Gương mặt chàng bỗng ửng hồng như đóa nguyệt quế, khẽ thốt:
"Vâng."
9
Ve sầu bắt đầu râm ran, thoáng chốc đã sang hạ.
Cổ nhân thường than thở về mùa hè oi ả dài dằng dặc, dễ khiến người ta g/ầy guộc.
Bối lặc Huyên cũng tiều tụy đi nhiều.
Mấy ngày liền nắng như đổ lửa, chàng chỉ dám ăn nửa bát cơm.
Thêm vào đó là chuyện ăn ít vận động nhiều trước đây, hai ngấn mỡ bụng giờ chỉ còn một.
Mỡ thừa giảm đi, nhưng lời nói lại tăng lên.
Ngày ngày chàng đều trò chuyện với rau trong vườn, hoa trong viên, cùng các nô bộc trong phủ.
Luyện tập mãi, giờ đã có thể lắp bắp cãi nhau với ta đôi câu.
Hôm mưa bão, chàng không tập thái cực quyền được, bèn cùng ta vào nhà bếp.
Trời nóng, mấy hôm nay chàng chẳng thiết ăn uống.
Ta hỏi chàng muốn dùng món gì.
Chàng nghĩ mãi, rồi nghiêm túc đáp: "Mì."
"Mì gì?"
"Loại ngươi từng nói ấy."
Chàng ra hiệu bằng tay.
"Loại dài, phải kéo dãn ra ấy."
Ta chợt nhớ ra, chàng đang nói đến mì kiều mạch.
Trước đây ta từng kể với chàng, trong ngự thiện phòng có lão đầu bếp rất giỏi làm món này.
Khi nhào bột thêm chút bột kiều mạch, mùi lúa mạch thoang thoảng, khi nhai dai giòn sần sật.
Lúc ấy chàng nghe mà mắt sáng rực, nước miếng suýt rơi xuống tay áo ta.
"Được, hôm nay ta sẽ dạy ngươi làm."
Chàng sửng sốt, chỉ vào mình: "Ta?"
"Phải, chẳng phải Điện hạ muốn học sao?"
Ta đứng dậy vỗ vai chàng: "Đi, vào bếp."
Chàng cầm ly nước sấu theo sau, lẩm bẩm:
"Bổn vương chỉ nói muốn ăn, đâu có nói muốn học..."
"Không học thì lấy gì mà ăn?"
Ta quay lại trừng mắt.
"Hay người định bắt ta hầu hạ cả đời?"
Lời vừa thốt, ta đã thấy có gì không ổn.
Chàng cũng đờ người, đứng khựng nơi cửa bếp với bát nước trên tay, không biết nói gì.
Ta giả vờ như chẳng có chuyện gì, xắn tay áo lên bắt đầu lấy bột.
Trộn bột kiều mạch với bột mì theo tỷ lệ, đổ lên thớt.
Ta khoét lỗ giữa khối bột, vừa thêm nước vừa trộn.
"Nhìn kỹ nhé, không được đổ nhiều nước một lúc, phải từ từ thôi."
Chàng đứng bên cạnh, mắt không rời theo bàn tay ta nhào nặn khối bột.
Khi bột đã thành hình, ta để chàng tự làm.
Chàng như lần đầu tiếp xúc với cảm giác này, mải mê nhào không ngừng.
Ta thử độ mềm của bột, thấy đã vừa ý bèn lấy khăn ẩm đậy lên để bột nghỉ.
"Lúc ủ bột không được động vào, để sợi gluten tự giãn nở, lát nữa kéo mới dễ."
"Như người ta thức dậy vươn vai ư?" chàng hỏi.
Ta ngạc nhiên nhìn chàng: "Bối lặc gia, dạo này ngôn từ của ngài càng lúc càng sâu sắc."
Chàng ngượng ngùng sờ mũi, giả vờ uống nước sấu.
Trong lúc chờ bột nghỉ, ta bắt đầu chuẩn bị đồ ăn kèm.
Nước dùng ninh bò cả ngày, vớt hết mỡ nổi, thêm dưa chuột thái sợi, giá đỗ và thịt bò xắt lát.
Ăn một miếng thật sảng khoái.
Chàng nhìn ta đang thái dưa chuột, chợt lên tiếng: "Mạc Du."
Tay ta khựng lại, suýt nữa c/ắt vào ngón.
Chàng chưa từng gọi tên ta bao giờ.
Bình thường chỉ "ngươi" qua "ngươi" lại, nhưng hôm nay tiếng "Mạc Du" vang lên nhẹ nhàng mà chắc chắn.
"Có việc gì thế?" Ta gắng tỏ ra bình tĩnh.
"Trước kia ở trong cung, ngày nào ngươi cũng làm những việc này sao?"
"Cũng tương tự."
Ta lọc nước dùng, bắt đầu chuẩn bị kéo mì.
"Thái hậu nương nương khó tính, cái gì cũng đòi ăn đồ tươi mới."
"Hôm nay thèm món Giang Nam, ngày mai lại muốn nếm vị Tái Bắc, ta ngày ngày nghĩ cách biến tấu."
"Về sau đến hầu Thái phi nương nương. Bà hiền lành tốt bụng, ta nấu gì bà cũng khen ngon, thường ban thưởng nên ta sống sung túc hơn cung nữ thường."
"Vậy ngươi học những thứ này thế nào?"
Động tác trong tay ta khựng lại.
Câu hỏi này, chưa ai từng hỏi ta.
10
Ta cúi đầu tiếp tục chia bột thành từng phần nhỏ, giọng bình thản:
"Ta này..."
"Từ lúc biết nhận thức, đã ở trong nhà bếp rồi."
Chàng im lặng lắng nghe.
"Triệu m/a ma - người có biết chứ? Chính là lão đầu bếp từng hầu Thái hậu nương nương."
"Ta từ nhỏ đã theo bà, bà nấu ăn trên bếp, ta kê ghế nhỏ đứng bên cạnh xem."
"Bà nhào bột ta cũng nhào theo, bà thái rau ta cũng thái theo."
"Với không tới bếp, ta đứng trên ghế."
"Về sau thì sao?"
"Về sau thì tự làm được thôi." Ta nhún vai.
"Xem nhiều tự khắc biết làm."
"Triệu m/a ma bảo ta sinh ra đã hợp với nghề bếp, tay khéo, học gì cũng nhanh."
"Thế phụ thân và mẫu thân của ngươi đâu?"
Con d/ao trong tay ta dừng lại.
Căn bếp chợt yên ắng, chỉ còn tiếng nước sôi và mưa rơi bên ngoài.
"Không biết." Giọng ta bằng phẳng không gợn sóng.
"Triệu m/a ma nói, ta bị vứt trong đống củi trước cửa nhà bếp."
"Lúc ấy đã vào thu, trời se lạnh, ta bọc trong chiếc áo bông cũ, khóc như mèo con."
"Triệu m/a ma tốt bụng, đã nhận nuôi ta."
Ta ngập ngừng, rồi thêm:
"Có lẽ là do cung nữ nào phạm cấm, hoặc cũng có thể là lý do khác."
"Dù sao ta cũng không biết, không có ai để hỏi."
Nói xong ta cười, kéo sợi mì từ những khối bột đã c/ắt.
"Khiến Bối lặc gia chê cười rồi."
"Một đứa con hầu đ/ốt lò không rõ cha mẹ là ai như ta, lại có phúc làm Phúc tấn của ngài, chẳng trách ngày ấy ngài muốn trốn hôn."
Vừa dứt lời, đôi tay chàng chợt đặt lên mu bàn tay ta.
"Không phải vậy." Chàng nói.
"Ta trốn, là sợ bản thân làm hại ngươi."
"Ta còn sợ... ngươi sẽ kh/inh thường ta."
"Lúc ấy hình hài ta thế kia, ai nhìn cũng bảo b/éo phì vô dụng, chỉ là kẻ vô tích sự sống nhờ phúc ấm tổ tiên."
Ta ngẩng đầu, thấy trong mắt chàng ánh lên sự thận trọng và chút xót thương chân thành.
"Và nữa, đừng gọi ta Bối lặc gia nữa."
"Ta tên Cảnh Huyên."
Ta nhìn thẳng vào mắt chàng, cảm thấy mũi cay cay.
Chàng không còn là đứa trẻ trốn trong lớp mỡ nữa rồi.
Chàng đang từng bước bước ra, đang cố gắng dùng thứ ánh sáng ấm áp nhất trên người để sưởi ấm ta.
"Cảnh Huyên."
Ta khẽ gọi.
Đôi mắt chàng lập tức sáng rực.
"Còn tên của ngươi?" Chàng hỏi.
"Ngươi chỉ nói tên là Mạc Du. Nhưng Mạc Du là tên thật, hay..."
"Là tên thật của ta."
"Triệu m/a ma đặt cho."
