Chiếc chìa khóa rõ ràng vẫn tra vào ổ được, nhưng xoay mãi chẳng động đậy!
Tôi cuống cuồ/ng mồ hôi ướt đẫm cả đầu, sao cánh cửa lại không mở được vào đúng lúc này chứ?
Vì quá lo lắng cho tính mạng của chị gái, tôi dùng sức mạnh đến nỗi... rắc! Chìa khóa g/ãy lìa trong ổ khóa.
Một nhân viên y tế đứng cạnh vội nhắc tôi gọi thợ sửa khóa ngay.
Ngay lúc đó, tôi phát hiện trên tường gần cửa dán tấm card nhỏ in dòng chữ "Sửa khóa—Thay khóa".
Tôi lập tức bấm số điện thoại trên danh thiếp gọi đến tổng đài trợ giúp.
Người đến mở khóa cho tôi là một người thợ mặc đồng phục in bốn chữ to đùng "Lão Vương Khóa".
Anh ta mất hẳn 10 phút mới phá được ổ khóa.
Nhưng khi đoàn y tế vào phòng kiểm tra, chị gái tôi đã ngừng thở.
Dù được cấp c/ứu hết sức, cuối cùng chị ấy vẫn không qua khỏi.
Bác sĩ sau đó nói với tôi, nếu họ có thêm 10 phút...
Chị gái tôi đã có thể được c/ứu sống.
Khi ấy, hình ảnh chị gái nằm bất động cứ ám ảnh tâm trí tôi.
Tôi hoàn toàn không thể chấp nhận sự thật phũ phàng này.
Chị gái mất rồi, tôi cũng chẳng còn sống được bao lâu nữa.
Vậy Tiểu Huệ rồi sẽ ra sao?
Lúc ấy, tôi không kịp nghĩ:
Tại sao cửa lại không mở?
Tại sao ngay cạnh cửa lại "tình cờ" có tấm card sửa khóa?
Tại sao cả tầng lầu chỉ duy nhất một tấm card ấy?
Tại sao thợ sửa khóa phải mất đến 10 phút để mở một ổ khóa bình thường?
Và càng không thể ngờ:
Khi thay ổ khóa, trong lõi cũ rơi ra… nửa chiếc tăm xỉa răng.
Sau khi chị gái qu/a đ/ời, tôi không biết phải nói thế nào với Tiểu Huệ.
Nhưng rốt cuộc, Tiểu Huệ vẫn biết được tin dữ đó.
Trong nhà x/á/c bệ/nh viện, khi nhìn thấy th* th/ể mẹ, Tiểu Huệ khóc nức nở nói với tôi:
"Cậu ơi, mẹ cháu thật sự... không còn nữa sao?"
"Cháu thật sự không ăn tr/ộm đồ..."
"Trường đã hủy tư cách tham gia cuộc thi vẽ tranh màu nước của cháu, cháu chưa dám nói với mẹ..."
"Nếu mẹ biết chuyện, chắc mẹ sẽ đ/au lòng lắm..."
"Cháu biết mẹ vất vả lắm rồi, cháu... cháu không nỡ để mẹ buồn thêm!"
Tôi ôm ch/ặt Tiểu Huệ vào lòng, không biết phải an ủi thế nào.
Chỉ đành để mặc con bé khóc, còn mình thì lặng lẽ quệt vội giọt nước mắt.
