Lúc này, mẹ tôi gương mặt khô héo vẫn khóc lóc thảm thiết.
Tôi bình thản hỏi: "80 triệu bao giờ trả?"
Bà đ/ấm ng/ực đ/au đớn: "Mẹ không trả nổi! Mẹ sáu mươi rồi, lấy gì trả?"
Dù bà khóc than, tôi vẫn lạnh lùng:
"Đi làm thuê, ki/ếm tiền. Mỗi tháng ki/ếm 1 triệu5 thì trả 1 triệu2, ki/ếm 2 triệu thì trả 1 triệu5. Cứ thế đến khi bà không làm nổi nữa, đến khi trả hết n/ợ!"
Từng lời tôi nói như băng giá. Mẹ tôi hoàn toàn sụp đổ:
"Con không phải m/áu mủ của mẹ sao? Con là xươ/ng thịt mẹ đẻ ra! Sao con lại cùng người ngoài ép mẹ thế này?"
Giang Nguyên không nói, chỉ bật đi bật lại đoạn phát biểu đám cưới:
"Thực ra Nhã Kỳ không phải con ruột chúng tôi."
"Thực ra Nhã Kỳ không phải con ruột chúng tôi."
...
11 chữ ngắn ngủi vang vọng trong phòng hòa giải như chiếc boomerang đ/âm thẳng vào trán bà.
Mẹ tôi ôm ng/ực, vật xuống sàn.
Hồi lâu, bà thều thào:
"Con h/ận mẹ đến thế sao?"
"Không."
Giang Nguyên nắm ch/ặt tay tôi. Bố mẹ chồng đứng sau lưng.
"Con không h/ận, nhưng cũng không còn yêu mẹ nữa."
Những đêm trằn trọc, tôi từng tự hỏi: Phải mình không đủ tốt? Phải mình làm chưa đủ? Tại sao cha mẹ người khác yêu thương con cái, còn bố mẹ mình chỉ biết đến bản thân?
Thậm chí, tôi đã đến bệ/nh viện nơi mình sinh ra tra hồ sơ.
Trên giấy khai sinh ghi rõ: Ngày sinh, cha Trần Tuấn Cương, mẹ Tô Thiều Hoa.
Khoảnh khắc ấy, tôi hiểu ra.
Họ chỉ đơn giản là chưa từng yêu tôi.
Hòa giải thất bại.
Mẹ tôi viện cớ già yếu không trả nổi, gào lên rằng tôi là đứa bạc bẽo rồi sẽ bị quả báo, rồi bị nhân viên đưa ra khỏi phòng.
Bước ra tòa, mẹ chồng hỏi: "Nhã Kỳ, con ổn chứ?"
Bố chồng nói: "Đừng bận tâm kẻ ấy. Hai đứa sống tốt là được."
Ánh mắt họ chan chứa tình thương - thứ tôi chưa từng thấy nơi bố mẹ ruột.
"Không phải hai đứa." Tôi mỉm cười xoa bụng. "Từ nay chúng ta là năm người rồi."
Giang Nguyên lập tức cận kề. Bố chồng vỗ lưng con trai bảo xách túi giúp vợ. Mẹ chồng lẩm bẩm tìm sách nấu ăn cho bà bầu, đặt trung tâm hậu sản tốt nhất.
Giữa vòng tay yêu thương, tôi cười rạng rỡ bước về phía tương lai tươi sáng.
- HẾT -
