Được, hai người các vị, trong ngoài giáp công đúng không?
Tôi cắn răng, quay sang nói với bố mẹ: "Mở cửa! Con muốn xem họ định giở trò gì!"
Bố tôi định can ngăn thì mẹ đã mở then cài.
Cánh cửa kẽo kẹt mở ra.
Cảnh tượng ấy đủ khiến tôi nhớ suốt đời.
Ba người phụ nữ mặc đồng phục xám cao cấp đứng thẳng tắp trước cửa, đồng loạt cúi chào tôi một góc 90 độ hoàn hảo.
Người đứng đầu khoảng năm mươi tuổi, tóc chải gọn gàng không một sợi lệch, nụ cười chuyên nghiệp nhưng ánh mắt sắc như đại bàng.
Phía sau cô, ngoài hành lang, chiếc giường xếp đã được lắp ráp hoàn chỉnh phủ chăn lông vịt mới tinh. Cạnh giường, tủ lạnh mini kêu ro ro, bên cạnh còn có bếp từ nhỏ đang ninh một nồi... canh gà.
Hương thơm lập tức lan tỏa khắp hành lang.
Nhìn bộ đồ nghề đủ để sống sót ngoài hoang dã này, tôi ch*t lặng.
Người phụ nữ dẫn đầu đứng thẳng, mỉm cười đưa danh thiếp bằng hai tay.
"Chị Kiều Nhiên, xin chào. Tôi là Lưu Minh, chuyên gia hộ lý hạng vàng của 'Thế Kỷ Mẹ và Bé'. Được dì Chu ủy thác, trong năm tháng tới, tôi sẽ đảm nhận vai trò quản gia chăm sóc th/ai kỳ riêng cho chị." Cô dừng lại, ánh mắt lướt qua chiếc chày cán bột trong tay mẹ tôi và trang tìm ki/ếm "luật sư ly hôn" trên điện thoại bố, nụ cười càng thêm sâu. "Dì Chu nói, thân thể chị quý giá, bà ấy không yên tâm. Vì chị không muốn di chuyển, chúng tôi sẽ mang cả 'trung tâm hậu sản' đến đây."
Tôi cúi nhìn danh thiếp, hàng loạt chức danh đ/áng s/ợ sau tên "Lưu Minh": [Chuyên gia dinh dưỡng cấp quốc gia, Cố vấn tiết sữa được chứng nhận quốc tế, Chuyên viên phục hồi sau sinh cao cấp, Hướng dẫn viên giáo dục sớm trẻ nhỏ...]
Ngẩng lên, nhìn hai "đồng đội" phía sau - một người xách bộ đồ bếp đỉnh cao, người kia ôm máy theo dõi tim th/ai y tế.
Tôi hóa đ/á.
Thế ra... cái ý "đón" mà mẹ chồng không biết ăn nói kia là thế này?
Câu "không về là ly hôn" chỉ là nói gi/ận?
Vậy màn kịch chày cán bột với luật sư ly hôn của tôi là gì?
Vở hài kịch gia đình của năm sao?
02
"À... mời mọi người vào uống nước?" Bố tôi - người đàn ông duy nhất trong nhà - phá vỡ bầu không khí ch*t chóc. Vẻ mặt ông lẫn lộn ngượng ngùng, kinh ngạc và chút tò mò với nồi canh gà.
Lưu Minh - chị Lưu - mỉm cười chuẩn x/á/c như đo được bằng thước kẹp. "Không dám đâu, thưa giáo sư Kiều. Nguyên tắc của chúng tôi là không bước vào nhà chủ khi chưa được cho phép. Chúng tôi sẽ túc trực 24/7 tại đây."
Nói rồi, cô lấy ra bình giữ nhiệt, mở nắp, hương thơm nồng nặc bốc lên. "Đây là canh an thần đầu tiên chúng tôi nấu dựa trên dữ liệu sức khỏe của chị. Nhân sâm năm mươi năm từ Trường Bạch Sơn, kết hợp với bách hợp đặc cấp Vân Nam. Dì Chu đặc biệt dặn dò, nói dạo này chị ngủ không ngon."
Tôi nhìn bát canh trong vắt lập lòe lát sâm, rồi nhìn mẹ.
Bà Vương - mẹ ruột yêu quý của tôi - đã lén cất chiếc chày sau lưng. Bà hắng giọng, cố giữ vẻ đường bệ của bà chủ nhà: "Đồ ăn của Nhiên Nhiên nhà tôi vẫn do tôi lo..."
"Bà Vương vất vả rồi." Chị Lưu đáp lời trơn tru. "Nhưng bà không phải người chuyên nghiệp. Tỷ lệ dinh dưỡng giai đoạn cuối th/ai kỳ phải chính x/á/c từng miligram để đảm bảo sự phát triển của th/ai nhi và sức khỏe mẹ bầu."
"Ví dụ như chị Kiều hiện tại cần bổ sung hơn 500mg DHA và ít nhất 30mg sắt, đồng thời kiểm soát lượng đường và muối. Món thịt kho hôm nay bà chuẩn bị tuy thơm ngon nhưng dầu mỡ và đường đều vượt chuẩn."
Mặt mẹ tôi chuyển từ trắng sang đỏ rồi tím ngắt.
Sao cô ta biết trưa nay tôi ăn thịt kho? Cô ta lắp camera trong nhà tôi à?
Chị Lưu như đọc được suy nghĩ, chỉ vào thiết bị nhỏ xíu trên cổ áo: "Đây là máy phân tích chất lượng không khí và mùi. Chúng tôi có thể phân tích cấu trúc phân tử của hơn nghìn món ăn trong b/án kính mười mét."
Tôi: "..."
Bố tôi: "..."
Mẹ tôi: "..."
Trời đất, tôi phải thốt lên. Đây là chuyên gia hậu sản? Đây là 007 chứ!
Tôi chợt nghĩ, có khi mẹ chồng không phải đang phủ đầu tôi, mà đang thể hiện tình yêu theo cách... cực đoan không tưởng?
"À, chị Lưu ơi?" Tôi chống lưng, cảm giác nếu tình huống này tiếp diễn, tôi sẽ đẻ non mất. "Tôi có thể... gọi video cho mẹ chồng không?"
"Tất nhiên rồi." Chị Lưu lập tức rút từ túi chiếc điện thoại trông như chống đạn, quay số thuần thục.
Màn hình hiện lên gương mặt quen thuộc. Mẹ chồng tôi - bà Chu Quế Phương - cựu giáo viên tiểu học đã về hưu ở thành phố nhỏ Đông Bắc. Lúc này bà đang ngồi trên ghế sofa sang trọng, phía sau là... không gian nội thất lộng lẫy tựa sảnh khách sạn năm sao.
"Alo? Tiểu Lưu à? Đã gặp được Nhiên Nhiên chưa? Nó có làm khó cô không? Tôi nói trước, đứa bé này từ nhỏ được bố mẹ chiều hư, hơi cáu kỉnh đấy, cô thông cảm..."
Mặt tôi đen kịt.
"Mẹ, con đây." Tôi nghiến răng.
Bà Chu bên kia màn hình gi/ật mình, lập tức nở nụ cười tươi rói: "Ái chà! Là Nhiên Nhiên à! Sao rồi, đội ngũ mẹ tìm có chuyên nghiệp không? Mẹ nhờ đồng đội cũ của chú Trương - ông chủ của con trai họ - mời đội ngũ đỉnh cao từ Bắc Kinh về đấy! Vốn dành cho ngôi sao lớn, mẹ trả thêm tiền giành lại rồi!"
Bà làm mặt "mau khen mẹ đi".
Tôi gắng gượng nở nụ cười: "Mẹ ơi, 'bất ngờ' của mẹ hơi quá tải. Con tưởng mẹ định cho người đến b/ắt c/óc con cơ."
"B/ắt c/óc? Nói bậy!" Giọng bà Chu bỗng vang lên. "Mẹ thương con không hết! Chẳng phải thằng Trần Chu nó bảo dạo này con ăn không ngon, ngủ không yên, đồ mẹ đẻ nấu không hợp khẩu vị, mẹ sốt ruột như mèo cào x/é tim gan đó sao!"
