“Mẹ, con ly hôn rồi.”
Tôi gi/ật mình.
“Anh ấy ngoại tình với thực tập sinh trong công ty.” Trần Lệ vừa nói vừa lau nước mắt. “Hồi đó con còn khuyên mẹ đừng ly hôn, giờ chính mình lại…”
Tôi ôm con gái vào lòng.
Như những ngày nó còn bé.
“Ly hôn thì ly hôn thôi,” tôi nói, “Nhà mẹ lúc nào cũng là nhà của con.”
Con bé khóc nấc lên.
“Mẹ ơi, giờ con mới hiểu hồi đó mẹ đ/au khổ thế nào…”
“Chuyện cũ rồi.” Tôi vỗ nhẹ lưng con, “Nỗi đ/au nào rồi cũng qua đi, ngày mai sẽ tươi sáng hơn.”
Phải, rồi mọi thứ sẽ ổn thôi.
10
Ba năm sau.
Tôi mở một quán trà nhỏ trong thị trấn.
Không gian không rộng nhưng ấm cúng.
Khách quen lui tới đông, ngồi nhâm nhi trà chuyện phiếm cho đỡ buồn.
Bác Vương thường ghé chơi, ngồi cả buổi chiều.
“Mai này, giờ cháu thành nhân vật nổi tiếng trong thị trấn rồi đấy.” Bác cười hiền.
“Nổi tiếng gì đâu ạ, chỉ là mở quán nhỏ mưu sinh thôi.”
“Chưa nổi tiếng?” Bác Vương vỗ đùi đá/ nh đét, “Phụ nữ đ/ộc lập, tự lập nghiệp, bao chị em mơ ước mà!”
Tôi cười xòa, không đáp lại.
Thật ra có gì đáng ngưỡng m/ộ đâu.
Chỉ là sau khi lạc lối, cuối cùng cũng tìm được con đường đúng đắn.
Trên tường quán treo đầy ảnh du lịch những năm qua.
Sau ly hôn, tôi đi khắp nơi.
Vạn Lý Trường Thành ở Bắc Kinh, đội quân đất nung Tây An, Tây Hồ Hàng Châu…
Những nơi thời trẻ chưa từng đặt chân tới, giờ đều được dịp bù đắp.
Trong từng bức hình, nụ cười tôi càng thêm rạng rỡ.
Trần Hạo và Trần Lệ thường đưa cháu ngoại đến chơi.
Thi thoảng Trần Kiến Quốc cũng ghé qua.
Đúng vậy, Trần Kiến Quốc.
Chuyện tình với cô Lan kia chẳng thành.
Người đàn bà ấy cuỗm mất khoản tiền lớn rồi biến mất.
Hắn từng tìm tôi, ngỏ ý muốn quay lại.
Tôi lắc đầu từ chối.
“Làm bạn thì được,” tôi nói, “Còn vợ chồng… thôi bỏ đi.”
Có lẽ hắn không ngờ tôi sẽ cự tuyệt.
Bởi trong lòng hắn, tôi mãi là Chu Mai mặc định phải chịu đựng.
Nhưng giờ đã khác.
Giờ tôi chỉ là chính mình.
Chu Mai.
Người phụ nữ ngoài năm mươi đã ly hôn, tự mình kinh doanh.
Người phụ nữ sống cho bản thân.
Tối đó, sau khi đóng cửa quán, tôi ngồi kiểm tra sổ sách.
Bác Vương bước vào, thầm thì: “Mai này, có người tìm cháu đó.”
“Ai thế ạ?”
“Một người đàn ông, bảo là bạn học cũ.”
Bước ra ngoài, tôi thấy bóng lưng quen quen.
“Chu Mai?” Người đàn ông quay lại, nở nụ cười, “Còn nhận ra tôi không?”
Nhìn hồi lâu, cuối cùng tôi cũng nhớ ra.
“Trương… Trương Kiến Quân?”
“Đúng rồi, là tôi đây.” Anh cười tươi hơn, “Bạn cũ lâu ngày không gặp.”
Trương Kiến Quân - bạn cùng lớp cấp hai, sau này chuyển nhà đi xa.
Nghe nói vợ anh mất sớm, ở vậy nuôi con.
“Sao anh tìm được tới đây?” Tôi hỏi.
“Nghe bạn học kể lại.” Anh nói, “Giờ em là niềm tự hào của cả lớp đấy.”
“Tự hào gì chứ, chỉ là b/án trà mưu sinh.”
“Vậy cũng giỏi lắm.” Anh gật gù, “Một mình xoay xở mà sống tốt thế này.”
Chúng tôi trò chuyện rất lâu.
Từ chuyện vui thời cắp sách, đến những thăng trầm năm tháng.
Anh kể cuộc đời anh.
Tôi chia sẻ hành trình mình.
Không khoe khoang, không so bì.
Chỉ đơn giản là hai người bạn già tâm sự.
Lúc chia tay, anh nói: “Tôi sẽ thường xuyên tới uống trà, chủ quán có hoan nghênh không?”
“Luôn chào đón.” Tôi đáp.
Anh đi rồi, bác Vương cười híp mắt: “Ai thế? Trông ổn phết đấy.”
“Chỉ là bạn học thôi ạ.”
“Bạn học?” Bác nháy mắt đầy ẩn ý, “Bác thấy ông ta có ý với cháu đấy.”
“Bác đừng đùa.” Tôi lắc đầu cười.
Nhưng trong lòng dấy lên cảm giác lạ.
Không phải rung động tuổi xuân thì.
Mà là… sự đồng điệu giữa hai tâm h/ồn từng trải.
Cùng đi qua giông bão, cùng thấu hiểu gánh nặng cuộc đời.
Tối đó đóng quán xong, tôi thong thả bước về.
Ánh đèn đường kéo dài bóng hình.
Nhưng tôi chẳng thấy cô đơn.
Bởi tôi biết con đường này do chính mình chọn lựa.
Bước đi thật vững chãi.
Gió đưa hương hoa thoảng qua.
Mùa xuân về rồi.
Mùa xuân của tôi cũng đã đến.
