất rõ—
Đó là viết chữ rất đẹp.
Thanh tú chỉn chu, nét bút phảng phất khí phách hiếm có, khiến người ta kinh ngạc ngay từ cái nhìn đầu tiên.
Tôi từng đùa với cô ấy:
"Chữ như người."
"Nét chữ một người chính là khí tiết của họ."
Giữa đêm khuya tỉnh giấc, tôi cũng từng thắc mắc:
Người viết chữ đẹp như thư pháp gia ấy, sao lại viết nên cuộc đời mình nguệch ngoạc, quanh co đến vậy?
Nhưng thời thế đổi thay, nghĩ nhiều cũng vô ích.
Tôi vo viên phong thư, không chút do dự ném vào thùng rác.
Mãi sau này tôi mới biết, đây là thư tuyệt mệnh của Lý San San.
Trước khi chúng tôi tốt nghiệp, cô ấy đã tự kết liễu đời mình vì trầm cảm nặng.
Khi thu dọn di vật của con gái, mẹ Lý tình cờ tìm thấy bức thư "chưa gửi" này.
Sau một hồi đắn đo, bà quyết định vượt nửa thành phố tìm đến tôi.
Khi tâm sự chuyện này với bạn, cô ấy hỏi tôi:
"Cậu có hối h/ận vì đã không đọc nó không?"
Tôi ngạc nhiên nhìn cô ấy: "Sao phải hối h/ận?"
"Lòng tôi không hổ thẹn, không cần phải gánh trên vai lời ăn năn và hối h/ận của một kẻ có tội."
- Hết -
