Tôi bị kéo vào bản thứ ba trong lúc đang truyền dịch ở bệ/nh viện.
Mở mắt ra, người đã đứng trong một bệ/nh viện chỉ hoạt động lúc nửa đêm.
Trên bảng quy định viết:
Hãy giữ gìn vòng đeo tay của bạn, nếu mất thì đừng thừa nhận mình là bệ/nh nhân.
Bình luận nói, thứ đ/áng s/ợ nhất ở đây chính là vị bác sĩ phẫu thuật tầng ba không bao giờ tháo khẩu trang.
Nghe đồn chỉ cần bị cô ấy liếc nhìn, ngày hôm sau sẽ xuất hiện trong danh sách phẫu thuật.
Nhưng nửa tiếng sau, khi tôi bị đẩy vào phòng chuẩn bị phẫu thuật,
vị bác sĩ ấy nhìn tôi, lạnh lùng gọi:
"Lâm Vãn."
"Sao em lại chạy lung tung lúc bụng đói thế này?"
1
Lúc bị kéo vào bản kinh dị thứ ba, tôi đang ngồi ở khu vực truyền dịch cấp c/ứu, gặm chiếc bánh mì Panpan vừa m/ua.
Tay trái chích kim truyền nước, tay phải trả lời tin nhắn khách hàng, đầu gối còn đặt nửa hộp dâu rửa sẵn.
Một cảnh đời khổ sở điển hình của kẻ làm thuê, đủ mọi nỗi thảm thương.
Dấu hiệu báo trước lần này khá rõ ràng.
Đèn đại sảnh truyền dịch cứ cách một lúc lại nhấp nháy.
Màn hình gọi số cũng không ổn, rõ ràng trước mặt tôi còn hơn hai mươi người xếp hàng, ngẩng đầu lên đã chỉ còn một dòng chữ đỏ:
Bệ/nh nhân hiện tại: Số 13.
Tôi cúi xuống nhìn chiếc vòng đeo tay.
Nền trắng chữ đỏ.
Số 13.
Nhìn con số hai giây, trong lòng đã thầm ch/ửi thề.
Được.
Cái khí vận đen đủi quen thuộc này, chắc chắn chẳng lành.
Sau hai bản trước, giờ tôi cực kỳ nh.ạy cả.m với mấy con số kiểu này.
Người khác thấy số 13, tối đa chỉ thấy không may mắn.
Tôi thấy số 13, trong đầu chỉ hiện lên ba chữ:
Lại đến rồi.
Cô gái trẻ ngồi cạnh mặt tái mét, tay ôm ch/ặt bụng. Lúc y tá chích kim, cô ấy đ/au đến mắt đỏ hoe. Thấy tôi nhìn vòng tay không nói, cô ấy khẽ hỏi:
"Chị ơi, chị có thấy bệ/nh viện này lạnh quá không?"
Giọng r/un r/ẩy, nhẹ như sắp tan vào không khí.
Tôi chưa kịp đáp, gã đàn ông đối diện đã chép miệng.
"Lạnh cái gì, điều hòa mở to quá đấy."
Hắn khoảng ba mươi, mặc áo khoác đen, chân từ nãy đến giờ cứ run bần bật, giọng nói vẫn mang vẻ "ta đây thông thái".
"Bệ/nh viện bây giờ toàn thế, đèn sáng như nhà x/á/c, dịch vụ thì tệ, ngày ngày làm mấy trò vô nghĩa."
Tôi liếc hắn, không tiếp lời.
Ngay lập tức, đại sảnh truyền dịch "pực" một tiếng, tối om.
Ánh sáng quanh đó như bị ai bóp tắt, bàn ghế và bóng người vừa còn thấy rõ giờ chìm vào bóng tối. Màn đêm đặc quánh, biên giới mờ ảo, không khí như cũng đặc lại.
Trong đại sảnh vốn còn tiếng ho, bước chân, trò chuyện.
Giờ tất cả biến mất.
Tĩnh lặng đến rợn người.
Gã áo đen đứng phắt dậy: "Đậu má, cái quái gì thế?!"
Tôi không nhúc nhích, trước tiên nhìn kim tiêm trên mu bàn tay.
Dịch truyền trong ống giờ đã đổi màu.
Xám xịt, vẩn đục, như nước pha tro hương.
Tôi mặt lạnh rút phăng kim tiêm.
Giọng nữ máy móc quen thuộc vang lên đúng lúc trong đầu:
【Chào mừng đến Âm Khu.】
【Âm Khu hiện tại: Bệ/nh viện Nhân Hòa lúc nửa đêm.】
【Cấp độ nguy hiểm: SS.】
【Hãy tuân thủ quy tắc, cố gắng sống đến phút cuối.】
Tôi gi/ật mình.
Lần này chẳng thèm giả vờ "trò chơi kinh dị", thẳng thừng đổi tên thành thứ còn âm khí hơn.
Âm Khu!
Hai chữ này vừa hiện ra, lưng tôi vẫn không khỏi dựng tóc gáy.
Cô gái bên cạnh mặt trắng bệch, hoảng lo/ạn trước giọng nói m/a quái này.
Gã áo đen nuốt nước bọt ực một cái, đến ch/ửi thề cũng nghẹn trong cổ.
Màn đêm trước mắt không kéo dài lâu.
Tầm nhìn chợt rung lên, mở mắt ra đã không còn ở đại sảnh truyền dịch.
Trước mặt là hành lang bệ/nh viện dài ngoẵng.
Ánh đèn trắng xanh rờn, chiếu lên tường toàn màu lạnh lẽo.
Gạch lát ướt nhẹp, như vừa lau xong, lại như ẩm ướt kinh niên.
Không khí ngập mùi th/uốc sát trùng, âm ẩm lạnh lẽo, luồn qua mũi thấm vào tận phổi.
Cuối hành lang treo tấm biển cũ:
Bệ/nh viện Nhân Hòa lúc nửa đêm
Phía dưới có dòng chữ nhỏ:
Chỉ tiếp nhận bệ/nh nhân đã đăng ký
Tôi vô thức nhìn xuống cổ tay.
Vòng đeo tay số 13 vẫn còn đó.
Hóa ra lần này không phải thân phận trắng.
Bệ/nh viện đã điền sẵn cho tôi rồi.
Cô gái và gã áo đen cũng ở đây.
Cô gái ôm ch/ặt cánh tay, toàn thân r/un r/ẩy.
Gã áo đen liếc mắt nhìn quanh, hạ giọng:
"Bản bệ/nh viện?"
Tôi nghiêng đầu: "Anh từng vào rồi?"
Hắn nghẹn lời, gật đầu.
"Trước vào một bản trung tâm thương mại, độ khó B cấp, tôi không phải tân binh đâu."
Tôi "Ừ" một tiếng, không nói thêm.
Loại người này tôi gặp nhiều rồi.
Hiểu chút ít, gan cũng không nhỏ, vấn đề là thích thể hiện. Trong các bản, dễ ch*t nhất thường là loại nửa mùa này.
Đang suy nghĩ, mắt lướt qua dòng bình luận đầu tiên.
【Vào rồi vào rồi】
Dòng thứ hai ba lập tức hiện ra:
【Âm Khu bệ/nh viện!!】
【Bản này dơ lắm】
【Tân thính giả chú ý, Âm Khu bệ/nh viện phiền nhất là bổ sung số】
【Úi giời, là chị họ kia kìa】
【Người sống sót hai bản siêu khó trước?】
【Lần này chắc ổn rồi nhỉ】
Thấy bình luận quen thuộc, tim tôi buông lỏng chút.
Nhưng thấy mấy chữ "ổn rồi nhỉ", vẫn muốn đáp lại:
Ổn cái nỗi gì!
Tôi cũng sợ mà.
Chỉ là sau hai bản trước, giờ vào chỗ này, phản ứng đầu tiên không phải chạy.
Mà là xem quy tắc trước.
Bởi q/uỷ lấy mạng còn trực tiếp.
Mấy thứ quy tắc kinh t/ởm này, dẫm phải bẫy, ch*t không biết mình sai chỗ nào.
Bên trái hành lang có quầy hướng dẫn.
Trên tường sau quầy dán tờ giấy trắng còn mới tinh.
Chỗ này, thứ quá mới thường không lành.
Tôi bước tới, đọc lướt toàn bộ.
《
QUY ĐỊNH KHÁM CHỮA BỆNH
Bệ/nh viện Nhân Hòa lúc nửa đêm
》
1. Hãy giữ gìn vòng đeo tay, nếu mất thì đừng thừa nhận mình là bệ/nh nhân.
2. Khi kiểm tra phòng ban đêm, không được giao tiếp bằng mắt với bác sĩ thừa trong phòng.
3. Phòng phẫu thuật tầng ba chỉ dành cho bệ/nh nhân "đã x/á/c nhận chẩn đoán".
4. Nếu loa gọi tên bạn, đừng trả lời ngay lập tức.
