Tôi kéo cô ấy vào lòng, ôm thật nhẹ.
Thân hình cô vẫn còn run nhẹ.
"Tất cả đã qua rồi." Tôi vỗ nhẹ lưng cô, lặp đi lặp lại, "Sẽ không để em chịu ứ/c hi*p nữa đâu."
Trong vòng tay tôi, cô cuối cùng bật lên tiếng nấc nghẹn ngào.
Tôi biết, cô khóc cho tuổi thanh xuân đã mất, cho những hy sinh vô hình, cho những đêm dài sụp đổ một mình.
Trong lòng, tôi cũng lặng lẽ nói lời tạm biệt với chính mình của quá khứ.
Khóc rất lâu, cô mới bình tĩnh lại.
Cô rời khỏi vòng tay tôi, mắt đỏ hoe nhưng ánh nhìn rạng rỡ chưa từng thấy.
"Đói chưa?" Cô nhìn tôi, giọng nghẹn mũi, "Bữa tối... chưa ăn."
Tôi chợt nhận ra bụng mình trống rỗng.
Từ lúc về nhà đến giờ, sau trận chiến, đã qua giờ cơm tối.
Tôi nhìn về phía bếp, nồi thịt kho vẫn yên vị trên bếp.
"Anh vào nấu."
"Đừng." Hứa Tĩnh kéo tôi lại, "Họ đang gi/ận, ngửi mùi thịt lại sinh sự."
Tôi nghĩ cũng phải.
"Vậy ra ngoài ăn?"
Hứa Tĩnh lắc đầu: "Lạc Lạc ngủ rồi, bất tiện."
Cô nhìn quanh bếp, mắt bừng sáng.
"Em nấu mì cho anh nhé, tủ lạnh còn trứng và hành."
"Để anh."
Tôi không để cô động tay, tự bước vào căn bếp từng rất quen thuộc nhưng xa lạ sau khi cưới.
Máy hút mùi đã tắt, bếp còn vương vết dầu.
Tôi mở tủ lạnh, lấy ra mì khô, hai quả trứng, và ít hành lá héo úa vì thiếu nước.
Tôi bắt chước Hứa Tĩnh, bật bếp, đun nước.
Nước sôi, thả hai quả trứng.
Chờ trứng đông lại, thả mì.
Thái hành, nêm muối, xì dầu, thêm chút dầu mè.
Công đoạn đơn giản nhưng tôi làm lóng ngóng.
Chẳng mấy chốc, hai tô mì dương xuân bốc khói đã xong.
Hành xanh mướt, trứng vàng ruộm nổi trên nước dùng trong vắt, tỏa hương ấm áp giản dị.
Tôi bưng mì ra bàn ăn.
Hứa Tĩnh lặng lẽ đứng nhìn, không can thiệp.
Chúng tôi ngồi đối diện, trong căn phòng tĩnh lặng, lặng lẽ ăn.
Sợi mì hơi nát, trứng hơi già.
Nhưng đó lại là tô mì ngon nhất đời tôi.
Ăn đến nửa chừng, Hứa Tĩnh bật cười.
Cô ngẩng đầu nhìn tôi, mắt cong như trăng non.
"Chu Du," cô nói, "lúc nãy anh lóng ngóng trong bếp, đáng yêu lắm."
Tôi ngượng ngùng cười.
"Sau này anh sẽ học thêm."
"Ừ." Cô gật đầu.
Tô mì nhanh chóng hết sạch.
Chúng tôi cùng dọn dẹp.
Tôi rửa bát, cô đứng bên lau khô.
Không cần nhiều lời, thứ tình cảm gọi là "vợ chồng đồng lòng" lặng lẽ chảy trong gian bếp nhỏ.
Tôi biết, hôm qua tôi không chỉ tắt ngọn lửa trên bếp. Mà còn dập tắt lối sống gia đình méo mó trước đây.
Và ngọn lửa mới được nhóm lên không chỉ trên bếp.
Mà còn là hy vọng của hai chúng tôi về cuộc sống mới.
Ngoài cửa sổ, đêm đã khuya.
Nhưng trong lòng tôi chưa bao giờ sáng rõ và kiên định đến thế.
07
Sáng hôm sau, tôi dậy rất sớm.
Trời chưa sáng, ngoài cửa chỉ có tiếng ồn mờ nhạt từ phố xa.
Hứa Tĩnh bên cạnh vẫn đang ngủ say, lông mày giãn ra, mấy năm nay hiếm khi thấy cô ngủ ngon thế.
Tôi nhẹ nhàng trở dậy, không bật đèn, mò mẫm ra phòng khách.
Phòng khách yên tĩnh, cửa phòng bố mẹ đóng ch/ặt như bức tường ngăn cách.
Không khí vẫn vương chút căng thẳng từ hôm qua.
Không như mọi khi ngồi thẫn thờ trên sofa, tôi thẳng tiến vào bếp.
Mở tủ lạnh, ánh sáng trắng lạnh chiếu lên khuôn mặt mệt mỏi.
Gạo tẻ, gạo nếp, vài chiếc bánh bao đông lạnh.
Tôi quyết định nấu bữa sáng.
Không hiểu sao mình làm vậy, có lẽ muốn dùng hành động mới khẳng định quyết tâm hôm qua.
Hoặc đơn giản chỉ muốn tạo buổi sáng bớt căng thẳng cho Hứa Tĩnh và Lạc Lạc.
Vo gạo, đổ nước, nhấn nút nồi cơm điện.
Đun nước, cho bánh bao vào xửng hấp.
Cố gắng làm mọi thứ thật nhẹ nhàng, không đ/á/nh thức ai.
Xong xuôi, tôi tựa khung cửa bếp nhìn trời hửng sáng.
Cảm giác bình yên chưa từng có.
Trước đây tôi luôn trốn tránh: mâu thuẫn gia đình, trách nhiệm làm chồng làm cha, đẩy mọi áp lực lên vai Hứa Tĩnh.
Hôm qua, khi đứng ra gánh vác mọi chuyện, tôi mới nhận ra nhận trách nhiệm nhẹ nhàng hơn trốn chạy.
Dù đường phía trước vẫn gian nan.
Trời sáng rõ, hương cháo tỏa khắp phòng.
Hứa Tĩnh cũng tỉnh giấc, bước ra thấy tôi đeo tạp dề cùng xửng bánh bao bốc hơi, sửng sốt.
"Anh..."
"Đi rửa mặt đi, sắp ăn được rồi." Tôi mỉm cười.
Ánh mắt cô thoáng chút xúc động phức tạp, gật đầu quyết liệt rồi quay vào nhà vệ sinh.
Chẳng mấy chốc cô mặc đồ xong cho Lạc Lạc.
Tôi bưng cháo trắng và bánh bao ra bàn, lấy thêm đĩa dưa muối cô chuẩn bị từ tối qua.
Đúng lúc chuẩn bị ăn, cửa phòng bố mẹ "cót két" mở.
Lưu Phương và Chu Kiến Nghiệp lầm lũi bước ra.
Mặt họ tái nhợt, quầng thâm dưới mắt rõ rệt - đêm qua họ cũng trằn trọc.
Nhìn cảnh ba chúng tôi quây quần với bữa sáng đơn sơ, mẹ tôi nhếch mép, ánh mắt đầy kh/inh miệt và thách thức.
