Tôi sững người.
Chuyện hồi nhỏ?
Chuyện gì?
Đột nhiên tôi nhớ ra một chuyện đã đóng kín trong lòng bao năm.
Năm mười tuổi, bà nội dắt tôi đến đòi bố tiền nuôi dưỡng.
Bố tôi lúc đó đang sống chung với người phụ nữ khác.
Người phụ nữ đó đẩy tôi ra cửa.
Tôi ngã trên cầu thang, trán bị rá/ch một đường.
Bà nội xông vào tranh luận, bị bố tôi từ trong nhà đ/á/nh ra.
Tay bà nội bị kẹp cửa g/ãy một ngón.
Sau đó chúng tôi đến đồn cảnh sát báo án.
Nhưng không hiểu sao, chuyện đó không đi đến đâu.
Giờ họ lấy "chuyện hồi nhỏ" để đe dọa tôi—
Họ tưởng tôi sợ vết s/ẹo cũ bị bóc ra sao?
Tôi nhắn tin cho Tô Miễn.
"Giúp tôi kiểm tra xem hồ sơ báo án năm mười tuổi còn không."
"Sao thế?"
"Họ muốn đ/á/nh trận dư luận, tôi phụng phanh."
Hôm sau, chuyện nghiêm trọng hơn tôi tưởng.
Một blogger ba triệu fan đăng video, tiêu đề: Chị gái lương trăm triệu, mặc em gái năm tuổi đói lả.
Video dùng toàn ảnh trước cửa tòa và sự kiện băng rôn, kèm nhạc kích động lời bình.
Bình luận đổ dồn một phía.
"Có tiền là giỏi lắm hả?"
"Em ruột đó! Năm tuổi! Nỡ lòng nào?"
"Loại người này đáng đời cô đ/ộc."
"Là em nó, lớn lên cũng không nhận chị."
Dưới Weibo của tôi có bình luận được like cả vạn.
"Người mà em ruột còn không thèm đoái hoài, ki/ếm bao nhiêu tiền cũng không xứng làm người."
Tôi tắt Weibo.
Tô Miễn gọi điện.
"Xem video đó chưa?"
"Rồi."
"Check blogger đó rồi, có liên hệ với Trần Hạo. Họ hàng Trần Hạo làm ở công ty của blogger đó."
"Đoán trước rồi."
"Triều Khê, cô phải phản công đi."
"Chưa tới lúc."
"Bao giờ mới tới?"
"Đợi họ ra hết bài."
Chiều, văn phòng luật gửi tin.
Tòa cho cơ hội hòa giải. Thứ ba tuần sau, hai bên đến.
Tôi đồng ý.
Không phải muốn hòa giải.
Là muốn xem họ còn chiêu gì.
Thứ ba.
Phòng hòa giải của tòa.
Bố mẹ tôi đều đến.
Lần này Nọng Nọng không tới.
Bố tôi thay bộ vest mới, trông phong độ hơn lần trước.
Mẹ tôi trang điểm đậm, quầng mắt kẻ đen, như chuẩn bị khóc bất cứ lúc nào.
Hòa giải viên là nữ thẩm phán ngoài bốn mươi.
"Lâm Triều Khê, bố mẹ cô mong cô đóng mỗi tháng một triệu nuôi em, giảm một nửa so với trước. Cô cân nhắc nhé?"
Tôi nhìn bố tôi.
"Một triệu?"
"Ừ." Bố tôi gật đầu. "Bọn bố cũng nhượng bộ rồi."
"Vậy xe Audi A6 của ông b/án chưa?"
"Gì cơ?"
"Cái xe ba trăm năm mươi triệu đó, b/án chưa?"
"Xe của bố, liên quan gì—"
"Liên quan chứ. Ông nói không đủ khả năng nuôi con, nhưng lái xe ba trăm năm mươi triệu. Ông để thẩm phán phán thế nào?"
Mặt bố tôi đỏ bừng.
Mẹ tôi lên tiếng.
"Tiểu Khê, con đừng chấp vặt nữa. Mẹ nói thật lòng, con là chị—"
"Trần Phương."
Tôi c/ắt lời bà.
"Lần trước đến tòa, các người để Nọng Nọng đói bụng đợi trước cửa, là để chụp ảnh đăng mạng à?"
"Không có! Bọn mẹ—"
"Vậy ai chụp mấy tấm ảnh trước tòa?"
Bà im bặt.
"Video của blogger ba triệu fan, ai thu xếp?"
Bố tôi cũng c/âm như hến.
Hòa giải viên nhíu mày.
Tôi mở điện thoại, bật đoạn ghi âm.
"Đây là lời Trần Hạo đến công ty tôi tuần trước."
Tôi bật phát.
Giọng Trần Hạo vang lên: "Mẹ cháu nói rồi, không đưa tiền, bà ấy lên mạng tố cháu bất hiếu!"
Phòng hòa giải lặng ngắt.
"Thưa hòa giải viên, đây gọi là bất đắc dĩ của cha mẹ ư?"
"Họ có nhà có xe, có khả năng du lịch, lại bắt tôi mỗi tháng đóng một triệu."
"Không cho thì lên mạng bôi nhọ, thuê người quay video dựng chuyện."
"Đây không gọi là hòa giải, mà là tống tiền."
Tôi đứng dậy.
"Hòa giải đến đây thôi. Tòa án gặp lại."
Bước ra khỏi phòng, mẹ tôi đuổi theo.
"Lâm Triều Khê!"
Giọng khóc lóc biến mất, âm thanh lạnh băng.
"Đừng có đưa đẩy không biết điều."
Tôi quay lại nhìn bà.
"Con biết mẹ có cái gì trong tay." Bà nói từng chữ.
"Nói xem."
"Di chúc của bà nội con."
Tim tôi đ/ập mạnh.
Di chúc của bà—
Trước khi mất, bà để lại cho tôi một thứ.
Không phải tiền, không phải nhà.
Là một bức thư.
Nội dung bức thư tôi vẫn nhớ.
Nhưng bà từng nói, ngoài thư, còn có một bản di chúc.
Bản di chúc đó được cất giữ ở một nơi.
"Di chúc?" Giọng tôi không đổi.
"Bà nội con để lại cho con căn nhà cũ trong khu ổ chuột, phải không?"
Đó là căn nhà cũ trong khu ổ chuột.
Tồi tàn, ba mươi mét vuông.
"Nhưng di chúc có điều kiện." Giọng mẹ tôi hạ thấp.
"Bà nội viết—nếu Triều Khê không gánh vác nghĩa vụ nuôi em, căn nhà này sẽ do con trai Lâm Quốc Cường thừa kế."
Tôi ch*t lặng.
Chuyện này tôi chưa từng biết.
Di chúc bà để lại cho tôi, trên đó lại có điều khoản này?
"Không tin?" Mẹ tôi rút tờ giấy, lắc trước mặt tôi.
Con dấu công chứng.
Tôi thấy tên bà nội.
"Hòa giải là khách khí. Lên tòa, mẹ sẽ nộp di chúc này làm chứng cứ."
"Lúc đó, con không những phải trả tiền nuôi em, căn nhà cũ cũng không còn là của con."
Mẹ tôi quay người đi.
Để tôi đứng ch/ôn chân trên hành lang. Tô Miễn đi tới, thấy sắc mặt tôi.
"Sao thế?"
"Rắc rối rồi."
Về đến xe, tôi kể lại sự tình.
Tô Miễn nghe xong, im lặng mấy giây.
"Nếu di chúc thật, thì đúng là phiền phức."
"Căn nhà cũ đó đáng giá bao nhiêu?"
"Khu ổ chuột? Nếu chính sách chưa đổi, không đáng mấy đồng."
"Vậy họ mưu cái gì?"
"Cô vẫn chưa hiểu sao?" Tô Miễn nhìn tôi.
"Khu ổ chuột, giải tỏa đó."
Tôi bừng tỉnh.
Khu ổ chuột đó đã đồn đại chuyện giải tỏa suốt hai năm.
Nếu thật sự giải tỏa—căn nhà ba mươi mét, tính theo chính sách đền bù, ít nhất cũng hai ba tỷ.
Họ không cần hai triệu tiền nuôi em.
Họ muốn căn nhà đó.
Tôi nắm ch/ặt vô lăng.
"Tô Miễn, giúp tôi kiểm tra ngày công chứng di chúc đó, cùng nơi công chứng."
