Đợi cái gì? Đợi tôi thấy đứa trẻ mềm lòng sao?
Tô Miễn không nói gì.
“Dùng đứa trẻ năm tuổi làm quân bài, đúng là chuyện Trần Phương làm được.”
“Cô đừng tức nữa.”
“Tôi không tức.”
Tôi không tức.
Chỉ là cảm thấy — hai người này, một chút cũng không thay đổi.
Hai mươi hai năm rồi, không hề thay đổi.
Tôi về đến công ty, lễ tân bảo có người đang đợi ở phòng họp.
“Ai vậy?”
“Một người đàn ông, không hẹn trước, nói là người nhà cô.”
Người nhà.
Tôi đẩy cửa phòng họp.
Một người đàn ông ngoài bốn mươi ngồi trong đó, mặc chiếc áo khoác bạc màu, đầu tóc rối bù.
Không phải bố tôi.
Là cậu tôi.
Em trai Trần Phương, Trần Hạo.
Tôi tiếp xúc với người này không quá ba lần.
Lần nào cũng chẳng có chuyện gì tốt.
“Tiểu Khê này, cậu đến thăm cháu.”
Ông ta cười toe toét, mắt liếc nhìn xung quanh nội thất văn phòng.
“Có việc gì thì nói.”
“Cháu nói gì thế, cậu đến thăm cháu cũng không được sao —”
“Trần Hạo, tôi không thân với ông, ông cũng không cần giả bộ.”
Nụ cười của ông ta tắt lịm.
“Được. Vậy tôi nói thẳng.”
“Mẹ cháu nhờ tôi đến.”
“Chuyện vụ kiện, cháu đừng gây rối nữa. Hai triệu đồng với cháu chỉ là muối bỏ bể.”
“Không cho.”
“Tiểu Khê, cháu nghe cậu nói —”
“Thứ nhất, ông không phải cậu tôi. Ngày mẹ tôi từ bỏ quyền nuôi dưỡng, họ Trần đã chẳng liên quan gì đến tôi.”
“Thứ hai, tiền của tôi tiêu thế nào, không đến lượt ông quản.”
“Thứ ba, ông vào công ty tôi bằng cách nào? Bảo vệ không ngăn ông à?”
Ông ta bị tôi nói mặt nóng bừng.
“Cháu ăn nói thế nào vậy? Mẹ cháu sinh ra nuôi cháu —”
“Sinh thì có, nuôi thì không.”
“Ông đi ra đi.”
Tôi bấm máy nội bộ.
“Lễ tân, gọi bảo vệ đưa người ở phòng họp đi.”
Trần Hạo đứng dậy, chỉ vào tôi.
“Cháu đừng quá tuyệt tình! Mẹ cháu nói rồi, cháu không đưa tiền, bà ấy sẽ lên mạng tố cáo cháu! Tố cháu bất hiếu!”
“Tùy.”
Bảo vệ đến.
Trần Hạo bị mời đi, vừa đi vừa ch/ửi bới ngoài hành lang.
“Rồi xem! Cháu rồi sẽ biết!”
Tôi đóng cửa lại.
Tô Miễn nhắn tin: Luật sư bên họ liên lạc riêng với tôi, hỏi có thể hòa giải ngoài tòa không.
Tôi trả lời hai chữ: Không hòa.
Việc này phải đi theo trình tự pháp luật.
Tôi cần một bản án.
Giấy trắng mực đen, nói cho họ biết — các người không có tư cách.
Tối về đến nhà, tôi một mình nấu bát mì.
Tivi mở nhưng không xem.
Điện thoại có một cuộc gọi nhỡ.
Bố tôi gọi.
Không nghe.
Lại hiện một tin nhắn.
Trần Phương: Tiểu Khê, mẹ biết có lỗi với con. Nhưng Nọng Nọng vô tội. Con từ nhỏ đã hiểu chuyện, mẹ van con.
Tôi nhìn tin nhắn này rất lâu.
Xóa.
Bảo tôi hiểu chuyện?
Tôi tám tuổi đã buộc phải hiểu chuyện rồi.
Không phải vì tôi trời sinh hiểu chuyện.
Mà vì không ai cho tôi cơ hội làm đứa trẻ.
Sáng hôm sau, tôi mở Weibo.
Hot search thứ 17: Chị gái 30 tuổi từ chối nuôi em gái 5 tuổi bị cha mẹ đẻ kiện ra tòa.
Ảnh đính kèm là bức hình chụp trước cửa tòa án.
Có người chụp được mặt tôi.
Bình luận đã n/ổ tung.
“Chị gái này m/áu lạnh quá? Em ruột mà không thèm quan tâm?”
“Có hai triệu đồng thôi, cho thì sao?”
“Người như này có tư cách gì ki/ếm tiền? Tình thân cũng không cần.”
“Chị gái ăn mặc đẹp thế, em gái sáng chưa ăn gì, đối lập quá.”
Hơn ba nghìn bình luận, phần lớn là ch/ửi tôi.
Tôi lướt xuống dưới cùng, có người đăng một bức ảnh.
Là cảnh Nọng Nọng kéo tay tôi trước cửa tòa.
Chú thích: Thương em bé quá.
Góc chụp từ phía sau lưng tôi.
Chỉ thấy tôi đứng lạnh lùng, Nọng Nọng ngước nhìn đáng thương.
Không chụp được cảnh tôi đặt đồ ăn cho bé.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Tô Miễn gọi đến.
“Thấy rồi chứ?”
“Ừ.”
“Là họ tung ra đấy. Góc chụp trước cửa tòa đó, người đi đường bình thường không chụp được.”
“Tôi đoán cũng thế.”
“Cô định làm gì?”
“Không làm gì.”
“Nhưng dư luận…”
“Tô Miễn, tôi sống không nhờ vào danh tiếng.”
“Vậy nhờ vào gì?”
“Nhờ vào năng lực.”
Tôi cúp máy, rửa mặt rồi ra ngoài.
Đến cửa công ty, có ba người chặn ở lối vào.
Hai người cầm điện thoại, một người cầm mic.
Phóng viên tự do.
“Xin hỏi cô có phải Lâm Triều Khê không?”
“Tại sao cô từ chối nuôi em gái ruột?”
“Cô Lâm, bố mẹ cô nói lương cô hơn năm triệu, có thật không?”
Tôi liếc nhìn họ.
“Tránh ra.”
“Cô Lâm, hãy trả lời công chúng đi!”
“Trả lời cái gì?”
“Bố mẹ cô nói cô vo/ng ân bội nghĩa —”
“Vo/ng ân gì?”
Phóng viên đó ngẩn người.
“Bội nghĩa gì?”
Tôi nhìn thẳng vào ống kính.
“Tôi tám tuổi bị bỏ rơi ở ga tàu. Mười hai tuổi nhờ tiền trợ cấp đi học. Mười tám tuổi vừa học vừa làm, ngủ bốn tiếng mỗi ngày. Hai mươi hai tuổi khởi nghiệp, n/ợ ba trăm triệu.”
“Trong khoảng thời gian đó, bố mẹ tôi ở đâu?”
“Ai sẽ trả lời câu hỏi này?”
Mấy phóng viên nhìn nhau.
Tôi đẩy họ ra, bước vào công ty.
Đằng sau có người đuổi theo vài bước.
Bảo vệ chặn lại.
Mười giờ sáng, đối tác gọi đến.
Là tổng giám đốc Bến Giang địa ốc, ông Chu.
“Triều Khê này, chuyện trên mạng…”
“Ảnh hưởng hợp tác không?”
“Không hẳn, nhưng… hội đồng quản trị có chút bàn tán.”
“Khi nào ký hợp đồng?”
“Dự định thứ tư tuần sau.”
“Hoãn rồi sao?” Ông ta ngập ngừng.
“Tạm gác lại đã. Đợi chuyện này qua đi rồi tính.”
Cúp máy.
Tôi nhìn bìa hợp đồng ba giây.
Dự án này đàm phán hai tháng.
Vì một hot search mà tạm gác.
Buổi chiều, trợ lý gõ cửa.
“Tổng giám đốc Lâm, có người giăng băng rôn dưới công ty.”
“Băng rôn gì?”
“Con gái bất hiếu Lâm Triều Khê, trả lại tiền xươ/ng m/áu.”
Tôi ra cửa sổ nhìn xuống.
Bố tôi đứng dưới lầu, giơ tấm băng rôn đỏ.
Bên cạnh là cậu Trần Hạo, và hai người lạ.
Có người đi đường vây xem chụp ảnh.
Tôi lấy điện thoại, bấm số.
“Cảnh sát Vương à? Tôi Lâm Triều Khê. Dưới công ty tôi có người tụ tập gây rối, ảnh hưởng kinh doanh.”
“Vâng, có camera cửa.”
“Vâng, tôi đợi.”
Hai mươi phút sau, cảnh sát đến.
Dẹp người đi.
Nhưng ảnh băng rôn đã lan truyền trên mạng.
Cái mác “con gái bất hiếu” bị gán lên đầu tôi.
Tối, tôi vẫn làm thêm giờ như thường lệ.
Điện thoại rung.
Một số lạ gửi lời mời kết bạn WeChat.
Tin nhắn x/á/c thực viết: Tôi là bạn bố cháu, muốn nói chuyện với cháu.
Không duyệt.
Lại một tin nữa.
Tin x/á/c thực: Mẹ cháu nói nếu cháu không đồng ý hòa giải, bà ấy sẽ kể hết chuyện hồi nhỏ của cháu.
