Nhà cửa và tiền tiết kiệm đều thuộc về tôi, 3 ngày nữa phải dọn đi. Dì Huệ đặt tờ di chúc xuống, mắt không thèm liếc nhìn tôi và em trai.
Em trai nắm ch/ặt tay, người run lên: "Dì Huệ, vậy học phí học kỳ sau của em thì sao?"
Dì không đáp.
Tôi nắm lấy tay em, nhìn thẳng vào dì: "Dì Huệ, chúng ta gặp nhau ở tòa."
Bạn trai đã nhờ luật sư giúp tôi.
Đêm trước ngày ra tòa, lúc 2 giờ 47 phút sáng, dì gửi đến một tin nhắn.
"Cẩn thận với bạn trai của cháu."
01
Ngày thứ 3 sau tang lễ, dì Huệ dẫn luật sư đến nhà.
Vị luật sư rút một tập hồ sơ từ túi công tác, đặt lên bàn trà.
"Đây là di chúc của bố các cháu."
Tôi cầm lên xem, ngày lập là ngày 9 tháng 6.
Trên giấy trắng mực đen ghi rõ: nhà cửa, tiền tiết kiệm, tất cả đều thuộc về Chu Huệ.
"3 ngày phải dọn đi." Giọng dì không lớn, nhưng từng chữ như đóng đinh xuống mặt bàn.
Em trai đứng sau lưng tôi, người khẽ run vì xúc động, hơi thở dồn dập:
"Dì Huệ, vậy học phí học kỳ sau của em thì sao?"
Dì không đáp, quay người định bước đi.
"Dì Huệ." Cổ họng tôi nghẹn lại, giọng đ/è xuống thật bình thản:
"Chúng tôi sẽ không dọn đi đâu cả."
Dì khựng lại.
"Tiểu Vũ chưa đủ 18 tuổi, không có khả năng lao động, cũng không có nguồn thu nhập. Di chúc không để lại cho em ấy dù chỉ một đồng, phần này của di chúc là vô hiệu."
"Gặp nhau ở tòa." Nói xong, dì bước ra ngoài.
Giang Thành cầm bản photocopy di chúc trên bàn lên:
"Thể thức không có vấn đề gì, ngày tháng, chữ ký, người làm chứng đều đầy đủ."
"Lúc bố cháu lập di chúc, tinh thần ông ấy thế nào?"
"Bố cháu phải chạy thận liên tục, lúc tỉnh lúc mê."
Căn phòng im lặng, em trai vẫn đứng ch/ôn chân tại chỗ, tay siết ch/ặt đường may quần.
"Chị ơi, dì Huệ từng đối xử với chúng ta tốt như vậy, sao giờ lại đuổi chúng ta đi?"
Tôi nhìn em, trong lòng bỗng nhói lên một nỗi xót xa:
"Di chúc này không chia phần cho chị, chị không thể đứng đơn khởi tố, nhưng em thì có thể."
"Dì Huệ là người giám hộ của em, có lợi ích liên quan trực tiếp đến vụ án này, bắt buộc phải rút lui."
"Chị sẽ thay em đấu tranh đến cùng trong vụ này."
Giang Thành đứng cạnh tôi, giọng kiên định: "Đừng sợ, anh sẽ tìm cho hai đứa luật sư giỏi nhất."
02
Đêm xuống, tôi ngồi bất lực trong phòng của bố và dì Huệ.
Dì từng vô số lần đứng trước chiếc bàn trang điểm này, dịu dàng kẹp lên tóc tôi những chiếc kẹp tóc xinh xắn.
Dì từng nói: "Người ta có cái gì, Niệm Niệm nhà mình cũng phải có cái đó."
Tôi không hiểu nổi, người từng không cho phép ai b/ắt n/ạt tôi và Tiểu Vũ, giờ lại quay sang chèn ép hai chị em chúng tôi khi đã mồ côi cha?
Màn đêm buông xuống nặng trĩu, đúng như tâm trạng tôi lúc này, tối tăm m/ù mịt.
Tôi mở lại tin nhắn với bố, trượt màn hình ngược lên từng dòng, cố tìm ki/ếm chút bóng dáng của người.
Ngày 11 tháng 6, 1 giờ 23 phút sáng:
"Niệm Niệm, bố có thứ để ở nhà bà ngoại con.
Trong ngăn kéo tủ quần áo phòng bà ngoại, gói trong khăn đỏ, mật khẩu là ngày sinh của con, nhớ đến lấy nhé."
Tháng 6 ấy, tôi bận ôn thi chứng chỉ tiếng Anh cấp 6, nên không để ý lắm.
Tôi lục lại điện thoại của bố, ngày ông mất, vẫn còn một tin nhắn chưa kịp gửi cho tôi:
"Niệm Niệm, nhớ đến nhà bà ngoại lấy đồ nhé"
Trên hình nền là bức ảnh gia đình 4 người chụp lúc tôi lên 5.
Tôi thầm hỏi bố: "Bố yêu chúng con nhiều như vậy, sao lại để lại toàn bộ gia sản cho dì Huệ?"
Nhưng, chẳng có lời hồi đáp nào.
03
Sáng hôm sau, tôi đến nhà bà ngoại.
Ngôi nhà cũ trống hoác, vừa mở cửa, bụi đã bay m/ù mịt.
Tôi kéo ngăn kéo ở góc tủ quần áo ra.
Lớp vải đỏ bọc rất ch/ặt, tháo ra là một chiếc hộp sắt có khóa mật mã.
Tôi nhập ngày sinh, mở nắp hộp.
Bên trong có 2 món đồ.
Một tấm ảnh cũ đã ngả vàng:
"Bố mẹ trẻ tuổi tựa vào nhau, nụ cười rạng rỡ mà e thẹn."
Mặt sau là nét chữ của bố: "Nguyện được một lòng người, bạc đầu không chia lìa."
Một bản di chúc công chứng, ngày lập là ngày 10 tháng 6:
"Nhà cửa thuộc về Trần Niệm và Trần Vũ;
Tiền tiết kiệm 600 ngàn, 200 ngàn cho Chu Huệ dưỡng lão, 200 ngàn cho Trần Niệm, 200 ngàn cho Trần Vũ."
Dòng cuối cùng ghi: "Huệ, những năm qua xin lỗi em."
Tôi nắm ch/ặt tờ di chúc trong tay.
Ngày bố nhắn tin cho tôi là ngày 11 tháng 6.
Tôi như thấy hình ảnh người, vừa làm xong công chứng, đã gượng dậy chống đỡ thân thể suy kiệt trở lại phòng chạy thận.
Cánh tay cắm đầy ống truyền lạnh lẽo, máy chạy thận kêu vo ve,
Người rảnh một bàn tay r/un r/ẩy, trong sự tĩnh lặng của 1 giờ sáng, đá/nh dòng nhắn nhủ cuối cùng cho tôi.
Dưới ánh đèn trắng bệch, người dốc hết sức lực, muốn giữ lại mái nhà cho chúng tôi, cũng muốn ch/ôn giấu một đời tình thâm và day dứt.
Nước mắt tôi hòa lẫn bụi bặm, nóng hổi rơi lộp độp xuống sàn nhà.
04
Giang Thành gọi điện đến khi trời đã gần tối.
"Tìm thấy chưa?" Anh hỏi.
"Tìm thấy rồi."
"Là gì vậy?"
Tôi im lặng một lát: "Một tờ di chúc."
Đầu dây bên kia căng thẳng: "Nội dung thế nào?"
"Nhà cửa về tay tôi và em trai, tiền tiết kiệm chia làm 3 phần."
"Lập sau bản của Chu Huệ à?"
"Muộn hơn 1 ngày."
"Vậy thì tốt." Giọng anh nghe như trút được gánh nặng, "Có công chứng không?"
"Có."
"Em đang ở đâu? Anh đến đón."
Cúp máy, tôi ôm chiếc hộp sắt bước ra khỏi nhà bà ngoại.
Trong xe, tay Giang Thành đặt trên vô lăng, các khớp ngón tay khẽ gõ nhịp: "Mẹ kế em biết chưa?"
"Chưa nói."
"Định bao giờ nói?"
"Ngày mai."
Anh gật đầu.
Ngoài cửa xe, đèn đường lùi lại từng cái một, gương mặt anh lúc sáng lúc tối.
"Niệm Niệm." Anh bỗng cất tiếng.
"Tờ di chúc đó, em đã xem kỹ chưa? Ngày tháng, chữ ký, dấu công chứng, đều đầy đủ chứ?"
"Đều đủ cả."
"Vậy thì tốt." Anh lặp lại, "Vậy thì tốt."
05
Đêm khuya, tôi dậy uống nước.
Đi ngang phòng em trai, đèn vẫn sáng.
Đẩy cửa bước vào, em đang ngồi trước bàn học.
Trên bàn là đề thi toán, bút gác sang một bên.
Màn hình máy tính đang sáng, hiển thị trang đăng ký v/ay vốn hỗ trợ học tập, cạnh đó là ảnh của bố.
Nghe tiếng động, em nhanh chóng tắt trang web, dùng tờ đề che bàn phím.
Khi ngẩng lên, tôi thấy mắt em đỏ hoe:
"Chị ơi, dì Huệ từng bảo trường cấp ba tư thục môi trường tốt, dù học phí 50 ngàn một năm cũng muốn cho em đi học, sao bố vừa mất, dì đã chẳng đoái hoài gì đến chúng ta nữa?"
Tôi đặt tay lên vai em: "Đừng lo, sau này có chị lo, chúng ta vẫn còn ngôi nhà cũ của bà ngoại."
"Chị nói xem... bố có biết là dù không có tiền em vẫn có thể đi học không?"
"Biết chứ."
Tôi nhìn em.
Em cầm tấm ảnh của bố lên, rồi lại đặt xuống, ánh sáng màn hình hắt lên người em, tĩnh lặng mà đầy bướng bỉnh.
"Nên bố mới để lại thứ đó." Tôi nói.
Em gật đầu, không hỏi là thứ gì.
Tôi trở về phòng, giấy báo dự thi cao học trải rộng trên bàn.
Ngày 24 tháng 12, còn 20 ngày nữa.
Tôi lật mở tập ghi chú phần Thừa kế trong Bộ luật Dân sự.
Ánh mắt dừng lại ở một dòng chữ: "Khi tồn tại nhiều bản di chúc, bản di chúc hợp pháp cuối cùng sẽ được ưu tiên áp dụng."
