Mời luật sư cần tiền.
Bao nhiêu tiền?
Người nhà đối phương mở miệng đòi ba chục vạn, nếu không sẽ không ký giấy bãi nại.
Không ký giấy bãi nại, anh tôi phải ngồi tù thật.
Tôn Mẫn khóc nói trong nhà không có tiền.
Ba căn nhà đều đứng tên anh tôi, nhưng nhà là vật ch*t, nhất thời nửa khắc khó b/án ngay.
Dù b/án được, Tôn Mẫn cũng không đồng ý - vì nhà là mạng sống của ả, b/án rồi thì chẳng còn gì.
Bố mẹ tôi moi cả tiền hòm ra, cộng với v/ay mượn họ hàng chắt góp, được mười hai vạn.
Còn thiếu mười tám vạn.
Lúc này, mẹ tôi lại nhớ tới tôi.
Trần Phương kể với tôi, mẹ tôi gửi một tin trong nhóm gia đình.
"Tịnh Tịnh ở nước ngoài, có thể bảo nó giúp một tay không? Anh nó xảy ra chuyện lớn thế này, nó không thể mặc kệ được."
Bác cả trả lời một câu: "Bà còn mặt mũi nào mà tìm nó?"
Bác hai trả lời một câu: "Chị dâu, chị đừng giày vò nữa, Tịnh Tịnh sẽ không quản đâu."
Cô út trả lời một câu: "Chính thế, trước kia anh chị đưa hết nhà cho thằng Lỗi, sao không nghĩ đến ngày hôm nay?"
Mẹ tôi không đáp.
Nhưng bà vẫn tìm tôi.
Bà không biết cách nào có được địa chỉ email công ty mới của tôi, gửi cho tôi một thư.
Thư rất dài, nhiều chữ sai, nhưng ý chính chỉ một câu:
"Anh con xảy ra chuyện, cần mười tám vạn, con giúp nó đi."
Tôi nhìn bức thư này, trong lòng không phẫn nộ, cũng không đ/au thương.
Chỉ có một sự mệt mỏi sâu sắc.
Họ mãi mãi như thế.
Mỗi lần cần đến tôi, lại nhớ ra tôi.
Mỗi lần không cần đến tôi, lại đẩy tôi sang một bên.
Trong mắt họ, tôi không phải con gái, không phải em gái, là một quỹ khẩn cấp có thể lấy ra bất cứ lúc nào.
Có tiền, tôi là "người nhà họ Trần".
Không tiền, tôi là "người ngoài sớm muộn gả đi".
Tôi tắt hòm thư, không trả lời.
Ngày thứ hai, thư lại đến.
Ngày thứ ba, lại đến.
Ngày thứ tư, lại đến.
Suốt một tuần, mỗi ngày một thư.
Lời lẽ ngày càng gay gắt, từ "giúp anh con" đến "mày còn lương tâm không", từ "người một nhà" đến "bố mày sắp bị mày làm tức ch*t rồi".
Tôi không đáp một chữ nào.
Ngày thứ tám, thư ngừng.
Thay vào đó, là một lá thư bảo đảm từ trong nước gửi sang.
Vẫn là nét chữ mẹ tôi, nhưng lần này, nét chữ ng/uệch ngoạc hơn lần trước, nhiều chỗ bị vết nước lem ra - hẳn là nước mắt.
"Tịnh Tịnh, mẹ xin con. Nếu anh con ngồi tù, cái nhà này tan mất.
Chị dâu con đòi ly hôn, ôm con đi. Bố con ngày nào cũng khóc, đ/au chân không xuống giường nổi.
Mẹ biết con h/ận chúng ta, nhưng nói gì nói, nó là anh ruột con mà.
Mẹ quỳ xuống xin con đây."
Dòng cuối cùng của lá thư, viết một dòng chữ ng/uệch ngoạc, như thể viết xong rồi lại viết thêm.
"Mẹ sai rồi."
Tôi nhìn chằm chằm ba chữ này, nước mắt bỗng rơi xuống.
Không phải cảm động, mà là phẫn nộ.
Lời xin lỗi muộn màng, còn tà/n nh/ẫn hơn cả cự tuyệt.
Nếu bà sớm nói ra ba chữ đó, dù chỉ là ngày ký giấy từ bỏ quyền thừa kế, tôi đã không tuyệt tình đến thế.
Nhưng bà không có.
Bà chỉ nói lúc đường cùng.
Bà không thực sự thấy mình sai, bà chỉ bị dồn vào chân tường, đành phải cúi đầu.
Kiểu xin lỗi này, không phải hối h/ận thật lòng, mà là van xin lúc bế tắc.
Tôi để lá thư vào phong bì, khóa vào ngăn kéo. Rồi tôi cầm điện thoại, gửi cho Trần Phương một tin.
"Chị Phương, cảm ơn chị đã cho em biết những chuyện này. Nhưng em sẽ không bỏ tiền ra đâu."
Trần Phương trả lời ngay: "Chị biết. Chị chỉ thấy em có quyền được biết."
"Cảm ơn chị."
"Tịnh Tịnh, có câu này chị không biết có nên nói không."
"Chị nói đi."
"Em thực sự đã thay đổi rất nhiều. Em trước đây, sẽ không cứng rắn thế này."
Tôi nhìn dòng tin này, nghĩ rất lâu.
"Chị Phương, không phải em cứng rắn hơn, mà là em không cần phải mềm yếu nữa."
Gửi xong, tôi tắt máy, ra ban công ngắm cây phong.
Lá phong đã bắt đầu rụng, từng chiếc từng chiếc, phủ kín vỉa hè dưới lầu.
Có một đứa trẻ đi qua, nhặt một chiếc lá phong, giơ lên trước mặt mẹ.
Người mẹ khom lưng, cười đón lấy chiếc lá, cài lên mũ đứa trẻ.
Đứa trẻ mừng rỡ nhảy cẫng lên, nắm tay mẹ chạy về phía trước.
Tôi nhìn cảnh này, chợt nghĩ đến một từ.
Tự do.
Không phải tự do không ai quản, mà là tự do có thể tự mình lựa chọn.
Chọn tha thứ, hoặc không tha thứ.
Chọn giúp đỡ, hoặc không giúp đỡ.
Chọn ở lại, hoặc rời đi.
Những quyền lựa chọn này, ở trong tay chính tôi.
Không ai có thể quyết định thay tôi.
Chương 7
Vụ án của anh trai Trần Lỗi, cuối cùng giải quyết như thế này.
Bác cả ra mặt, tìm một luật sư trong huyện, thương lượng với người nhà đối phương, giảm tiền bồi thường từ ba chục vạn xuống hai mươi hai vạn.
Bố mẹ tôi gom được mười hai vạn, Tôn Mẫn về nhà mẹ đẻ v/ay mười vạn, gom đủ hai mươi hai vạn.
Đối phương ký giấy bãi nại, anh tôi được tại ngoại hậu c/ứu, cuối cùng tòa tuyên án treo, không phải ngồi tù.
Nhưng mất việc.
Xưởng biết hắn bị tạm giữ hình sự, dù chỉ án treo, nhưng ông chủ thấy ảnh hưởng không tốt, tìm cớ sa thải.
Trần Lỗi mất việc, ở nhà lông bông, ngày ngày uống rư/ợu đ/á/nh bài, tính khí ngày càng tồi.
Tôn Mẫn sinh con, là con trai, nhà họ Trần cuối cùng cũng có "hương hỏa".
Nhưng khi mẹ tôi ôm cháu, nụ cười trên mặt là gượng gạo.
Bởi vì Tôn Mẫn nói rồi, con thì ả nuôi, nhưng tiền sữa, tiền tã, sau này tiền học hành, đều phải nhà họ Trần chi.
Nhà họ Trần lấy đâu ra tiền?
Ba căn nhà, hai căn cho thuê, nhưng số tiền đó vừa đủ cả nhà ăn tiêu.
Anh tôi không có việc, tọa sơn cật sơn, tiền dành dụm ngày một ít.
Tôn Mẫn mặc kệ, tiền cần tiêu một đồng không ít, túi cần m/ua một cái không thiếu.
Hai người ngày nào cũng cãi nhau, cãi đến hàng xóm báo cảnh sát.
Có lần, Trần Lỗi uống rư/ợu, động tay chân với Tôn Mẫn.
Tôn Mẫn ôm con về nhà mẹ đẻ, nói "không sống nổi".
Mẹ tôi chạy đến nhà họ Tôn đền tội xin lỗi, khúm núm c/ầu x/in Tôn Mẫn quay về.
Mẹ Tôn Mẫn trước mặt hàng xóm láng giềng, chỉ thẳng vào mũi mẹ tôi m/ắng: "Nhà họ Trần các người đúng là cái hố không đáy! Ba căn nhà thì có ích gì? Con trai bất tài, con gái bỏ xứ chạy ra nước ngoài, chỉ còn hai lão già bất tử - "
