“Món dạ dày bò này không được nhúng lâu đâu, mười giây là được, không sẽ dai.”
“Cái bánh bao nhân trứng cá này bên trong rất nóng, lúc ăn cẩn thận kẻo bỏng miệng.”
“À này, cháu ăn cay được không? Nếu không thì ăn lẩu cà chua nhé.”
Tôi vừa nhai ngấu nghiến miếng th!t bò vừa chín tới vừa líu ríu đáp:
“Cháu... cháu ăn cay được mà.”
Cô ấy cười, đôi mắt cong cong:
“Ha ha, giống cô rồi. Nhưng cháu nhịn đói lâu rồi, đồ cay không tốt cho dạ dày, đừng ăn nhiều quá.”
Tôi gắp một miếng cá, chấm vào đĩa ớt rồi cẩn thận cắn một miếng nhỏ.
Tôi hỏi: “Dạ... cô làm sao chắc chắn cháu là con gái cô?”
Cô ấy đặt đũa xuống, nhìn tôi chăm chú.
“Cháu giống hệt cô hồi nhỏ, không thể nhầm được.”
Cô ngập ngừng một chút, “Hơn nữa, thông tin thám tử tư điều tra cũng hoàn toàn khớp.”
Tôi lại hỏi: “Nhưng nếu cô là mẹ cháu, sao lại đem cháu cho người khác?”
Cô mím môi, ánh mắt thoáng nỗi buồn.
“Hồi bằng tuổi cháu bây giờ, cô c/ắt đ/ứt qu/an h/ệ với gia đình chỉ để yêu bố cháu – anh ấy đẹp trai, cá tính, thích các môn thể thao mạo hiểm.”
“Khi cô mang th/ai cháu được mười tháng, anh ấy gặp t/ai n/ạn khi leo núi...”
“Sau đó, ông bà ngoại tìm thấy cô, cô sinh cháu tại một b/ệnh viện tư.”
Đến đây, cô ngừng lại, giọng hơi run:
“Nhưng... họ lén đem cháu đi mà không cho cô biết. Họ nói với cô rằng cháu đã ch*t ngay khi sinh ra.”
Hơi nước trắng bốc lên ngăn cách hai chúng tôi.
Thương Oánh khuấy ly thạch hoa quả trước mặt, cười đắng:
“Sau đó, cô bận xây dựng sự nghiệp, không kết hôn nữa.”
“Mãi đến hai năm trước, bà ngoại mất, không nỡ nhìn cô cô đơn, mới nói ra sự thật – họ năm đó đem con cô đến trại trẻ mồ côi. Bà bảo, đứa bé lúc sinh ra tay chân rất cứng cáp, khỏe mạnh lắm...”
Cô vừa nói vừa véo nhẹ cánh tay tôi, trầm ngâm:
“Bây giờ cháu không được khỏe như hồi đó rồi, sau này phải ăn nhiều vào.”
Thực ra tôi ăn rất ngon miệng.
Chỉ là tiền sinh hoạt hạn hẹp, mỗi bữa trong căng tin trường chỉ dám m/ua một suất cơm thêm canh hoặc bún.
Mỗi lần thấy bạn cùng phòng ăn bim bim, bánh quy, tôi đều thèm lắm.
Hiếm hoi được ăn lẩu, tôi ăn thả ga từng món.
Cuối cùng, đứng dậy phải vịn vào bàn.
Tôi liếc nhìn mì và miến còn lại trong nồi, hơi do dự.
Thương Oánh đoán được ý tôi, hỏi khẽ:
“Pí Pí muốn mang về ăn đêm phải không?”
Tôi ngượng ngùng gật đầu.
Cô không ngớt khen tôi biết tiết kiệm, gọi nhân viên lấy mấy cái hộp rồi cùng tôi đóng gói.
Rời quán lẩu, Thương Oánh đưa tôi về khách sạn cô đang ở.
Phòng cô rộng, cửa kính lớn phô bày cả thành phố, không khí thoang thoảng mùi cam thư giãn.
Ngồi trên ghế sofa một lúc, tôi dè dặt hỏi:
“Cô... cô Thương, cháu có thể dùng phòng tắm được không ạ?”
Thương Oánh gi/ật mình:
“Tất nhiên rồi, cần gì cứ nói với cô.”
Tôi lí nhí: “Cháu... cần một bịch băng vệ sinh.”
Thương Oánh xoa đầu tôi, mắt đỏ hoe.
Trước khi giọt nước mắt kịp rơi, cô vội quay đi gọi tổng đài.
Tắm xong, Thương Oánh giúp tôi sấy tóc.
Cô làm rất nhẹ nhàng, không như mẹ nuôi hay gi/ật tóc làm tôi sợ hồi nhỏ.
Đang sấy, cô đột nhiên dừng tay.
Ngón tay chạm vào vết s/ẹo sau gáy tôi.
Cô hỏi: “Pí Pí, sao ở đây có vết s/ẹo thế?”
Tôi đáp: “Hình như hồi nhỏ bị cái gì bỏng ạ.”
Cô nói: “Lúc cháu sinh ra, chỗ này vốn có một vết bớt.”
Lòng tôi bồn chồn, quay lại nhìn cô:
“Có khi nào... cô nhầm người, cháu không phải con cô.”
Tôi mãi gọi cô là dì vì sợ tất cả chỉ là trò đùa.
Suy cho cùng, chưa từng có chuyện tốt nào xảy đến với tôi.
Cô vén mái tóc khô của tôi, thì thầm:
“Không đâu, mẹ nhận ra con gái mình mà.”
Giọng cô chợt nghiêm túc:
“Mẹ chỉ đang nghĩ, vết 'bỏng' này của con, có lẽ không phải t/ai n/ạn.”
Chuông cửa vang lên.
Thương Oánh ra mở cửa, người ngoài nói:
“Tổng Thương, quần áo cô yêu cầu đã giặt sấy xong.”
Thương Oánh nhận chiếc túi giấy sang trọng, cười với tôi:
“Lại xem có kiểu nào con thích không.”
Cô đặt túi lên giường, lấy từng bộ quần áo ra.
Trên cùng là áo khoác len lông cừu màu trắng sữa, phía dưới là vài chiếc đầm len mềm mại, bên cạnh có cả khăn quàng dày, bót da ngắn, tất và quần bó cũng được chuẩn bị đủ.
Cô lựa mãi, cầm chiếc đầm len màu xanh dương nói đầy áy náy:
“Mẹ không rõ size của con nên m/ua hơi rộng... con tạm mặc một ngày nhé?”
Tôi gật đầu, sốt sắng mặc thử chiếc đầm len.
Chất vải mềm mại khó tả, hoàn toàn khác những chiếc áo len xù xì tôi vẫn mặc.
Thương Oánh nhìn tôi, mắt sáng lên:
“Đấy mới là đồ con nên mặc chứ!”
“Chúc mừng năm mới, Pí Pí.”
Điện thoại Thương Oánh đổ chuông.
Cô liếc màn hình, nhíu mày nhưng vẫn nghe máy.
“Tôi vừa đón con về được một lúc, sao đã đòi đưa lại?”
“Tôi đã nói, luật sư của tôi đang xử lý việc chuyển quyền nuôi con.”
“Trước khi thủ tục hoàn tất, tôi không ép con đi theo, nhưng các người cũng không có quyền ngăn con gặp tôi.”
Đầu dây bên kia nói gì đó, giọng cô bỗng gi/ận dữ:
“Chu Cầm, cô có biết điều không?”
Chu Cầm là tên mẹ nuôi tôi.
Thương Oánh cúp máy, thở dài:
“Pí Pí, mẹ nuôi bảo con về.”
“Ngày mai... mẹ sẽ đến thăm con.”
Tôi gật đầu.
Đưa tôi về đến cổng khu tập thể, cô lại nhét cho tôi một túi đồ ăn vặt.
