Nhưng có những người chính là như thế.
Bạn lùi một bước, cô ta liền muốn tiến ba bước.
Bạn không đáp trả thật đ/au, cô ta sẽ mãi không biết đ/au là gì.
Buổi trình diễn cuối cùng buộc phải hủy bỏ.
Nhà đầu tư rời khỏi sân khấu ngay đêm đó.
Ngày hôm sau, truyền thông khắp nơi đăng tải tin tức tiêu cực về Chi Thượng.
Khoản đầu tư mà Cố Thừa An mơ ước có được đã hoàn toàn tan thành mây khói.
Còn tôi, ba ngày sau khi buổi trình diễn kết thúc, đã công bố thương hiệu đ/ộc lập của riêng mình.
Tên gọi là Kiến Sơn.
Không phải Chi Thượng, không phải Cố Thừa An, không phải hôn nhân.
Chỉ là chính tôi mà thôi.
Vào ngày ra mắt thương hiệu, tôi không mời người mẫu hay ngôi sao nào, cũng chẳng mời KOL đình đám đến đứng sân khấu.
Tôi chỉ mời ba cô gái trẻ đầu tiên theo tôi từ ngày mở xưởng, cùng mười cô dâu bình thường.
Có người vừa kết hôn, có người sau ly hôn chuẩn bị bắt đầu lại, có người là mẹ đơn thân, có người bốn mươi tuổi mới lần đầu tự m/ua váy dạ hội cho mình.
Tôi đặt chủ đề cho buổi ra mắt là bốn chữ:
“Chỉ Dành Cho Bản Thân.”
Món đồ cuối cùng trình diễn không phải váy cưới.
Mà là một chiếc váy dạ hội trắng dài được cải biến từ bộ váy cưới cũ của tôi.
Tôi tháo bỏ phần đuôi váy, c/ắt ngắn tà váy, thay phần voan bị giẫm đạp bẩn thỉu, rá/ch tơi tả bằng một miếng ren mới do chính tay tôi thêu.
Phía trong eo váy, tôi thêu lại một câu:
“Trước hết yêu bản thân.”
Khi ánh đèn sân khấu bật sáng, tôi đứng sau cánh gà, bỗng nghe thấy ai đó gọi tên mình.
Quay đầu lại, là Cố Thừa An.
Anh đứng cuối hành lang, quầng thâm dưới mắt đậm, người g/ầy đi hẳn một vòng, như thể mấy ngày qua hầu như chẳng ngủ được chút nào.
Tôi bản năng nhíu mày.
“Anh vào đây bằng cách nào?”
“Anh muốn gặp em.”
“Gặp rồi, đi ra đi.”
Anh không nhúc nhích, ánh mắt đậu trên chiếc váy đã chỉnh sửa, cổ họng lăn tăn.
“Em đã sửa chiếc váy cưới.”
“Ừ.”
“Tại sao?”
Tôi nhìn anh, bỗng thấy câu hỏi này thật nực cười.
“Đã bị vấy bẩn rồi, không sửa thì mang ra thờ sao?”
Mặt anh tái đi.
Có lẽ hai chữ “vấy bẩn” quá thẳng thắn, đ/ập tan mọi sự bình tĩnh giả tạo anh gồng mình giữ suốt ngày qua.
“Nam Chi.” Giọng anh khàn đặc, “Anh biết lần này anh sai rồi.”
“Không phải lần này anh sai.”
Tôi bước đến trước mặt anh, cách một bước nhìn thẳng.
“Mà là mỗi lần anh đều chọn sai.”
“Chuyện của Tri Niệm, anh thừa nhận mình m/ù quá/ng.” Anh chăm chú nhìn tôi, đáy mắt tràn ngập mệt mỏi không giấu nổi, “Anh tưởng mình chỉ muốn giúp cô ấy, anh tưởng có thể giữ được ranh giới.”
“Nhưng anh đã không làm được.”
“Phải.” Anh thều thào, “Anh không làm được.”
“Vậy còn gì để nói nữa.”
Anh im lặng rất lâu, bỗng hỏi tôi: “Nếu cô ấy không quay về, liệu chúng ta có thể mãi bình yên?”
Câu hỏi này, tôi từng cũng tự hỏi chính mình.
Nếu Kiều Tri Niệm không quay về, liệu chúng tôi có thể như xưa, sống cuộc đời đàng hoàng, yên ổn, đến già?
Nhưng sau này tôi đã hiểu ra.
Vấn đề chưa bao giờ nằm ở chuyện Kiều Tri Niệm có quay về hay không.
Mà là khi cô ta quay về, Cố Thừa An đã đ/á/nh mất sự kiên định.
“Không.” Tôi nhìn anh, bình thản trả lời.
“Bởi cô ta không phải là vấn đề, cô ta chỉ là tấm gương phản chiếu vấn đề của anh mà thôi.
Cố Thừa An, anh không bị cô ta cám dỗ. Anh chỉ là luôn giữ cửa mở sẵn cho cô ta.”
Lông mi anh khẽ run, như bị câu nói này đ/âm thẳng vào tim.
“Vậy giờ anh đóng cửa lại, còn kịp không?”
“Không kịp nữa rồi.”
“Tại sao?”
“Vì tôi đã đi rồi.”
Nói xong câu đó, tôi quay người định rời đi.
Cố Thừa An bỗng gọi tôi lại sau lưng.
“Nam Chi.”
Tôi dừng bước, không ngoảnh đầu.
“Chiếc váy cưới đó,” giọng anh khàn đến nghẹn, “có phải mãi mãi không thể trở lại như xưa?”
Tôi nhìn chiếc váy dạ hội trắng đã chỉnh sửa dưới ánh đèn phía trước, khẽ cười.
“Váy cưới không thể trở lại, con người cũng vậy.”
“Nhưng Cố Thừa An à, thứ còn quý giá hơn cả váy cưới, anh đã đ/á/nh mất rồi.”
Sau khi buổi ra mắt kết thúc, đơn hàng đầu tiên của Kiến Sơn ch/áy như ngập lụt.
Đơn đặt hàng ồ ạt khiến server xưởng của tôi suýt tê liệt, Tần Tang ôm laptop bên cạnh cười như phá.
“Giám đốc Khương, giờ cô biết thế nào là báo ứng nhãn tiền rồi chứ? Cố Thừa An vừa phá hỏng váy cưới của cô, cô liền để hắn mắt thấy cô đơn thương đ/ộc mã b/án ch/áy hàng, đã không?”
Tôi cúi đầu ký x/á/c nhận đơn, cổ tay ê ẩm, nhưng thật sự cảm thấy thỏa mãn.
Không phải vì thắng ai.
Mà vì cuối cùng tôi đã kéo chính mình ra khỏi mối qu/an h/ệ mục ruỗng đó.
Ngày hôm sau, vụ ly hôn chính thức ra tòa.
Cố Thừa An không tranh cãi nữa.
Anh từ bỏ phần lớn tài sản gây tranh cãi, đồng ý yêu cầu hoàn trả các chi phí liên quan đến Kiều Tri Niệm.
Khi thẩm phán hỏi có đồng ý ly hôn không, anh im lặng rất lâu.
Lâu đến mức cả tòa án chìm vào yên lặng.
Cuối cùng, anh thều thào: “Đồng ý.”
Hai chữ đó buông xuống, tôi bất ngờ không cảm thấy nhẹ nhõm như tưởng tượng.
Chỉ thấy trống rỗng.
Như cơn mưa dai dẳng cuối cùng cũng tạnh, nhưng trời vẫn chưa hẳn đã quang.
Bước ra khỏi tòa án, ánh nắng chói chang.
Tần Tang ôm lấy tôi.
“Kết thúc rồi.”
Tôi gật đầu.
Nhưng vừa bước xuống bậc thềm, đã nghe tiếng bước chân đuổi theo sau.
Cố Thừa An đuổi theo.
“Nam Chi.”
Tôi dừng lại, quay đầu nhìn anh.
Anh mặc bộ vest đen, đứng dưới ánh nắng cửa tòa án, người g/ầy đến mức lộ xươ/ng.
Có lẽ những ngày qua quá khốn khổ, khí chất phong lưu ngày nào trong mắt anh đã biến mất, chỉ còn lại mệt mỏi và hối h/ận.
Nhưng hối h/ận, nhìn nhiều rồi cũng chỉ vậy thôi.
“Còn việc gì nữa không?” Tôi hỏi.
Anh nhìn tôi, như muốn nói rất nhiều.
Cuối cùng chỉ hỏi một câu: “Sau này, em còn thiết kế váy cưới nữa không?”
Câu hỏi khiến tôi gi/ật mình.
Thật kỳ lạ.
Sau khi ly hôn, anh không hỏi tôi có h/ận anh không, không hỏi có thể cho anh thêm cơ hội.
Mà hỏi tôi có còn làm váy cưới nữa không.
Tôi suy nghĩ giây lát, đáp: “Còn chứ.”
Ánh mắt anh bừng sáng thoáng qua, rồi vội vã tắt lịm.
“Vậy thì tốt.”
Tôi không nói gì.
Cổ họng anh lăn tăn, lại khẽ nói: “Trước đây anh luôn nghĩ, váy cưới chỉ là tác phẩm của em.”
“Về sau anh mới biết, đó là thứ em dùng để tin vào hôn nhân.”
Lồng ng/ực tôi khẽ chấn động.
Đây là lần đầu tiên anh nói đúng một điều.
Tiếc là đã quá muộn.
“Cố Thừa An.” Tôi nhìn anh, bỗng lên tiếng, “Anh biết điều em không thể tha thứ nhất, không phải vì anh để Kiều Tri Niệm mặc chiếc váy cưới của tôi.
