Một gương mặt không thuộc về thế giới này.
Tóc ngắn, mặt tròn, đôi mắt to, khi cười khóe mắt cong cong tựa vầng trăng non.
Đây là khuôn mặt thật của Chung Ý. Khuôn mặt nàng ở thế giới của nàng.
Nàng đứng trong làn sương trắng, nhìn ta, khóe môi cong lên.
"Bệ hạ," nàng nói, "rốt cuộc ngài đã thấy thần rồi."
Ta đứng nguyên tại chỗ, cổ họng nghẹn lại.
"Sao khanh không trở về?" Ta hỏi, "Ký ức của khanh, sao không trở lại?"
Nàng nghiêng đầu, nét mặt thoáng chút bất lực.
"Bệ hạ, có những thứ không phải là chuyện 'trở về' hay không. Như hạt giống gieo xuống đất, nó không thể trở thành hạt giống nữa, mà sẽ mọc thành cây cổ thụ."
"Cái cây ấy không phải ký ức xưa của thần, nhưng nó chính là thần. Rễ nó bám vào mảnh đất của bệ hạ, cành lá vươn về phía ánh dương của ngài."
"Đây chính là thần."
Nàng dừng lại, nụ cười trở nên dịu dàng hơn.
"Bệ hạ, ngài không cần thần 'khôi phục ký ức'. Ngài chỉ cần tiếp nhận con người hiện tại của thần."
"Bởi vì thần bây giờ, cùng chín kiếp trước, cùng kiếp đầu tiên, đều là một người."
"Chỉ là lần này, thần không chống lại ngài nữa."
"Lần này, thần chọn đứng bên cạnh bệ hạ."
Khi ta tỉnh dậy, gối lại ướt đẫm.
Nhưng lần này, ta không buồn.
Ta nằm trên giường, nhìn lên trướng bồng, suy nghĩ rất lâu.
Rồi ta cười.
Nàng nói đúng.
Ta không cần nàng khôi phục ký ức.
Ký ức chỉ là quá khứ.
Mà nàng đang ở hiện tại của ta.
Và cả tương lai của ta nữa.
Hôm sau, ta đưa ra một quyết định.
Không nói với nàng, chỉ âm thầm thực hiện.
Ta đổi chiếc bàn nhỏ trong ngự thư phòng thành bàn lớn, thêm một chiếc ghế bên cạnh.
"Cái này để làm gì vậy?" Chung Ý nhìn chiếc ghế, mặt đầy nghi hoặc.
"Để khanh ngồi." Ta bình thản đáp, ngồi xuống bắt đầu phê tấu chương.
"...Bệ hạ, nữ quan hầu cận không có tư cách ngồi trong ngự thư phòng."
"Giờ thì có rồi."
"Nhưng mà..."
"Chung Ý," Ta không ngẩng đầu lên, "nếu khanh còn lôi thôi, trẫm sẽ bắt khanh đứng mà phê tấu chương."
"Thần đâu biết phê tấu chương..."
"Vậy thì ngồi xem trẫm phê."
Nàng im lặng.
Rồi ta nghe thấy tiếng ghế bị kéo ra, tiếng vải xào xạc, cùng tiếng thở dài khẽ khàng đầy ý cười.
"Bệ hạ, ngài chiều thần như vậy sẽ làm thần hư hỏng mất."
"Hư thì hư." Khóe miệng ta nhếch lên, "Trẫm chiều nổi."
Nàng không nói gì nữa.
Nhưng trong ánh mắt liếc nhìn, ta thấy nàng ngồi trên chiếc ghế ấy, lặng lẽ cầm lấy quyển sách, lật từng trang.
Ngự thư phòng yên tĩnh lạ thường, chỉ còn tiếng lật sách và tiếng bút chu sa khua trên giấy.
Ngoài cửa sổ tuyết trắng xoáy tầng mây, trong phòng hai người, mỗi người làm việc của mình, nhưng lại có một sự hài hoà khó tả.
Tựa như hai mảnh ghép, cuối cùng cũng tìm được vị trí của nhau.
Khi xuân về, thân thể Chung Ý rốt cuộc đã dưỡng tốt.
Lúc mới được ta nhặt về, nàng g/ầy như con mèo con, gió thoảng cũng ngã.
Giờ đây mặt đã có da có th!t, sắc mặt hồng hào, mặc lên bộ quan phục nữ quan hầu cận, đứng sau lưng ta, cũng có chút khí thế.
Có lời sứ thần ngoại quốc đến triều kiến, thấy bên cạnh ta có nữ quan trẻ, hiếu kỳ hỏi: "Vị này là..."
"Của trẫm..." Ta ngập ngừng, nghĩ cách diễn đạt, "cận thần."
Sứ thần tán dương vài câu, không hỏi thêm.
Nhưng Chung Ý khi về đến ngự thư phòng cứ cười mãi.
"Cười gì?" Ta hỏi.
"'Cận thần'," nàng nhắc lại, mắt cười thành vầng trăng khuyết, "Bệ hạ, cách nói của ngài mơ hồ quá. Cận thần là thần gì? Quản việc gì? Có quyền hạn gì?"
"Quản việc ăn ở của trẫm." Ta đáp.
"Vậy chẳng phải là cung nữ hầu cận sao?"
"Cung nữ không có tư cách ngồi ngự thư phòng."
"Vậy rốt cuộc là gì?"
Ta nhìn nàng, trầm mặc một lát.
"Khanh muốn là gì thì là nấy."
Nụ cười của nàng thoáng ngừng.
Rồi nàng cúi đầu, chóp tai đỏ lên.
"Bệ hạ," nàng nói nhỏ, "ngài nói năng đừng có..."
"Có gì?"
"...kiểu..." Nàng nghẹn lời mãi mới thốt ra được, "chẳng giống hoàng đế chút nào."
"Hoàng đế phải nói thế nào?"
"Hoàng đế nên nói 'Trẫm ý đã quyết, không cần nói nữa'."
"Vậy trẫm ý đã quyết," Ta nói, "khanh chính là cận thần của trẫm. Không cần nói nữa."
Nàng liếc ta, nhưng trong ánh mắt không có gi/ận dữ, chỉ một nỗi niềm khó tả.
Tựa như bất đắc dĩ, lại tựa như vui mừng.
Tựa như cam chịu, lại như ngọt ngào đón nhận.
Ngày tháng cứ thế trôi qua.
Xuân trồng hoa, hạ hóng mát, thu ngắm trăng, đông quây quần bên lò sưởi.
Chung Ý như cây cổ thụ, bén rễ bên ta, lặng lẽ sinh trưởng.
Nàng không phô trương, không ồn ào, nhưng sự hiện diện của nàng khiến cả hoàng cung trở nên khác biệt.
Trước đây ta thấy tòa hoàng cung này quá rộng, rộng đến nỗi bước chân cũng vang vọng.
Giờ đây ta thấy nó vừa vặn.
Nàng sẽ giúp ta chỉnh lý long bào trước buổi thiết triều, vừa buộc đai lưng vừa nhắc nhở: "Bệ hạ, hôm nay đừng đ/ập bàn nữa, lần trước ngài đ/ập bàn làm ngự sử sợ khóc, ông ta viết ba ngày tấu chương đàn hặc thần."
"Ông ta hặc khanh làm gì?"
"Ông ta nói bên cạnh bệ hạ có tiểu nhân mê hoặc, khiến ngài trở nên nóng nảy. Nguyên văn là 'Bên cạnh bệ hạ có nịnh thần, yêu mị hoặc chủ, khiến thánh thượng tính tình đại biến'."
Ta bật cười: "Ông ta nói khanh yêu mị hoặc chủ?"
"Ừ." Nàng mặt không biểu cảm đáp, "Thần cảm thấy ông ta hiểu lầm thần. Nếu thần thật sự biết yêu mị hoặc chủ, việc đầu tiên sẽ là khiến bệ hạ bãi bỏ thiết triều buổi sáng."
"Cái đó không được." Ta nghiêm mặt nói, "Thiết triều là quốc bản."
"Vậy việc thứ hai, khiến bệ hạ vĩnh viễn xóa ngò tây khỏi thực đơn ngự thiện phòng."
"...Cái này thì được."
Nàng rốt cuộc cũng cười, mắt cười thành vầng trăng khuyết.
Khoảnh khắc ấy ta đột nhiên cảm thấy, ngự sử nói cũng không sai - nàng quả thực đang "hoặc chủ".
Chỉ có điều nàng mê hoặc không phải để ta thành hôn quân, mà để ta trong lúc làm minh quân, đôi lúc cũng được làm người thường.
Một người thường biết cười, biết mệt, biết làm nũng, biết lúc đêm khuya lén ăn mứt hồ lô.
Ngày Chung Ý tròn hai mươi ba tuổi, ta tặng nàng một món quà.
Là một cây đàn.
Không phải đàn thường, mà là ta sai thợ thủ công đặc chế.
Nàng nhìn cây đàn sững sờ.
"Bệ hạ, cái này..."
"Khanh từng gảy một khúc nhạc," Ta nói, "《Ngôi sao sáng nhất bầu trời đêm》."
