Tôi bỏ ra 78 vạn m/ua một căn nhà phức hợp có gác xép.
Ngày nhận nhà, người bạn thiết kế đi cùng tôi nghiệm thu.
Cô ấy dùng thước cuộn đo cầu thang xong, đột nhiên nhíu mày: "Không đúng, cầu thang này chiếm diện tích nhiều hơn 8 mét vuông."
Tôi tưởng do sai số đo đạc, nhưng cô lắc đầu: "Tôi làm mười năm rồi, dưới cầu thang này chắc chắn có vấn đề."
Tối hôm đó, tôi gọi thợ tới đục vách cầu thang.
Ánh đèn pin chiếu vào khoảng trống, chân tôi bủn rủn.
01
Tôi là Hứa Mạn, ba mươi hai tuổi.
Tôi và chồng là Chu Viễn Hàng kết hôn bảy năm, cuối cùng cũng m/ua được căn nhà đầu tiên trong thành phố này.
Bảy mươi tám vạn, một căn nhà hai tầng trên cùng, có thêm gác xép nhỏ.
Tiền do tôi bỏ ra.
Là toàn bộ tài sản cuối cùng bố mẹ để lại cho tôi.
Nhà Chu Viễn Hàng nghèo khó, cưới xin không có hồi môn, lương tháng chỉ đủ chi tiêu hàng ngày.
Anh nói, sau này nhất định sẽ trả lại tiền cho tôi.
Tôi tin anh.
Dù sao, bảy năm tình cảm không phải là giả.
Ngày nhận nhà, tôi đặc biệt nhờ người bạn thân Khương Ninh đi cùng.
Khương Ninh là nhà thiết kế nội thất nổi tiếng trong nghề.
Cô ấy cầm chiếc thước laser chuyên dụng, đo đạc khắp căn nhà thô.
Ánh nắng xuyên qua cửa kính chưa có rèm, bụi bay lả tả trong luồng sáng.
Tôi đắm chìm trong niềm vui có nhà riêng, lên kế hoạch đặt sofa chỗ nào, làm tủ sách nơi đâu.
"Hứa Mạn, cậu lại đây một chút."
Giọng Khương Ninh có chút nghiêm túc.
Tôi bước tới, cô đang đứng trước cầu thang nối tầng một và gác xép, chân mày cau lại.
"Có chuyện gì?" Tôi hỏi.
"Cầu thang này không ổn."
Khương Ninh chỉ vào chân cầu thang, lại nhìn bản vẽ trong tay.
"Tôi vừa đo, diện tích cầu thang này nhiều hơn bản vẽ tới 8 mét vuông."
Tám mét vuông?
Ở thành phố đất vàng ngọc này, tám mét vuông đáng giá mười mấy vạn.
Tim tôi đ/ập thình thịch.
"Có khi nào do sai số đo không?" Tôi hồi hộp hỏi.
"Không thể nào."
Khương Ninh lập tức lắc đầu, giọng dứt khoát.
"Tôi làm thiết kế mười năm, số liệu cơ bản thế này không thể sai được. Cậu xem đây," cô gõ gõ vào tấm vách xi măng bên cạnh cầu thang, "dày quá, mà âm thanh lạ, bên trong rỗng."
Cô nhìn chằm chằm cầu thang, ánh mắt sắc như d/ao.
"Dưới cầu thang này, chắc chắn có vấn đề."
Tim tôi chốc lát treo lên cổ họng.
Chủ đầu tư gian lận diện tích? Hay thi công có vấn đề?
Dù là gì, cũng đủ phiền toái.
Tôi lập tức gọi cho Chu Viễn Hàng.
Điện thoại đổ chuông mãi mới thông.
Tiếng ồn xung quanh rất lớn, như đang ở quán karaoke.
"Alo vợ yêu, có chuyện gì thế? Anh đang tiếp khách đây." Giọng Viễn Hàng vẫn vui vẻ. Tôi nén nỗi bất an trong lòng, kể sơ qua chuyện cầu thang.
"Nhiều hơn tám mét vuông?"
Giọng Viễn Hàng nghe có vẻ ngạc nhiên.
"Tốt quá còn gì! Chủ đầu tư tặng không diện tích, chúng ta hốt bạc rồi!"
"Không phải đâu, Khương Ninh nói dưới cầu thang có thể rỗng, có vấn đề." Tôi sốt ruột giải thích.
"Ôi, cái bạn cậu cứ thích làm quá lên."
Giọng Viễn Hàng trở nên bực dọc.
"Nhà thô mà, sai số chút đỉnh là bình thường. Đừng nghĩ nhiều nữa, anh bận đây, cúp máy nhé."
Tút tút.
Điện thoại tắt ngấm.
Tôi nắm ch/ặt điện thoại, trong lòng lạnh toát.
Khương Ninh nhìn tôi, thở dài.
"Hứa Mạn, có vài điều tôi không biết nên nói hay không."
"Cậu cứ nói."
"Cậu có thấy Chu Viễn Hàng quá thờ ơ với căn nhà này không?"
Tôi sững người.
Từ xem nhà, ký hợp đồng, đến đóng tiền, nhận nhà, hầu như chỉ mình tôi chạy vạy.
Viễn Hàng luôn bảo "bận việc", "phải tiếp khách", "vợ cứ quyết định".
Tôi vẫn nghĩ, anh tất bật ngoài kia vì tổ ấm của chúng tôi.
Giờ nghĩ lại, quả thực rất không bình thường.
"Thôi đừng nghĩ linh tinh nữa."
Khương Ninh vỗ vai tôi.
"Có vấn đề hay không, đ/ập ra là biết ngay."
Tôi gật đầu, dẹp nỗi lòng đang cuộn sóng.
Phải, đ/ập ra xem sao.
Tôi lập tức tìm đội thợ gần đó trên điện thoại, gọi người tới.
Thợ đến rất nhanh, mang theo búa tạ và xà beng.
Trời đã dần tối.
Trong căn nhà thô không đèn, chỉ có ánh đèn pin điện thoại Khương Ninh tỏa sáng trắng bệch.
"Đập chỗ này?" Ông thợ chỉ tấm vách cầu thang hỏi.
Tôi nhìn Khương Ninh.
Khương Ninh gật đầu: "Vâng, bác cẩn thận chút, bẩy từ mép trước."
"Được!"
Ông thợ vung búa tạ.
"Rầm!"
Tiếng vang dội trong căn phòng trống trơn.
Tấm vách xi măng nứt một đường.
Tim tôi theo đó gi/ật thót.
Ông thợ dùng xà beng đút vào khe nứt, dùng sức bẩy mạnh.
"Rào rào..."
Một mảng xi măng rơi xuống, lộ ra khung xươ/ng và khoảng tối om bên trong.
Mùi ẩm mốc lẫn bụi xộc thẳng vào mặt.
"Thật là rỗng!" Ông thợ cũng kinh ngạc.
Khương Ninh cầm điện thoại tôi, chiếu đèn pin vào bên trong.
Luồng sáng x/é màn đêm, từ từ quét qua khoảng không.
Khi nhìn rõ thứ bên trong, chân tôi bủn rủn.
Đó không phải rác xây dựng, cũng chẳng trống không.
Bên trong là một căn phòng nhỏ được bài trí tinh tế.
Chiếc giường đơn nhỏ, trải ga màu hồng.
Bên giường là tủ đầu giường nhỏ xinh.
Trên tủ, đặt một khung ảnh.
Trong ảnh là Chu Viễn Hàng và một người phụ nữ lạ.
Họ ôm một bé gái chừng hai ba tuổi, cười tươi như hoa.
Nụ cười ấy tựa lưỡi d/ao tẩm đ/ộc, đ/âm thẳng vào trái tim tôi.
Khương Ninh hít một hơi lạnh, quay phắt nhìn tôi.
Còn tôi, m/áu trong người như đóng băng.
Đầu óc trống rỗng.
02
"Hứa Mạn? Hứa Mạn có sao không?"
Giọng Khương Ninh như vọng từ xa xăm, đầy lo lắng.
Tôi không cảm nhận được thân thể mình.
Chỉ thấy trái tim bị bàn tay vô hình siết ch/ặt, đ/au đến nghẹt thở.
Ánh sáng điện thoại vẫn chiếu thẳng vào khung ảnh chói mắt kia.
Gương mặt Chu Viễn Hàng dưới ánh đèn, vừa xa lạ lại vừa quen thuộc đến đ/au lòng.
