Tôi nghiêng đầu, hỏi: "Sao bác lại nói thế?"
"Cô từng nói, các nhân cách không liên thông với nhau, ký ức không chia sẻ. Nhưng trong báo cáo hàng ngày của bác sĩ, tôi phát hiện điểm kỳ lạ này."
Ông ấy lật mở cuốn biên bản dày cộp.
"Chiều 22/7, khi nhân cách chị gái Đàm Nhuệ Nhuệ xuất hiện, kết thúc thẩm vấn, tôi nhận điện thoại khẩn từ cục. Tôi nói với cô: "Ngày mai tôi sẽ đến muộn hai tiếng"."
"23/7, nhân cách em gái Đàm Mẫn Mẫn xuất hiện. Đúng hẹn, cô ta không động tĩnh, còn bảo y tá: "Lùi lại hai tiếng"."
Ánh mắt ông ấy bỗng sắc lạnh:
"Tôi chắc chắn thông tin này chỉ có chị gái biết."
"Nếu các người phải ghi chép mới trao đổi được, vậy hôm đó chị gái đâu có để lại mẩu giấy nhắc nhở? Điều này chứng minh giả thuyết vụ "ký ức không chia sẻ" của cô... là giả dối!"
À, thì ra lỗ hổng ở chỗ này.
Tôi khẽ nhíu mày tỏ vẻ hối h/ận. Vẫn còn sơ suất, đồ giả đúng là không thể hoàn hảo.
Ông ấy thậm chí tìm được hồ sơ khóa học mấy năm trước của tôi:
"Mấy năm nay cô không ngừng học cách biến đổi giọng nói."
Để đóng vai những con người khác nhau, cần luyện tập ngày đêm. May thay, chị gái và cha... đều là những người tôi thuộc lòng từng khúc ruột.
Trước cổng Đại học Z, xe đưa đón sinh viên san sát. Phụ huynh cười rạng rỡ, lũ tân sinh viên cũng hớn hở. Biết bao tân sinh viên năm nhất, họ sẽ bước vào giảng đường, từ đây vươn tới chặng tiếp theo của đời người.
Tôi ngắm nhìn khung cảnh ấy bằng ánh mắt khao khát:
"Đội trưởng Đường, nhưng suy đoán của bác không thể làm chứng cứ đâu."
Người đàn ông nhắm mắt, thừa nhận: "Ừ".
"Kẻ gi*t người là Hứa Trình Tường, từ đầu đến cuối chỉ có hắn. Dù tiếc nuối, nhưng sự thật là vậy, đúng không?"
Tôi chủ động nắm lấy bàn tay ông. Bàn tay ấy lạnh có nóng có, đầm đìa mồ hôi. Tôi biết, lúc này đây ông ấy đang đứng trước ngã rẽ định mệnh, vật lộn với lựa chọn.
Tôi khẽ lắc tay ông ấy như lời từ biệt:
"Chúc cháu khai giảng vui vẻ nhé!"
Nói rồi, tôi bước vào khuôn viên trường mà không ngoảnh lại.
HẾT
